Опухоль разума

Михаил Стеблевец

Реальность субъективна и зависит от нашего на неё взгляда. Цвета, звуки, запахи – всё иллюзия, проекция, тень настоящего мира, отбрасываемая на наш разум. Что если… Что если на самом деле ты давно уже погряз в этих образах? Получив полномочия Демиурга, ты лишаешься связи со своим родным миром. Да и кто в здравом уме будет жить в будничности, если есть мириады миров, ждущих своего сотворения?

Легко-то как на душе

Начинаешь проще относиться к вещам, когда понимаешь их суть и их цену. Ты не будешь трястись над каждой мелочью, когда чувствуешь, что они не имеют значения. Вообще не просто сохранить какие-либо ценности, примерив на время маску Бога. Ну как Бога…

Вся твоя субъективная жизнь по сути сводится к твоему к ней отношению. Если ты доволен тем, что сделал и чего не сделал, если нет сожалений — значит это всё было не зря. И плевать на знаменитость, на то, как много ты после себя оставил. Важность памяти о человеке после смерти сильно преувеличена. Всего лишь сладкая иллюзия того, что ты сделал то, о чем люди потом будут помнить. Херня.

Тебе после перехода за черту уже будет все равно, а память о твоих деяниях скорее всего не переживёт больше двух поколений.

Страшно, правда? Не знаю. Это жизнь — штука колючая. А смерть — всего лишь её конец.

В итоге мы и приходим к тому, что имеет значение только счастье. Как минимум своё, как максимум и чьё-то ещё.

Счастья отведено каждому, это факт. Мир неполярен, не состоит только из чёрных и белых красок. Не раскрашен только болью или только радостью. Не стоит ждать, что после чёрной полосы в жизни наступит белая. Наступит чуть более белая.

Жизни без боли не существует. Грустно, но это стоит принять. Боль — это нормально. Ненормально — когда она разрывает тебя на куски. Тогда уже стоит задуматься о том, что нужно что-то делать. Именно делать. Просто ждать не вариант. Глубокие раны не заживают сами. Они гноятся, воспаляются, медленно убивают. Если вовремя не справиться с этим, то можно просто пропустить жизнь мимо себя. Данное каждому право на счастье.

Этот шанс можно пропустить, не последовать за мечтой, или не оказаться в нужном месте в нужное время. Или просто ошибиться. Да, таких возможностей не так уж много. Но это суть самой жизни.

Можно рассмотреть человека как набор молекул. Превратить в кучку пыли, а потом начать собирать как Лего. Есть триллионы вариантов, как собрать мёртвое, и сильно меньше — что-то хоть немного похожее на Живое. Так и с счастьем. Шанс не так уж велик, но он есть. И есть он у всех, пусть и разный — Рандом никто не отменял.

Оглушающий треск звонка. Наконец-то.

Что-то уносит меня в философию на скучных парах, аж голова заболела от всех этих мыслей.

— Привет, Котя, — сказала девушка и кинулась меня обнимать. А я не стал отвергать. Что я, дурак совсем?

— Привет, — тихая улыбка.

Мир прибавил в красках после того, как я овладел желанным навыком. Реальность стабильна, её законы нерушимы, но это не важно. Важно только наше отношение к самой реальности. А оно несколько преобразилось.

— Ты сегодня свободен? Как на счёт чашки кофе?

От таких предложений не отказываются. Особенно, когда оно звучит из уст такой особы. Я и не отказался.

Слишком давно я не проявлял социальных навыков. Так что пришлось восстанавливать. Благо, время и терпение позволяли.

Любовь в плетенным игрушкам — достаточно милая и цепляющая черта. Как я мог отказать? Этим-то щенячьим глазкам? Не смешите.

Я не помню, когда я в последний раз проводил с кем-то столько времени. И, что главное, я не капли не уставал от неё. От её жадного внимания узнать меня и рассказать про себя. Забавно, насколько её привлекло моё преображение из гадкого утенка. Впрочем, сложно её за это винить. Разве это не красиво, когда человек развивается и становится кем-то, кто лучше себя прежнего?

Можно находится всю жизнь в стагнации. Можно строить себя постепенно, размеренно. А можно скачками. Прыжками. Рывками. У вас было такое, что встречаете кого-то, кого не видели всего пару месяцев, а он говорит вам, как вы возмужали? Тогда вы понимаете меня.

Конец ознакомительного фрагмента.