Кричали ёжики: «Атас!». Поэзия

Михаил Буканов

Временами перечитывая ту или иную книгу, мы получаем ощущение де жа вю, то есть повторение происходившего ранее, видимого нами в реальной жизни, или данного нам во сне. Подчас реальности книжного бытия бывают настолько острые, совпадение ситуаций столь ярки и выпуклы, что стирается призрачная грань, отделяющая повседневную нашу жизнь от мира книжного, мира, вызванного к жизни фантазиями автора.

Как давно было

Буканов и Цихмистренко

В Керчи сидят на камушке,

Портвейн на душу искренько,

Тепло родимой мамушки!

Он кандидат истории,

А я студент на практике,

Бывают траектории,

И не в одной Галактике!

Уже ноль восемь вмазана,

Закат, стынь камня плоская,

Нам противопоказана

Вся беготня московская.

Ему всё вспоминается

Черниговщина вольная,

Где времечко катается,

Витает правда гольная.

Мол, нам, хохлам, бы волюшки,

Воспряли б, хоть с изъянами,

От нонешней от долюшки

Что кладбищем с бурьянами!

Чего-то мне сумнительно,

Ведь мы народы братские,

Живём все не стеснительно,

Пройдя дороги адские.

Потом махнули столько же,

Тащил его к автобусу,

И думал, это сколько же

Есть чудаков по глобусу?

В Москву вернулись к осени,

Услышал весть печальную,

Днём, без дождей и в просини,

Ушёл хохол в отчальную.

Сгорел он при аварии

Себя не долго мучая,

Под тормозные арии,

Бывает, дело случая!

А если б выжил, выбрался,

В кого бы перекинулся,

Куда бы нынче избрался,

К каким рядам бы двинулся?