Крылья ангела для мамы. Рассказы

Сергей Бураков

Доброго вам времени суток, дорогой читатель. Зовут меня Бураков Сергей, на интернет просторах (БуракоF). Это первый большой сборник из моих рассказов, которые публиковались ранее, и которые затрагивают практически все жанры современной прозы. Наверно, они этим и интересны моим читателям, а их поверьте очень много. Каждый из вас обязательно найдет свой рассказ.

Ванильная булочка, или Как я в прошлом побывал

Мне тут сказали, что вчера мой друг Славка с севера вернулся. Лет пятнадцать мы с ним не виделись. А когда-то были не разлей вода. Познакомились мы с ним, когда в училище учились на сварщиков, так с тех пор и дружили. А тут как он свою бабку схоронил, которая его воспитывала, так собрался и уехал. Сдал свою квартиру молодой семье и уехал куда-то на север. Родителей у него не было: отравились суррогатом, когда он ещё совсем малой был. Так что теперь его ничего не держало. Сказал, что напишет, но писем я от него так и не дождался. Так что решил я его проведать.

Аккурат в том районе, где живёт Славка, открылась новая хлебопекарня. Говорят, что булочки там ванильные необыкновенно вкусные. По особой рецептуре пекут. Нигде таких больше нет. Вот я и решил: куплю булочек на пробу и к Славке зайду заодно.

Как решил, так и сделал. Купил три ванильные булочки и пошёл к Славке. Дверь в Славкину квартиру я не узнал. Во-первых, у него железная стояла и красивый мелодичный звонок. А тут ни звонка, ни железной двери. Обычная обшарпанная деревянная дверь. «Ну мало ли что могло произойти за пятнадцать лет, — подумал я. — Здесь ведь всё это время люди жили».

Постучал я погромче по двери, мол, свои. Открывает мальчуган лет шести, грязный, сопливый. Смотрит на меня измученным, уставшим взглядом. Под глазами нездоровые синяки. Я, конечно, удивился.

— Я к дяде Славе, — говорю я мальчугану.

Мальчишка отошёл, пропуская меня в квартиру. Я вошёл и прикрыл за собой дверь.

— Мне дядю Славу, — повторил я.

— Я Слава, — отвечает мальчишка и поглядывает на мой пакет с ванильными булочками.

— Мне большого Славу, — разглядывая квартиру, спрашиваю я.

— А больше Слав нет, только я, — отвечает мальчуган, а сам глаз не спускает с моего пакета.

Я смотрел на Славкину квартиру и не узнавал её. Замусоленные рваные обои. Грязища кругом, будто её не убирали несколько лет. Кое-какая мебель старая. Два стула, один из которых поломан. Бутылки пустые валяются. А почему полы деревянные? Где линолеум? Вот и сдавай квартиру. Во устряпали. Ну и жильцы попались. Не повезло Славке.

— А где твои родители? — спрашиваю я маленького Славку.

— В магазин ушли, — отвечает он, не отрывая взгляда от пакета, в котором лежали булочки.

— Давно?

— Вчера.

Я был потрясён ответом мальчугана.

— Как вчера? А ты как же? Ты, наверно, голодный? — спрашиваю я, проходя на кухню.

— Голодный, — отвечает Славка.

На кухне не было ни холодильника, ни телевизора, которые Славка оставлял молодой семье. «Ну точно алкаши попались», — подумал я.

Я достал из своего пакета ванильную булочку и протянул мальчику. С какой же жадностью он её ел. Лучше бы я этого не видел. У меня защемило сердце.

Я не успел закрыть пакет, а булочки уже не было. Я достал ещё две булочки. Пацан подбежал к крану с водой. Он кусал булочку и запивал сырой водой прямо из-под крана. Кусал и запивал.

— Ну и сволочи твои родители, — вырвалось у меня, — попадись они мне.

А булочки тем временем были съедены. Где же Славка? Куда он мог пойти?

Я подождал большого Славку ещё минут двадцать, всё это время беседуя с мальчишкой. Мальчишка оказался разговорчивым и всё мне выложил про своих родителей. Бывало, что они и по нескольку дней не приходили, оставляя мальчонку одного.

— Ты пока посиди один, — говорю я маленькому Славке, — я до соседей дойду. Идти мне надо.

Поворачиваюсь к мальчишке, а тот уже спит, свернувшись калачиком.

— Ах, беда, беда, — вздохнул я, направляясь к выходу.

Ни один сосед по площадке не открыл, сколько я ни стучал. Я решил, что схожу куплю ещё три булочки и вернусь. Может, родители мальчугана уже придут. А не придут — я на второй этаж поднимусь, может, соседи чем мальчонке помогут. Славка-то жил на первом.

Я осторожно прикрыл дверь и вышел из подъезда. Постоял немного, выглядывая алкашей, вдруг мамаша или папаша мальчика где-то рядом. Нет, никого не видно.

Сходил я за булочками, возвращаюсь, а мой друг Славка у окна стоит. Улыбается и рукой мне машет. Ну наконец-то. Вернулся. Сейчас я о мальчугане спрошу.

Захожу я в подъезд, подхожу к Славкиной квартире и…

Я лишился дара речи. Я превратился в деревянного истукана. Дверь-то у Славки железная.

Улыбающийся Славка открыл дверь и втащил меня в квартиру.

— Ну чего ты как не родной! — кричит во весь голос.

Славка обнимает меня, хлопает по плечу, а я стою в шоке, разглядываю квартиру и ничего не понимаю. Обычная Славкина квартира. Как он её оставил, когда уезжал, в таком же состоянии она и находится. Та же мебель. Тот же холодильник на кухне и телевизор. А мальчишки нет…

— О-о, — протянул Славка, — никак у тебя булочки ванильные в пакете. Мои любимые.

— Да, купил в вашей новой хлебопекарне, — отвечаю я, — только вот попробовать всё никак не получается.

— А это мы сейчас исправим, — смеётся Славка, — сейчас только чайник поставлю.

— Знаешь, — говорит Славка, включая газ, — ванильные булочки — это моя слабость. С детства я их люблю. Случай со мной один приключился, когда я совсем ещё маленьким был.

— Что за случай? — спрашиваю.

Славка мне рассказал, как однажды, когда родители, как всегда, пьянствовали и он остался дома один, к нему зашёл незнакомец и накормил его необыкновенными ванильными булочками. Такими вкусными, что Славка на всю жизнь их запомнил и полюбил. Сколько он потом ни искал их по магазинам, когда вырос, так и не смог найти. Именно тех, которые принёс незнакомец.

— А у этих вкус очень похож, — откусив от моей булочки, говорит Славка, — ну прямо один в один.

Я слушал Славку и не верил своим ушам. Неужели я час назад побывал в прошлом и накормил булочками ещё маленького Славку? Ну такого просто не может быть. У меня голова пошла кругом.

— А ты что-нибудь ещё запомнил? — спрашиваю я Славку.

— Почти ничего, — отвечает он, — только вкус булочек… И, пожалуй, ещё…

— Что?

— Пожалуй, ещё рюкзачок на незнакомце. Знаешь, сейчас носят такие, маленькие. Мода такая пошла. Синего цвета вроде он был… Больше с тех пор я такие не видел.

— Такой? — повернулся я спиной к Славке, показывая свой синий рюкзачок, который я всегда носил с собой.

— Такой, — протянул Славка, вглядываясь в мои глаза. — Ты хочешь сказать, что…

— Да, — тихо сказал я, — похоже, что это был я.

— Но ведь это произошло тридцать лет назад, — бледнеет Славка.

— Час назад, Слава. Час назад.