Наше шаткое равновесие

Мария Высоцкая (2019)

Я любила его. Но все, что нас теперь связывает — ребенок, о котором он не знает! Когда ты стоишь на краю пропасти, то всегда нуждаешься в том, кто успеет схватить тебя за руку. Не даст упасть. Он не дал. Появился, вдохнул жизнь, а потом сам же сломал и выкинул, как ненужную игрушку. И ты опять у пропасти, только теперь совершенно одна. У тебя есть выбор: упасть или учиться жить самостоятельно. Я выбрала второе, и у меня почти получилось. По крайней мере, получалось до тех пор, пока он не появился вновь… Содержит нецензурную брань.

ГЛАВА 2

Рома приезжает только после девяти. Немного хмурый, но с надеждой, что все обойдется. Вижу это по его глазам. С ходу протягиваю ему листок, а сама замираю у окна. Только этого всего нам не хватало.

— Ром, и что делать будем?

— Платить, Жень.

— Ты с ума сошел?

— Нет. Если он реально мент, нам только хуже будет.

— Ты издеваешься? Хуже? Хуже?! — перехожу на крик. — Ром, надо в полицию идти, в УСБ… не знаю. Но это все незаконно! Нужно что-то с этим делать, а не соглашаться на их условия.

— Ты реально думаешь, что в нашем отделении не в курсе?

— Думаю! Не знаю… — начинаю паниковать, потому что в его словах есть правда… не могут они не знать.

— На этом и остановимся. Я позвоню ему завтра сам. А ты не лезь! Слышишь, Жень, не надо из себя железную леди строить.

— Может, отцу позвонить…

— И что он сделает?

— Не знаю. Ничего не знаю, Ром. Но и платить — не выход, ты же понимаешь, что это рэкет какой-то… у него, может, вообще удостоверение поддельное.

— Вот завтра я все и выясню. Езжай домой, Лунга, глаза уже краснющие.

— Ладно, — накидываю на плечи пиджак, — ладно.

Из ресторана сразу еду домой. Но даже там, в теплой и уютной квартире, меня потряхивает от произошедшего. А еще от злости и бессилия. В такие моменты я жалею, что все-таки не доучилась на юридическом. Хоть что-то бы знала, куда бежать, что делать. А так… так все пустое.

Выхожу из душа, аккуратно намотав полотенце на голову. У зеркала тщательно мажу лицо кремом, зацикливаясь на своих красных белках. Да уж. Работа за один день сделала то, от чего я избавлялась десять дней отпуска. Опять этот больной взгляд и синяки под глазами. Так и в кому свалиться недолго.

На кухне завариваю зеленый чай с мелиссой. А потом подпрыгиваю от неожиданно раздавшегося в дверь звонка. Перевожу взгляд на часы — полпервого.

Тихо подхожу к двери, отодвигаю задвижечку глазка. Вилка?

Быстро открываю замки, впуская Лужину в квартиру.

— Вил, ты чего так поздно?

— Прости, я звонила, ты, видимо, не слышала, — опускает глаза. — Жень, можно у тебя переночевать?

— Конечно, — пячусь, — что за вопрос?!

— Спасибо.

— Вил? Что случилось? Опять поругались?

— Хуже, мать его нагрянула. И с порога, как всегда, понеслось… а самое обидное, знаешь что?

— М?

— Эта рухлядь старая упрекнула меня неумении готовить. Меня! Я шесть лет в Париже отработала, в мишленовском ресторане, пока сюда не вернулась… и его не встретила…

— Тихо, спокойно. Пойдем чайку попьем?

— А покрепче есть что?

— Найдем, Вил.

На кухне я достаю из шкафчика бутылку текилы. Осталась еще с Зотовского дня рождения.

— Садись, я сама все сделаю, — отбираю у нее из рук нож и тонко нарезаю сыр, — лучше бокалы достань.

— Где?

— Там справа наверху.

— Все, вижу.

Быстро сообразив мини-банкет, усаживаемся за стол. Вилка надкусывает ломтик сыра, и, словно за упокой, опрокидывает стопку текилы, закусывая ту лимоном. Соли она избегает.

— Полегчало?

— Немного.

— Ну и хорошо.

— Женя, я завтра на работу к обеду приду, прикрой, если что. Нужно домой съездить, вещи кой-какие забрать.

— Решилась?

— Не знаю… сейчас на двести процентов уверена, что не вернусь к нему больше. На развод подам, сколько можно? Он полгода на диване лежал, я за двоих пахала… и все равно изо дня в день во всех бедах была виновата.

