Война 2011. Против НАТО

Федор Березин, 2010

Ближайшее будущее. Преданная собственной «элитой», Украина оккупирована американскими войсками. В небе барражируют боевые самолеты НАТО. Остров Змеиный захвачен румынами, турки высаживаются в Крыму. «Демократический» Запад старательно не замечает агрессии, Киев молчит, украинская армия не оказывает сопротивления захватчикам. Но остались еще люди, верные воинскому долгу и офицерской чести, – и горят натовские «ястребы», сбитые мятежным ракетным дивизионом, истребительный авиаполк отказывается подчиниться приказам киевских капитулянтов, а городские партизаны устраивают оккупантам ад на земле... Новый проект автора легендарных «Красных звезд»! Самый жесткий и «неполиткорректный» роман звезды футуристических боевиков! Продолжение бестселлера «Война 2010. Украинский фронт», запрещенного «оранжевыми» на Украине!

4. След врага

— Вот снимки, Олег Дмитриевич, — говорит капитан Папёнов, передавая полковнику ВВС стопочку фотографий.

— С пылу-жару? — косится полковник Добровольский. — Секретные поди?

— Да уж так, — почти с прискорбием кивает начальник «Ка-один». — Теперь уж, как вы понимаете, все едино.

— Под суд ведь пойдете, воители, — весьма утвердительно констатирует авиатор.

— Мало-возможный вариант, — скалится капитан-антенщик. — Вы снимочки-то зацените, Олег Дмитриевич. Это боевые экраны, заснятые в кабине «Ка-два» в момент налета. Разрешите, поясню все-таки. Вот цель, в смысле, метка цели, вошла в зону пуска, видите? А вот тут — она уже в зоне поражения. Вот здесь удачно щелкнули, как раз засветка в момент подрыва. Правда, класс? А это уже СРЦ.

— Тут я понимаю, капитан, — ворчит Добровольский. Он хмуро смотрит на фотографии. Берет две штуки в руки, вглядывается внимательней. — Минутку, капитан! — Откладывает снимки, тянется к телефону на столе. — Эй, Прилуцкий, дай мне Бояндина. Вообще, пришли-ка его сюда. Причем, вместе с фото-контролем. Ну, ты знаешь, о чем я. Знаю, что секретные. Ну и вооружи его, если положено. Можешь, сам сопроводить, коль не лень. Все, жду!

— Сейчас нам кое-что принесут, — неопределенно поясняет он окружающим — Папёнову, Мордвинцеву и старшему лейтенанту Первушину.

Первушин в разговоре спецов не участвует, впрочем, как и Мордвинцев. Но Мордвинцев по случаю непродвинутости в узко-специальных вопросах атмосферной войны, а танкист старлей еще и потому, что у него другие обязанности. Постоянно держа руку на кобуре, он их даже подчеркивает, ибо его задание попросту охранять «великое собрание» от вторжения посторонних.

— Сколько ж вы завалили? — интересуется Добровольский, мацая по карманам — он ищет сигареты.

— Тройку средних… в смысле обычных истребителей-бомбардировщиков примерно вот тут, — Папёнов поворачивается и щурится на висящую за спиной командира истребительной бригады карту. Показать рукой не получается, не дотянуться. Папёнов бегает глазами по помещению в поисках указки. Он явно слишком спонтанно попал на этот доклад.

— Понятно, — отмахивается Добровольский, но все же подает ему большую древнюю линейку. — И еще?

— Вот отсюда перло что-то солидное. Боюсь ошибиться, но наши, судя по ЭОП^[1], склоняются к мысли, что там были, как минимум «Эф — сто одиннадцатые», а то и…

— Думаете, «Лансер» — «Б — один»? — угадывает Добровольский.

— Не исключено, пан полковник.

— Да ну, это вы с Бубякиным уж совсем, — отмахивается Добровольский. — У турок нет такого добра.

— Может, это и не турки вовсе, — пожимает плечами капитан.

— А кто? Старший Брат? Россияне? — В смысле, какой-нибудь «Ту — двадцать второй»?

— Да нет, Олег Дмитриевич. Какие россияне? Они ж с юга перли, так? Что ж, по-вашему…

— А что, у «двадцать вторых» не хватит ресурса сделать маневр?

— Но не такой же, пан полковник, так ведь?

— Почему же, капитан? Допустим так и так, — он отбирает линейку и водит по большой оперативной карте театра военных действий. — Допустим, где-нибудь подальше нашего Змеиного они разворачиваются и…

— Зачем им такая сложность, Олег Дмитриевич? — в глазах Папёнова искорки.

— Ну… Ладно, капитан! Да понимаю я вашу мысль. Но конечно, если это, и правда, «Лансеры»… Хотя могут быть и «Сто одиннадцатые», да… Впрочем, нам бы заполучить их проводку от границы, тогда стало бы ясно, откуда вошли. И ведь не могу добыть такую простую вещь, не шлют из штаба, представляете?

— О чем и речь, пан полковник, — соглашается Папёнов. — Закурить разрешите?

— Конечно, капитан.

— Между прочим, Олег Дмитриевич, — говорит, затягиваясь «Прилуками», Папёнов, — могут быть не только снимки. Мы ж, вроде, свалили, одного. Так что где-то возле Белой Церкви что-то должно валяться на земле-маме.

В двери кабинета стучат. Старлей Первушин напрягается, со смешной в других обстоятельствах торопливостью выдергивает из кобура ПМ.

— Разрешите, пан полковник? — в проем заглядывает старший лейтенант ВВС. Он тоже при кобуре. В этом мире уже началась паранойя.

— Давай, Бояндин! — подзывает его Добровольский широким жестом радушного хозяина. Жест не стыкуется с обстоятельствами — он бы оказался впору при застолье, но такого счастья, кажется, не предвидится. — Принес что ли?

