Ночь кровавой луны

Светлана Алешина, 2000

«…С Игорем Воронцовым я встретилась у дверей ванцовского кабинета. Я собиралась туда войти, а Игоря выводили под конвоем. Первая мысль, которая пришла мне в голову, когда я его увидела, что Ванцов зачем-то арестовал Даймона Хилла. Настолько этот парень был похож на моего и Пенсова любимца, известного гонщика «Формулы». На одно мгновение наши глаза встретились, и я сразу же отвела взгляд, потому что видеть такую боль, поверьте, было непереносимо. Кстати, говорят, боль – как заразная болезнь – очень легко передается. Может быть, по этой причине люди не любят встречаться с человеческим горем, а тут оно хлестало через край, выплескиваясь из этих добрых и умных глаз. Я не оговорилась, у него были именно такие глаза. Вот представьте себе, человека выводят из кабинета следователя, то бишь передо мной – преступник, но его глаза были глазами очень хорошего человека. Я потом обернулась и долго смотрела ему вслед…»

Глава 4

— Значит, вы ненавидите несправедливость… — сказал он, когда мы вошли в комнату, заставленную книгами. — Смею вас заверить, я отношусь к этому же типу людей.

Я взглядом пробежала по корешкам книг. Хозяин комнаты явно был увлечен философией. Но что меня немного удивило — так это то, что наряду с Брянчаниновым и Лосским мирно соседствовали Блаватская и Андреев («Врага надо знать в лицо», — сказал Воронцов, заметив мое удивление), а на отдельной полке стояли тома Антисфена, Диогена, Кратета и другой «кинической братии».

Похоже, отец Игоря всерьез увлекался «киниками».

— Я могу печалиться о судьбе моего сына, хотя, на мой взгляд, он поступил подобно Эзопу. Знаете, как он погиб?

Я кивнула.

— «Где здесь пропасть для свободных людей?» — процитировала я. — Вы считаете, что Игорь тоже выбрал эту самую «пропасть»?

— Именно так, — кивнул он. — Хотя, очевидно, я наделяю своего сына не свойственной ему силой характера. Может быть, он просто не выдержал той бездны лицемерной жестокости, в которой последнее время его вынуждали жить. Его — и его детей. Понять его можно, потому что…

Он встал и, не договорив, спросил:

— Вы будете чай с травами?

— Только, если можно, без них, — попросила я. — Травы расслабляют. Сразу хочется спать, а сон для меня пока — непозволительная роскошь…

— А как же с рецептом Грина? — улыбнулся он. — «Красивые девушки должны много есть и много спать»?

— Тогда они потолстеют, — рассмеялась я.

— В вашем возрасте хороший сон — необходимость.

— Пока я работаю, ночь — единственное время, когда я могу все разложить по полочкам, — призналась я. — За день моя голова поглощает столько информации, что на это действо у нее просто не хватает времени и сил. А ночью, когда я не обременяю ее новыми данными, она вполне может заняться ее переработкой.

— Зачем вы выбрали такую профессию?

— Я ее не выбирала, — пожала я плечами. — Она меня выбрала сама. Я собиралась работать переводчицей. С французского. Но судьба распорядилась иначе! Теперь один мой знакомый следователь утверждает, что талант детектива у меня от бога, хотя я ему не очень-то верю. Самой себе я кажусь довольно бестолковой особой. Но он утверждает, что у меня очень сильно развита интуиция.

— И сейчас, надо думать, она вас решила обмануть?

— Почему?

— Вам она подсказывает, что мой сын не убивал Марию. Она вас обманывает, — тихо и мягко повторил он.

— Я видела его. Я видела его глаза…

— И боль в них, — кивнул он. — Я сейчас вас разочарую. Эта боль в его глазах уже давно. Так же, как и нежелание говорить ни с кем, кроме Сашки.

— Сашки? — переспросила я. — Его сына?

— Нет, дочери, — сказал он, улыбаясь. — Мою внучку зовут так же, как и вас. Александрой. Мальчика — Павликом. Игорь и Маша назвали их в нашу честь. Маша… Она ведь нас очень любила. И мы любили ее. А в том, что с ней произошло, тоже виновен Игорь. Он слишком буквально понял совет Диогена «учить свою возлюбленную тому, что знает и чувствует сам». Иногда свобода, живущая в тебе, оказывается непосильной ношей для близкого тебе человека. Так получилось и здесь — Машина душа не смогла справиться с чувствами, которые подарил ей Игорь. Она сломалась, потому что… Впрочем, если вы познакомитесь с ее родителями, поймете, о чем я сейчас пытаюсь вам сказать. Если птицу всю жизнь держали в клетке, она погибает на воле. Она не знает, как себя вести. Это случилось с Машиной душой. Она сломалась. Она не выдержала и сломалась, точно так же, как ветка ломается под поцелуем ветра. Игорь был этим ветром, ибо мой сын умел оставаться свободным в любых условиях! И этому же пытался научить всех — Машу и детей.

