Кублерос

Рашид Карамако Тритэ, 2020

Моя мама сказала, что это гениальные рассказы, но моей бабушке она их никогда не покажет. Когда я дал прочитать их своей бабушке, та подпрыгнула и превратилась в гриб.

Семейные традиции, катаны и почему иногда не стоит звать замуж.

Это как поджечь бензин, ожидая, что запахнет розами.

— Сука!!! — орал я, прыгая на одной ноге. — Сука-сука-сука!

Вторая нога валялась рядом, черным ботинком в лужу. Ботинок сиял — я как последний дурак чистил его минут 20, прежде чем пригласить ее погулять в парк.

— Прости. — растерянно пробормотала она, перебирая в руке катану с веселыми смайликами на рукояти. — У нас семейная традиция такая: зовут замуж — руби ногу.

Я напрыгнул носком на бордюр, потерял равновесие и упал спиной на газон, уже порядком покрашенный кровью в багрово-красный.

— Ну что за херня, Маша? — из последних сил просипел я, видя, как расплывается ее силуэт, а следом и остальной мир. — А предупредить?

— Сам дурак. — обиделась она. — Почему не увернулся?

Я хотел задушить ее словами, хотел матом выбить катану из ее рук, повалить и добить парой междометий промеж глаз! Но вместо этого потерял сознание.

***

— Простите, но я не могу пришить вам ногу.

Вначале пришла эта фраза. И уже она, полетав в белой дымке вокруг моей головы, вначале отдалилась, а после уплотнилась, став серьезным дяденькой в белом халате.

А «ногу» полетала еще чуть-чуть, подлетев прямо ко мне, и став… ногой. Торчит теперь из ведра со льдом, на тумбочке справа.

— Простите, но я не могу пришить вам ногу.

— Почему? — еле-еле слышно прошептал я, неотрывно глядя на собственную конечность.

— У нас семейная традиция такая: если дочь выходит замуж — никакой работы.

Я повернул голову. Мой взгляд упал на черно-белую ручку катаны, торчащей из-под халата. Зацепился за костыль рядом со врачом и один ботинок на полу.

— Так вы — ее отец? — сообразил я, немного пошевелив мозгами.

Врач кивнул.

— Но она же отрубила мне ногу…

— Да. — еще раз кивнул врач. — Но она согласна.

Я прикрыл глаза и набрал в грудь сколько смог воздуха, чтобы мой крик снес побольше маразма вокруг:

— ДА ПОШЛА ОНА НАХЕР!!!!!

Врач пожал плечами, пробормотал под нос: «Ну я так и полагал…» Коротко кивнул в третий раз, оперся на костыль, встал и доковылял до двери в палату, перемежая стук костыля и шарканье ботинка. Стук-шарк. Стук-шарк. Стук-шарк.

У двери обернулся. На лице его было злорадное торжество.

— Слабак! — ухмыльнулся он и распахнул дверь. — Готовим пациента к хирургии! Олечка, приготовьте вторую операционную…