— А я тебе еще два года назад говорила…

— Говорила, Жень, говорила. Только сказать-то просто… а сделать…

— Все, прекрати это уныние. Нормально все будет. Прекрасно даже! Слышишь?

— Слышу. Лунга, как же я тебя люблю. Что бы делала, если б ты к нам, вся такая зелененькая, официанточкой работать не пришла, а?

— Зотовой бы плакалась.

— Зотовой поплачешься, у нее ж от всех проблем одно лекарство.

— Ага, член.

— И я о том же.

— Хотя тебе не помешало бы парочку присмотреть, — наливаю еще текилы.

— Ну что ж, тогда устроим кастинг. Вот разведусь и уйду в загул. Такой, что Зотовой не снилось…

— Ты полегче. Мне Даринки с ее похабными историями одной вот так, — показываю куда-то выше своей головы, — хватает.

— Ну вот, а у меня только душа в рай полетела. Кстати, Жень, а что у нас там за инцидент в ресторане?

— Ой, Вил, сама еще не разобралась. Какой-то мужик приходил. Деньги за крышу вымогал.

— Крышу?

— Ага.

— Он какой год на дворе видел?

— Видимо, не видел. Не знаю… Рома сказал, будет платить. Дурак наивный! Неужели не понимает, что они так еще больше присосутся?

— Что делать думаешь?

— Пойду завтра в ОВД наше схожу. У него в ксиве черным по белому наш район прописан.

— И что хочешь узнать?

— Да не знаю еще. Там видно будет.

— А хуже не будет?

— Куда уж хуже…

— Ладно. Хватит о грустном, еще по одной?

— И спать.

***

Утром я оставляю Вилку дома, а сама, вооружившись красной помадой, еду в наше местное ОВД. С детства не люблю все эти государственные учреждения Мороз по коже. Расплатившись с таксистом, накидываю на голову капюшон, чтобы хоть немного скрыть укладку от ветра. Волосы у меня длинные, густые, пшеничного цвета. Свои, ни разу не крашенные. Да и укладки я люблю, даже на курсы ходила, так, чтобы немного свои унылые будни разнообразить. На губах кричащая красно-морковная помада. На ногах черный тонкий капрон, а тельце запрятано в узкое вязаное серое платье-миди.

Поправив пальтишко, захожу внутрь, сталкиваясь лицом к лицу с дежурной частью. Немного больше воздуха в легкие. Все будет хорошо. Женя, все будет хорошо!

— Здравствуйте, — мило улыбаюсь, но на этого, я не побоюсь сказать, грозного мужчину, мои улыбки не действуют, — я могу поговорить с кем-то из начальства?

— Слышишь, Вов, с порога и сразу к начальству. Что случилось, девочка?

«Я вам не девочка», — очень хочу сказать, но тактично молчу.

И лишь поборов злость, открываю рот.

— У меня заявление… понимаете, ваш сотрудник вымогает деньги у нашего ресторана.

Мужичок тушуется, бегающими глазками смотря на своего напарника.

— К Игорь Юричу ее отправь, это по его части, думаю, — вздыхает второй, кивая куда-то в сторону глубокого и мрачного коридора.

— Прямо до упора и налево. Кабинет сто одиннадцать.

— Спасибо, — жду, пока разблокируется турникет, и, быстро перебирая ногами, следую указанным маршрутом.

У двери еще раз поправляю волосы, конечно, от волнения, а не из желания кому-то понравиться. Красная помада, кстати, туда же, с ней я просто чувствую себя воинственней.

Стучу, дожидаясь хоть какого-то ответа. Но когда его не следует, тяну ручку двери на себя, заглядывая внутрь, и понимаю, что там пусто. Топчусь на месте, не зная, что делать и куда идти. Навстречу идет какой-то мужчина, я не вижу его лица. В коридоре не слишком светло, и я только хочу открыть рот, чтобы спросить, как он заговаривает первый:

— Ты ко мне с заявлением о вымогательстве?

Киваю. Не в силах ответить. Потому что я знаю этот голос. Этот голос — мой личный ад. Мой проклятый привет из прошлого.

— Заходи.

Меня злит его фамильярность. Это тыканье, но почему-то сказать об этом вслух я не решаюсь.

— Присаживайся. Рассказывай.

И смотрит так, будто не знает. Или не помнит? Хотя, наверное, таких, как я, у него были сотни. К чему запоминать каждую.