— Почему вы говорите о нем в прошедшем времени? — спросила я.

— Потому что человек, опустившийся до убийства, для меня перестает существовать, — сурово ответил он. — Я предпочитаю думать теперь о своем сыне, как об умершем…

* * *

Его приговор был вынесен — я понимала, что мои попытки заставить его усомниться в вине собственного сына обречены на провал, и все-таки его суровость вызвала во мне протест.

Все уже было решено за Игоря.

А я не хотела с этим смириться. Человек, возлюбивший свободу, был таким же, как и я. Я не могу вам объяснить, как я определяла своих «братьев по разуму». Но там, в глубине глаз этих людей, жила готовность даже на Голгофе крикнуть вместо ожидаемого «Пощады!» — «Свобода!». Это внутреннее чувство, не имеющее ничего общего с анархией, которую наше «большинство» путает с истинной свободой, им недоступно. Это не укладывается в их голове. Это слишком сложное чувство. А разница-то очевидна — за анархию убивают, а за свободу предпочитают умереть.

Игорь сейчас предпочел смерть. А я не могла с этим смириться. И вот он вам, ответ: «Почему Саша Данич не могла представить себе Игоря в роли убийцы». Свободный человек никогда не станет убивать. Он предпочтет погибнуть, это да. Но убийство — это из «другой оперы».

Я сейчас готова была взорваться, глядя в эти спокойные, улыбчивые глаза, так похожие на глаза Игоря. Я очень хотела крикнуть, что же Игорю делать, если ему не верите даже вы?! Как ему жить с этим?!

Но я сдержала себя.

Да и он вдруг прижал палец к губам.

— Давайте не будем больше говорить об этом.

Во дворе скрипнула калитка. Раздались шаги. Дверь открылась.

На пороге стояла высокая темноволосая женщина, с такими же больными глазами, как у Игоря. За руку она держала маленького мальчика, а рядом с ней стояла девочка-подросток — высокая, худенькая, с серьезным взглядом больших серых глаз.

— Знакомьтесь, это Александра Сергеевна, — представил меня Воронцов.

— Очень приятно, — произнесла женщина. — Я Полина Аркадьевна. А это мои внуки. Саша и Павлик.

Я смотрела на мою тезку. В ее глазах, между прочим, плескалось такое же море свободы. Жажда свободы. Готовность умереть за свободу.

Она была такой же, как мы, а может быть, еще сильнее, чем мы с ее отцом.

И в первый раз за этот долгий день я испытала чувство, близкое к радости. Потому что в ее глазах я прочла ту же уверенность в невиновности отца, что была у меня. Такую же — не допускающую никаких сомнений!

* * *

Полина Аркадьевна смотрела на меня, ожидая каких-то объяснений моему вторжению в их мир.

— Сашенька — детектив, — пришел мне на помощь Воронцов.

Полина Аркадьевна удивленно приподняла брови и переспросила:

— Детектив? А почему вы нами заинтересовались?

— Игорь, — напомнил Воронцов.

— Ах, вот оно что. Но ведь…

Она беспомощно оглянулась на детей и коротко приказала:

— Саша, уведи отсюда Павлика.

Девочка кивнула, хотя по ее глазам я поняла, что ей не хочется уходить.

Но тем не менее она покорилась бабушкиному приказу.

— Мы говорим мальчику, что отец уехал, — пояснила Полина Аркадьевна. — Не надо ему всего знать. Вырастет — Саша все ему объяснит. А пока… Зачем его травмировать? Вы меня понимаете?

— Да, — кивнула я.

— Так чему мы обязаны вашим визитом?

— Саша хочет выпить море, — объяснил Воронцов. — Она решила побыть Ксанфом — сделать невозможное!

— Это не так уж невозможно, — возразила я.

— То есть? — переспросила Полина Аркадьевна. — Я не могу понять вас. Пожалуйста, Александр, перестань умничать! И объясни мне все по-человечески.

— Саша не верит, что наш сын убил Машу.

— Как это? — недоуменно прищурилась женщина. — Как же можно не верить очевидному?

— Иногда очевидное совсем не является правдой, — упрямо возразила я.

