Не понимаю
Дождь. Зима. Вагон, Погода.
Три вальяжных кубаря,
А ещё, подшит негодно
Воротник его, беля…
Он не наш, он враг с дороги,
Что не так и сразу сел
В тот вагон, он маршал вроде,
Тухачевский не у дел.
Завтра будут все допросы,
Морда вбитая в бетон…
А сейчас — вот так вот, просто,
Скажет, — Ну, а что там, Он?
Он сегодня всё всезнает,
Идёт мягко по ковру.
И никто ещё не знает,
Где и как упасть ему…
Поезд — зверь, глядит окошко
Волжской заутрью в дыму.
День наступит — он хороший.
Да не пожелать врагу!