Как под гипнозом, сажусь на стул, сглатывая огромный ком в горле.

— Вчера к нам в ресторан пришел мужчина, представился сотрудником полиции, сказал, что мы должны платить. Показал удостоверение. Там был указан ваш отдел, вот я и подумала… — бормочу себе под нос, стараясь смотреть на стол или же на свои руки.

— Вымогательство, говоришь, — постукивает ручкой, — так что там с заявлением?

На автомате протягиваю листок в его сторону.

— Так, ага, пришли, вымогали, примите меры… на юридическом, что ли, училась? — убирает мою писанину в ящик стола.

— Не доучилась, — хмыкаю, наконец поднимая глаза.

Мурас склоняет голову чуть вбок, а потом самым обыденным тоном спрашивает дальше:

— Фамилию запомнила того, кто приходил?

— Да, я там написала.

Он хмурится и вытаскивает лист обратно.

— Морозов. Хо-ро-шо.

Хлопает в ладоши, а на губах почти в прямом смысле загорается какая-то ядовито — предвкушающая улыбка.

— Пошли, — поднимается, шагая к двери.

Я иду следом, не совсем понимая, что происходит.

— Посиди тут, — останавливается и открывает дверь допросной, когда мы проходим мимо, — я сейчас подойду.

— Ладно.

Сцепляю руки в замок. Замирая на пороге этой… комнаты. Серой, холодной, пустой. Стол, два стула и решетка на окне. Интерьерчик.

Игорь возвращается не один. Точнее, вначале он почти закидывает в помещение того самого мужика-вымогателя, после заходит сам, закрывая дверь на ключ.

— Начнем? — приподымает бровь.

— Что? — ступаю назад, чувствуя, как упираюсь спиной в ледяную стенку.

— Этот? — кивает на… парня.

Да, этот показавшийся мне вчера громадным мужиком на самом деле молодой парнишка. Широкоплечий просто. И, кажется, до смерти напуганный.

— Что он хотел, какие требования были?

— Процент и деньги сегодня. Как компенсация.

— Компенсация, значит? — ухмыляется, прожигая того взглядом. — В свой карман?!

Я смотрю на все это действо и понимаю одно — второй раз я не выпутаюсь. Мне нужно бежать. Срочно. Быстро. Сейчас. Но я стою. Мой мозг уже сообразил масштаб проблемы, только вот не перещелкнул с канала на канал.

— Игорь, я объясню…

— Конечно, объяснишь, Олег. Конечно.

Мурас подходит ближе и не жалея сил бьет парня под дых. Тот складывается пополам и сползает по стенке на пол.

Я взвизгиваю, но моментально затихаю, стоит только этим глазам полоснуть по моему лицу.

— Виновные наказаны. А сейчас о наших баранах. Ты хозяйка?

Отрицательно качаю головой.

— Баба, что ль, его?

— Нет. Я управляющая.

— Хорош хозяин, мужик! Бабу за себя разбираться посылает, — убирает руки в карманы. — Сегодня, говоришь, Олежа с ним договаривался? Номер своего хозяина давай, сам встречусь. И да, пойдешь с этой бумажкой куда-то еще, пожалеешь, — щелкает меня по носу и как ни в чем не бывало возвращается в свой кабинет.

***

Я прикрываю глаза. До сих пор не веря, что это он. Прошлое накатывает с двойной силой. Что мне теперь делать?

На улице делаю глубокий вдох, словно он когда-то кому-то помогал успокоиться. До ресторана добираюсь пешком. Мне нужно проветрить мысли, а еще лучше, похоронить все, что сейчас лезет в голову, и никогда не вспоминать.

Почему он появился именно сейчас? Это чья-то шутка? Или я вновь в чем-то провинилась? Не знаю. Знаю только одно — мне нужно держаться от всего этого подальше.

В ресторан захожу уже с улыбкой, точнее с ее подобием.

Иван приветливо кивает и протягивает чашку кофе.

— Спасибо, — делаю глоток, и чертов кофе становится поперек горла.

Мурас уже сидит в нашем зале. Рома заглядывает ему в рот, сидя напротив. Черт! Мохов кидает на меня взгляд, и я резко отворачиваюсь к бару. Нужно бежать. Оставив чашку на баре, быстро топаю в кухню. Я в домике. Меня никто не видит.

Но, конечно, это все отговорки. Ромка забегает почти следом.

— Лунга!

— Я Лунгу, — кривлю рот.