— Впрочем, я не настаиваю, — махнула рукой женщина. — Верьте и дальше. Вы дружите с моим сыном, да?

— Нет. Я его видела один раз. У кабинета следователя Ванцова.

— О боже! И вы узнали о нем так много, что не верите в его виновность, в то время как мы, зная его куда лучше вас, в нее верим? Чего вы в таком случае хотите от нас?

— Наймите меня, — попросила я. — Понимаете, я не имею права заниматься этим делом, если мне никто не предоставит соответствующих полномочий. Таковы несовершенства нашей работы. Когда мы работаем, должно наличествовать юридическое лицо, которое нас ими наделило. Сами по себе мы не должны соваться в дела милиции. Все, что мне сейчас от вас может быть нужно, — чтобы вы стали моими клиентами. Тогда я буду иметь право заниматься этим делом.

— Понятно, — кивнула женщина, и ее губы сжались. — То есть вы хотите, чтобы мы вам платили, так?

— Нет! — вырвалось у меня.

— Напрасно вы решили, что можете поживиться за наш счет! У нас нет денег. И потом, что вы собираетесь изменить? Если мой сын не виновен, как вы утверждаете, это сможет доказать и следствие! А наживаться на чужом горе…

— Да выслушайте же меня! — я стукнула кулаком по колену. Мои нервы начали сдавать. — Я не собираюсь брать с вас деньги! Мне не нужны ваши деньги, понимаете? Только маленькая справка, что вы обратились в частное агентство «ЛМ» для выяснения обстоятельств трагической гибели Марии Тумановской. Это ведь естественно — вы хотите доказать непричастность вашего сына к убийству! А деньги… Они сейчас меня совершенно не интересуют!

— Значит, начнут интересовать потом, — она была неумолима. — И я не собираюсь платить за то, что вы не сможете сделать.

— Почему?!

— Потому что это глупо — пытаться опровергнуть очевидное. Мой сын виновен. И вы с этим ничего поделать не сможете. Как бы нам всем не хотелось обратного…

Ее голос дрогнул, но она взяла себя в руки. Быстро развернулась и вышла прочь из комнаты.

— Я же вам говорил, — тихо произнес Воронцов. — Мы не верим в невиновность Игоря.

— Да почему?

Господи, какая дикая ситуация! Собственные родители не желают поверить в невиновность своего ребенка!

— Потому что он хотел ее убить, — спокойно ответил Воронцов. — Он хотел и сделал это. Что еще я могу сказать? Больше ничего.

Он всем своим видом показывал, что мое дальнейшее присутствие не обязательно.

И все-таки я не хотела так просто сдаваться.

Я протянула ему визитку.

— Тем не менее я очень прошу вас подумать, — попросила я. — И если все-таки вы поймете, что вам и Игорю нужна моя помощь, позвоните. Я буду ждать.

С этими словами я развернулась и, наскоро одевшись, вышла прочь из этого странного дома, где мне не хотели верить.

Впрочем, что мне!

Там не хотели верить даже собственному сыну…

* * *

Я чувствовала себя злой, вымотанной и уставшей. Погруженная в собственное бессилие, я даже не заметила, как добралась до дома. Как будто я проделала безумно тяжелую работу, просто камни перетаскала с одного места на другое — и труд оказался сизифов!

— Сашка, ты выглядишь, как сжатый пряник! — озабоченно сказала мама. — Сережа, ты взгляни на нее только!

Пенс вышел с кухни и, внимательно изучив мою скорбную физиономию, согласился с мамой:

— Да уж, Алекс, твое лицо напоминает похоронную фотографию! Что-нибудь случилось?

— Да так, — отмахнулась я. — Неприятности на работе… Сама виновата. Лезу вечно не в свои дела. Вот и получаю по физиономии, от чего она краше не становится!

Я прошла в свою комнату. Если честно, мне сейчас никого не хотелось видеть. Бывает иногда такое острое желание отшельничества — особенно, когда тебе плохо.

Собственно, почему мне так плохо?

— «Что тебе Гекуба»? — напомнила я себе, глядя в окно.

Если никто не хочет твоей помощи, отойди в тень. А то вон чего дождалась — тебя уже сравнивают с Ксанфом, предлагая «выпить море». «Но его можно выпить, если остановить все реки!»

А тебе это, надо думать, по силам, а?

Дверь скрипнула.

— Саша…

Я обернулась.

На пороге стоял Пенс и смотрел на меня, как собака, которой ужасно хочется помочь хозяину, но она…

Конец ознакомительного фрагмента.