Мой маркер, радужного цвета

Сергей Лысков, 2018

Сборник стихов о жизни… про жизнь. О том, что волнует простых людей, о повседневных событиях, которые читаются в поэтических строчках автора. Эти стихи простые и трогательные. Они могут заставить думать, могут поднять из глубины души эмоции, ибо они о нас. О простых людях, живущих на этой планете. Приятного прочтения, мой друг.

Стихи о жизни…

* Мой маркер, радужного цвета. *

Поэту, судьи — не нужны!

Художник, сердцем строки пишет.

В словах он ноты слышит,

Чернилами скребет стихи.

Гоните в шею, пустословов

Тех умников, что учат вас писать.

Тех мастодонтов, им надо отвечать.

Для рифм души, нет писаных законов.

Великое может прийти из неоткуда.

То мастерство рождается в душе.

Оно заставит вас поверить в чудо,

И этот дар, он не такой как все.

Честь, совесть, правда лишь важны.

Художник — это красный маркер в своем веке,

На белом полотне истории его стихи,

Находят отклик в каждом человеке.

Так что стучите в двери, чтоб открыли.

Идите по дороге жизни, чтоб прийти.

Влюбляйтесь искренно, чтоб вас любили.

И не жалейте никогда, о пройдённом пути!

* * * 24 февраля 2018 год.

* * *

Недавно, вышел я из дома,

Пройтись по мокрой мостовой,

Через дворы и сквер знакомый,

По улицам «Весенней» и «Прямой».

По лужам, шлёпая в ботинках,

И разбивая мокрую листву.

Дождь шел, а я с зонтом в обнимку,

Укутался шарфом, да и иду.

Иной чихнул, другой вздохнул,

Чуток промок, притягивая хвору.

А я, рукой на всё махнул,

И хлюпаю по лужам снова.

Воздух прохладен был. Ветер игриво,

Листву по мостовой гонял.

И как то замечтался я, и потому неторопливо

В тот вечер я домой попал.

Как помню! Вышел я из дома,

Пройтись по мокрой мостовой.

Ну а на утро, доктор мой знакомый

С улыбкой так промолвил:

«У вас ангина, дорогой!»

* * * 21 октября 2012 г.

* У каждого свой поезд. *

День рождения бываю разные.

С громким салютом и мишурой.

Бывают с бутылкой и стол — грязный.

И мысли, только бы не запой.

Бывают соберутся все, кто тебе дорог.

Хотя никого и особо не звал.

Всё же лучше, чем пафос в твои сорок.

И подарки, отбить стол, я ж просчитал.

Помнишь, первые два три года свободы.

В 15, когда казалось, что она насовсем.

Много их проходит за прожитые годы,

И я не верю, когда говорят они одинаковы все.

Помнишь, годы становленья, суеты, отрицания.

Все друзья! А подарки тебе не нужны.

Это за 40, годы ожидания чужого признания.

Звезды, люди, еда тут детали важны.

Хотя так забавно в итоге выходит,

Рад не подаркам, а простому с душой эСэМэС.

Хорошо если за годы пониманья приходит,

Что нет ценника дружбе, и не продается честь.

День рождения по сути бываю разные.

И верь мне не важно сколько прожито лет.

Главное, что день рождения не бывает дважды,

Каждый неповторим и в этом жизни секрет.

А по статусу вещи, для показа лишь годные,

Их не взять, не отдать, на всю жизнь, ну не как.

Чемодан, то без ручки, но зато модный.

Вот и караулишь его, пока на пироне жизнь отбивает такт.

День рождение — это станции на пути поезда.

И каждый раз на пироне свой кавардак,

И не сойти, и не остановить хода того поезда.

До «конечной» нам билет, выписан. Вот как-то так!

* * * 10 — 18 февраля 2018 года.

* …такими же *

Никогда, мы не будем такими же,

Мы живые, а значит, способны на жизнь огрызаться.

Боль и грусть, не черствея — прожить бы.

Жизнь бывает жестокой, но глупо её боятся.

Никогда, ты не будешь таким же,

Как за минуту до слова «нет» в ЗАГСе,

Памятуя о шутках, переспросишь: «Серьезно ли?»

И в ответе её, разлетится весь мир на части.

Никогда, ты не будешь таким же.

После боя, смывая кровь чужого солдата.

До конца жизни себя будешь корить ты.

И что с того что приказ, всё равно виноват я.

Никогда, ты не будешь таким же.

Как был минуту назад перед стартом.

Только третий, побежденный другим уже.

И дело не в допинге, дело в прошедшем азарте.

Никогда, мы не будем такими же.

Мы живые, а значит, способны на жизнь огрызаться.

И как бы там не было, доброту сохранили бы.

Знали бы вы, как важно человеком во всем оставаться.

* * * 4 февраля 2018 год.

* * *

О, как же трудно в понедельник,

Встать раньше солнечной зари.

Сказав себе: «Подъем бездельник!»

Опять упасть в подушку, разум спи.

Ну а когда, услышав шум дождя,

Ты вспомнишь, на пороге уже осень.

Под одеялом, потеплей, укутаешь себя.

Пытаясь встать уже хоть в восемь.

Ей Богу, не хочу вставать.

Есть, умываться, ехать на работу.

Ещё минуточку, часок бы полежать,

Но где же ты моя суббота!

Вот гадкий и дождливый понедельник!

Пора мой друг вставать, пора.

Ну почему сегодня не зима и не сочельник,

Но нет! На зло, встает, осеняя заря.

Заснул… на парочку минут, Морфей меня сморил.

Но тут же подскочил в испуге.

«Работа! Опоздал! Будильник — гад, не разбудил.

Конец ознакомительного фрагмента.