Поток. Поэтический сборник

Таня Бессонова

«Поэзия – не бокс, не футбол, не спорт. Это мистическое стояние на собственной горе. … Мне кто-то рассказывал, что есть такая медицинская процедура, когда человеку вводят некий препарат, который высвечивает все вены. Поэзия похожа на это вещество, она обнажает все кровеносные пути мира».Д. Воденников

Мы друг другу писали безумно мало

Мы друг другу писали безумно мало,

беспричинно редко и малословно.

По ночам, забираясь под одеяло,

говорили о чем-то. И утром — сонно —

открывали все окна, вдыхая город.

Ты был миром, который теперь расколот.

Мы друг другу звонили не слишком часто,

бесконечно влюбляясь — впервые — снова.

Вечерами казалось, что это счастье —

выдыхать, сидя рядом. И море словно

наполнялось любовью, тоской и снами,

до тех пор, пока что-то не стало с нами.

Мы, как медленный сумрак, спускались к полу,

забирали шампанское и кассеты

с рок-н-роллом и роллами. Два укола —

потрясающей музыкой и рассветом —

в нас вселяли добро. Я всегда грустила.

И теперь понимаю, что… отпустила.

Ты меня научил не плакать о бывшем,

ни о ком не страдать, не звонить кому-то.

Говорил, что ушедшее будет лишним,

если в мыслях хранить его. Почему-то

я запомнила это. Сегодня в мире

поразительно ясно. И запах лета.

Тишина на душе, как в пустой квартире,

что тоскливо сияет в лучах рассвета.

28—29 / 05/ 13