Гниль

Слава Сорокин, 2020

Грязные и чистые мысли. Размышления на бумаге. Боль и ненависть. Алкоголизм и прочие непотребства. Фантазии и откровенный бред. Содержит нецензурную брань.

Мальчик из коробки

Моя очередная смена на складе подходила к концу. Все мысли уже битый час были направлены на бутылку виски, что стояла у меня дома, в моём, чёрт бы его побрал, холодильнике.

Ладно, вру. Не мой это холодильник. И дом не мой. Всего лишь арендуемое помещение с арендуемым холодильником. К этому всему добавляются арендуемые: стол, унитаз, ванна, постель, пол, потолок и прочая херня, вплоть до вешалок. Всё не моё, за всё приходится платить. Зарабатывать, чтобы тратить. Тратить, чтобы зарабатывать. Жить, чтобы умирать. Умереть, чтобы освободить место очередному больному ублюдку, который тоже сдохнет. Немыслимый и бессмысленный неминуемый процесс.

Мне предложили сверхурочные. Какой-то грузовик опаздывал, а его надо было разгрузить. Я рассудил так: час жизни — ничего не стоящая фигня, зато деньги, которые получишь за этот час, можно выгодно обменять на выпивку. Это предельно разумно. Конечно, я согласился.

Склад уже давно закрыт. Остался только я да связка ключей от ворот. Приехал грузовик. Мы перекинулись с водителем парой слов. Затем я выгрузил то, что должен был выгрузить, следуя инструкциям на бумагах. Именно. Я всё точь-в-точь так и сделал. И вот я уже гашу свет. Собираюсь уходить. Но тут в одной из огромных коробок начинает проявляться жизнь. Как вам объяснить? Из неё начинают доноситься стуки.

Сначала я решил, что просто рехнулся. Но похмелье меня не мучило уже часов семь. Да, действительно стуки.

Большая коробка. Там, внутри, должно быть, холодильник.

Стук усиливался. Мне было не по себе. Мистика.

Совладав с собой, я взял железный прут, ножницы, и двинулся к огромной коробке. Я вскрыл её. И правда, холодильник. Новенький. Мне бы такой.

Но стук не утихал. Он шёл из холодильника. Из этой белой груды материала, который сначала вынужден послужить каким-нибудь сентиментальным смертным мразям на пользу, а потом будет гнить на помойке, когда его время придёт.

Стук доносился из холодильника. Я открыл его. Внутри оказался до ужаса напуганный мальчик. Ему с виду лет восемь, не больше. Он задыхался от паники. Не удивительно. Я бы тоже паниковал, окажись я в холодильнике на несколько часов.

— Парень, ты охуел! Ты как вообще?

— Мистер, вы спасли мне жизнь!

— Проваливай отсюда. Ты меня перепугал!

— Нет, мистер! Вы спасли меня. Загадывайте любое желание!

— Мальчик, у тебя шок. Пойдём отсюда. Где твой дом? Я подвезу.

— Мистер, вы не поняли. Я серьёзно.

— Что серьёзно?

— Вы спасли меня! Чего вы хотите?

— Хочу пятилитровую бутылку джина, прямо сейчас!

— Окей.

И тут в моей правой руке образовалась огроменная бутылка. Я чуть не выронил её от шока. Откупорил. Понюхал. Джин.

— Парень, ты кто, бля?

— Я просто заблудился.

— Так тебя подвезти?

— Да, если можно.

Мы подошли к моей машине. Сели.

— Куда едем, мальчик?

Я отхлебнул из бутылки. Отличный джин!

— На завод холодильников.

— Ты очумел?

— Вам нравится ваша выпивка, мистер?

— Ладно, поехали.

Дорога была длинной и скучной. Я не задавал вопросов, мальчуган тоже молчал. Но мне было дико любопытно, кто он такой и откуда взялся. Вся эта мистификация. Хуйня какая-то. Но это происходило со мной, это было правдой. И я должен был хоть что-то спросить. И я спросил:

— Да кто ты такой, парень?

— Я просто заблудился.

Мелкий ублюдок. Я глотнул ещё джина. Ехать оставалось минут двадцать. Я глотнул ещё. Ещё, ещё. Ещё. И ещё.

— Парень, сукин ты сын, кто…

Я посмотрел на пассажирское сиденье. Но оно было пустым. Похоже, я просто сошёл с ума. Но откуда тогда бутылка, пустая уже на пятую часть?

Мои руки дёрнулись, руль крутанулся. Встречная. Резкий свет фар.

Столкновение. Обочина. Я истекаю кровью. Вижу свет. Вижу вдалеке этого мальчика. Он улыбается. Отличный джин, парень, отличный джин.

////////////////////////////////////////////////\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\

\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\////////////////////////////////////////////