Случай
— Где мои семнадцать лет?
— На Большом каретном…
«Можжевеловый куст, можжевеловый куст»!..
Мягких шишек в иголках нет…
Был кармашек мой пуст, а фонарик столь тускл —
Не нащупывал пистолет,
Из которого выстрел не прогремит,
Как в душе моей — чёрный гром.
Ты женат и пока что не знаменит —
Зауряден, как всё кругом…
С хрустом ветер ноябрьский ломает кабан:
Треск ветвей, он из речки — шасть!
Ты целуешься, словно срываешь банк.
Жаль, что некуда нам упасть…
Полетели бы кубарем под откос,
Вдруг забывши о том, что зверь,
Ледяной и смрадный, (кой чёрт занёс?)
Там отряхивается теперь!
Наверху — прощальный рыдает клин
И роняет нам свой «курлык»,
А внизу — кабан, что приплыл один,
К отступлению не привык.
Стоя, вжавшись друг в друга — о, страшный сон! —
Столбенели мы под кустом
Без ружья, хоть охота открыть сезон,
Без костра и спичек, при том!
… Мне как будто бы снова семнадцать лет —
Жизнь рассеялась, точно дым…
Можжевельник, припрятавший пистолет,
Вздрогнет выстрелом холостым.
