Написано около ПИРСа

Марина Владимировна Агапова

Сборник рассказов «Написано около ПИРСа» – книга, тексты которой родились в открытой группе ВКонтакте. Они удивительны тем, что написаны не профессиональными писателями, а просто творческими людьми. Под одной обложкой собраны рассказы тридцати авторов, возраст которых – от 30+ до 70+. Сама жизнь, прошлая или нынешняя, уникальная жизнь, в разных ситуациях и обстоятельствах, в словах и образах – главный герой текстов.Книга будет интересна широкому кругу читателей.

Дверь между нами

Калачева Ольга

Меня бьёт озноб. Бред. Такой страшный бред. Как страшно проваливаться в эту густую и липкую грязь, которая забивает нос, уши, рот. Она не даёт дышать. Не даёт просто вздохнуть, чтоб лёгкие развернулись, и я задыхаюсь. Я плачу и задыхаюсь. Но никак не могу вынырнуть из неё, из этой трясины к солнцу, к свету, к радости.

Пронизывающий ветер гоняет пустую жестянку от стены к стене. Банка хоть и помята, но ещё в силах со звоном катиться по грязному от обвалившейся штукатурки, стёкол и мелких щепок полу. Окна выбиты, вырваны с корнями. Косяки висят на пожухлой ржавой строительной пене и болтах. Стёкла кое-где сохранились разбежавшимися трещинами и глазницами под повязкой паутины.

В комнате уцелели только две двери. Одна комната от всего дома и две двери, выходящие в разные стороны света. Двери, конечно, покоцаны: следы от пуль и взрывов — на одной, следы взлома и грязи — на другой. Но обе они в потёках крови и ещё чего-то, о чём совсем не хочется догадываться.

— Привет…

— Привет…

— Я смотрю, ты опять рисовала. Жаль, что у меня никак не получается порисовать, ни места, ни красок.

— Как вы?

— Лёшка болеет.

— Мой тоже.

— Катя опять не смогла выйти в школу, нет электричества, обстрел.

— А ты?

— А что я? Всю ночь кашляла, хозяин квартиры сегодня заглянул и спросил: как я себя чувствую.

— Не могу представить, как вы там без тепла…

— И не надо. Береги себя. Мы живём твоими молитвами.

Жестянка опять с радостным дребезжанием покатилась в мою сторону. Я осторожно присела и протянула руку:

— Не сердишься? — баночки мы собираем для окопных свечей.

— Дурочка, ты что ли, у самих дети…

— Ты знаешь, если бы могла, помогла, чем могу.

— Я знаю. Главное молись, я верю, что мы встретимся.

Я пытаюсь заглянуть в дверь на той стороне, но меня сдувает сильным порывом ветра, дверь захлопывается с такой силой, что меня опять швыряет в трясину, и я начинаю тонуть. И опять она протягивает мне руку из противоположной двери и тащит меня наверх. Мне стыдно, что я здесь в тепле и сытости, а эта хрупкая женщина войны спасает меня своей поддержкой.

Когда-нибудь, я верю, всё это закончится, и мы сможем сделать шаг из своих дверей навстречу друг другу — она из своей реальности, а я из своей. Обнимемся и будем долго стоять, держа друг друга в объятиях. Сейчас это кажется сказкой. Сказкой, которая когда-то была, и нет. Она не может не вернуться.

Даже ещё год назад я бы никогда не поверила, что все мы окажемся в каком-то параллельном мире, в котором мира нет…