Любовь должна быть свободной

Оксана Темникова

Что такое любовь и почему мы ее теряем? Я набралась смелости ответить на эти вопросы в своей книге. В ней заключена сокровенная переписка двух влюбленных. Архив 2012 года. Она завораживает своей невинностью и глубиной чувств, проникновенностью стихов. Вот моя история, и она правдива. Я дарю ее тебе либо на растерзание, либо на поощрение. Но с глубокой надеждой, что эта история поможет постичь, что такое любовь, а не что такое ненависть.

Песнь о любви

Могу ли я доверить миру свои заветные мечты,

Душевных мыслей красоты поток печальный.

***

Тускнеющее солнце небрежно прятало лучи.

Рабочий день мой завершен,

Но путь домой еще не близок.

Люблю я трассу, руль и шорох шин в ночи,

Приятный переплет усталых мыслей список.

Осенний теплый ветерок, как мяч, отскоком от машин

Врывался нагло в мой салон, швыряя пепел.

И музыки попсовой фон в куплете твердил мне о любви.

Сценарий был великолепен!

Быть может, мысль моя была сильна,

И захотелось испытать сполна

Той воспеваемой любви, в которую не верю.

И волей судеб свыше было решено

Мне подарить любовную премьеру.

Той же дорогой незнакомец свой день рабочий завершал.

«Копейка», лихо обгоняя, мчалась вперед.

Но тут случайно, по иронии зеркал

В стекло меня он увидал

И, как клянется до сих пор, любовью сразу воспылал.

Играя в догонялки, шутя мы завершали путь,

И каждый понимал, что где-то суждено свернуть.

Моргнуть огнями напоследок, махнуть рукой

И все оставить лишь мечтой.

Но, видимо, в судьбе иначе быть должно.

Наш путь намечен был в одну и ту же точку.

И незнакомцем смело было решено,

Прижав меня к бордюру, попросить отсрочку.

Мы именами обменялись

И весело поклялись

Друг другу непременно позвонить,

Отсрочки бремя сократить.

Или мы движемся по этой жизни, или жизнь проносится мимо нас. Выбирай! Но запомни, ничто в этом мире не происходит просто так.

Вот так мы познакомились. Мой незнакомец и я объединили наши жизненные тропинки в один путь. Ах, как был прекрасен этот путь в своем разгаре. С упоением вспоминаю чудесные ощущения внутри себя, их даже невозможно описать. Это как кружение всех цветов мира под вальс Иоганна Штрауса в переплетении с искрами света от северного сияния, с запахом альпийских лугов и леса после дождя, с полетом гордых птиц на встречу заре. Хотелось постоянно говорить друг с другом, так, ни о чем, лишь бы слышать голос. В тот момент даже не было предположения, что телефонные разговоры могут сократиться до секундных реплик: «Тебе срочно?», «Я занят…», «Перезвоню». Так светлый божественный путь превращался в ухабистую, грязную, тесную колею.

«Все имеет свой конец, свое начало».