— Да мне плевать. Ты охренела? Ты какого черта к нему поперлась? Я тебе говорил никуда не лезть, я бы сам все решил. А теперь… теперь этот, — кивает в зал, — хочет, чтобы все дела решались через тебя.

— Что?

Вот это очень неожиданно. Неужели он помнит… вновь хочет поиграть? Ну я ему поиграю. Так поиграю, что на всю жизнь импотентом останется. Сволочь!

— Хорошо, — задираю подбородок и походкой от бедра иду в зал.

— За что мне все это? — Рома возводит руки к потолку, а потом идет за мной.

Все еще гневаясь, миную пару столиков и без всяких любезностей и улыбочек сажусь напротив Мураса.

— Итак, давайте обсудим, что вы там от нас хотите? — приподымаю бровь.

— Ну вот, — ухмыляется, — я же говорил, с ней куда интересней. Роман тебе все расскажет.

— Мы на брудершафт не пили, — начинаю нервничать, — не нужно мне тыкать.

Скоро взорвусь от злости.

— Это предложение?

— Извольте. Это просто факт, — успокаиваюсь, — Роман мне все расскажет. Доброго Вам дня, будем рады видеть Вас в нашем ресторане, — улыбаюсь, убирая локон волос от лица.

Эта сволочь как-то странно на меня смотрит, а потом, едва заметно кивнув, идет на выход.

— Ты обалдела? Нам с ним дружить надо, а ты… куда лезешь?

— Рома! — шиплю. — Нам избавиться от него надо, есть у меня один знакомый…

— Хватит, Жень. Нет.

— Ладно, — закатываю глаза.

Да сейчас, так я на все это и согласилась. Будем играть по твоим правилам, товарищ майор. Как только Мохов уезжает, я звоню Витьке. Юлькин однокурсник, он с детства за ней увивался, но сестра особо вниманием его никогда не жаловала.

— Вить, привет, это Лунгу.

— Юлька? — голос радостный.

— Другая, Вить, Женя это.

— А… привет. Что-то случилось?

— Давай встретимся сегодня вечерком, пара вопросов есть. Ты же здесь на районе, в нашем отделе служишь?

— Да. Где встретимся?

— У меня в ресторане. Знаешь, где это?

— Да был разок. Найду.

— Спасибо.

— А что за дело?

— Жизни и смерти.

Убираю телефон и только сейчас задаюсь вопросом, а почему я не позвонила ему с утра. Или вчера. Почему сразу к нему не пошла, а тупо наобум в ментовку поперлась? Господи, ну дура же. Дура. Отпуск однозначно плохо повлиял на мои мозги.

Ровно в семь Виктор при параде, в капитанской форме, сидит за одним из столиков. Киваю официанту, и тот приносит нам две чашки чая.

— Привет, — подхожу сзади и медленно отодвигаю соседний стул.

Витя кивает.

— Спасибо, что пришел.

— Давай уже по существу. Я дежурю сегодня.

— В общем, тут такое дело. У нас деньги вымогают. Крыша типа.

— Интересно… кто, что, знаешь? Заявление нужно написать.

— Да я вот хотела… только, понимаешь, в чем дело… у нас деньги вымогают опера из вашего отдела.

Витька как-то сконфуженно оглядывается по сторонам и нервно трет козырек фуражки, лежащей на столе.

— Что? — не выдерживаю.

— Женька, прости, ничем помочь не смогу, у нас начальник СКМ новый, пару месяцев назад его назначили. Переводом. Мутный тип. Ты знаешь, все взятки берут. По мелочи, но берут. Только, Жень, многие людьми остаются. А он… в общем, я поузнавал, беспредельщик тот еще. Не смогу я ничем помочь. Он выкрутится. Не первый раз уже на него заявления в УСБ пишут. А потом все очень гладко заминается… прости, но перейти дорогу кому-то вроде него, ты сама понимаешь… лучше заплатите.

Он сейчас серьезно? Что за бред!

— Вить!

— Жень, мне идти пора. Дежурство.

— Господи, ты следак или кто? Кого ты боишься?

— Он первый зам нача отдела. Да его ребята всю верхушку кормят. Ты серьезно думаешь, что я что-то смогу сделать? Наш начальник следствия с ним через выходные на охоту ездит. Думай сама. А лучше успокойся и заплати. Не из своего же кармана.

Высказавшись, этот трус уходит. Смотрю ему вслед, и меня потряхивает. Что за жизнь? Мир? Что за люди!!!

Хочется расплакаться, но нет времени. Нужно что-то придумать.