Кричали ёжики: «Атас!». Поэзия

Михаил Буканов

Временами перечитывая ту или иную книгу, мы получаем ощущение де жа вю, то есть повторение происходившего ранее, видимого нами в реальной жизни, или данного нам во сне. Подчас реальности книжного бытия бывают настолько острые, совпадение ситуаций столь ярки и выпуклы, что стирается призрачная грань, отделяющая повседневную нашу жизнь от мира книжного, мира, вызванного к жизни фантазиями автора.

К терактам

Я не скажу, что я терактам рад,

Не в радости основа, понял, брат?

Я — христьянин, и должен бы скорбить,

О тех кто честно дал себя убить!

О непонявших, натворили что,

Деливших мир на граждан двух сортов,

Мол, боль России — личная беда,

А нас не тронут вовсе никогда!

Смеявшихся над горем россиян,

Поскольку мы — истории изъян,

Как будто наши дети это так,

Приложенный к трагедиям пустяк!

Я не скорблю, но, я и не смеюсь,

Поскольку понимаю и боюсь,

Мне не исправить Франции основ,

Ко дну идущей в паутине снов.

Париж, «Ротонда», Лувр и пляс Пигаль,

Ладо Гудиашвили и Шагал,

Крамской и Репин, девы и абсент,

Давно прошедший Франции момент!

Теперь мне всё равно, чего и как,

Самим нам стоит ждать таких атак,

И нас не пожалеют, заплюют,

Вот те, кто нонче «дрожжи продают»!

России сила — армия и флот,

И лишь они надежда и оплот,

Для остальных лишь русский интерес,

Тогда и не попутает нас бес!