— Так точно, пан полковник.

Вэ-вэ-эс-ник Бояндин ставит на стол истертый Независимостью, и похоже даже Перестройкой портфель. Извлекает наружу книгу с вклеенными снимками. Да, выходит, секретчики у авиаторов не спят и не волынят. Налет был только намедни, а здесь уже все подшито, пронумеровано.

— Щас, — говорит Добровольский, хапая книгу и листая с таким усердием, будто должен обнаружить там карту острова сокровищ.

— Ага, вот! — восклицает он почти сразу, ибо явно знает, что ищет. — Помнишь, Бояндин, мы с тобой изучали?

— Так точно, — подтверждает старший лейтенант.

Окружающие ракетчики и танкисты безропотно ожидают объяснений: была охота гадать.

— Смотри, капитан, — обращается Добровольский к Папёнову и сует открытую, удерживаемую толстющим указательным пальцем страницу. — Время видишь?

Папёнов молча, и даже несколько панически изучает снимок.

— Это в момент вашей работы, правильно? — смотрит на него Добровольский. — Итак, вы завалили одного… пусть уж для допуска, будет «Эф — сто одиннадцать»… Другой, вот, развернулся и ушел. Правильно? Но вот смотри, что тут, на азимуте… — Добровольский наклоняется для уточнения.

— Это? — тычет Папёнов. — А оно…

— Ну да, двигалось, конечно. Еще как! Смотри дальше распечатку. Видишь?

— Нам бы… В смысле, я все ж «Ка-одинщик», не разведчик. Если б глянул наш…

— Потом глянет. Эта штуковина… ну, номер видишь… она шла на сверхмалых. Наша «Пэ-восемнадцать»^[2] ее не всегда видела. Секёшь? Вы ж сюда обстрел не вели, так?

— Нет, не вели. Беспилотник какой-нибудь?

— Какой, к едрёной фене, беспилотник, пан капитан? Скорость вычисляешь?

— Понял, полков… Олег Дмитриевич. А куда он прошел?

— Да, никуда не прошел. Вы его точно не подсвечивали? В «луч» не брали?

— Нет, все цели, что видели — обстреляли.

— Короче, думаю, это была еще одна. Причем, не исключено, главная.

Добровольский опять закуривает. Некурящий Мордвинцев недовольно косится на него, но здесь не его танковая вотчина.

— Возможно, это как раз то, что должно было вас прикончить, — спокойно поясняет Добровольский. — Обычная же тактика… Еще в Ливия, кажется… Эти три — «шестнадцатые»^[3] или «пятнадцатые» — были отвлекающей группой. Одиночка наверняка со «ШРАЙК-ом»^[4]. Должен был подкрасться и садануть. Спасла вас ваша дальнобойность — это раз. А потом, наверное, это я чисто умозрительно предполагаю, этот гад трусанул. Обычное дело в авиации, кстати. Думаю, когда вы отвлекающую тройку сбили, он переписял, сбросил к черту боезапас и трухнул назад на своих сверхмалых.

— Ух ты, — говорит Папёнов. — Ну а те, два тяжелых?

— Эти должны были вас добить, как я понимаю.

Добровольский откидывает на стуле. Все окружающие изучают его фас с уважением. Но вот Папёнов неумолим:

— Нет, полковник, так все же не получается, — трясет головой капитан ПВО. — Этот все сбросил, тройка не добралась, пара тяжелых опять же. Но кто-то ж разнес наш технический дивизион, так?

— Хрен знает, — гасит бычок авиатор. — Может все ж эти три «пятнашки» успели что-то отцепить? Какую-нибудь АЛКМ, туды ее в качель. Или все ж тот кабель неопознанный. Какая-нибудь джи-пи-эс-наводящаяся дрянь пошла к цели, и все дела.

— Да уж, не «ШРАЙК», — вставляет слово старлей Бояндин. — Тот бы в локатор влупил.

— Если РПЦ^[5] выключился, то мог промазать, — подсказывает Папёнов. Сам он в неком сомнении.

— Странно как-то промазал, — вклинивается Мордвинцев. — Прямиком в склад боевых частей.

— Ну… — пэ-вэ-о-шный капитан снова тянет из пачки сигарету. — Оно, конечно, больше километра расстояние, и…

— Однозначно спутниковое наведение! Что же еще? — сообщает Добровольский. — Я б даже допустил некий «Томагавк» со стороны моря. У него размаха хватит пройти даже вдоль Днепра; просифонить над водой в десяти метрах и «оп!». Что «пендосам» впервые заводить носители в Черноморье? Уж имелись прецеденты. Однако зачем тогда эти самолетные изыски? Для маскировки первого процесса?

— Темное дело, — пожимает плечами Папёнов.

— И точку на нем ставить рано, — констатирует командир Сороковой бригады тактической авиации украинских ВВС. — Но как я понимаю, господа, вы прикатили сюда на танках не для того только чтобы обсудить прошлое?

— Да, Олег Дмитриевич, — очень серьезно кивает полковник танковых войск. — Будущее важнее.

* * *

Я просто цель и средство.

Для чего?

Не в том щас дело — действие вершится.

Красотка, губы сквозь экран просунув,

Прикрытым выменем раздвинула зрачки,

Подобно катапульте, вбившей в нутро

Ворота города.

По щепкам, через ров,

Пехота в латах, стражу опрокинув,

Причем бесшумно, не подняв тревоги,

Топча убитых, с тылу заходя,

Нацеливает тусклое железо

В защитников бойниц.

Примечания

1

Эффективная Отражающая Поверхность в радиодиапазоне

2

Наземная станция радиолокационной разведки

3

F-16, F-15 — истеребители-бомбардировщики США

4

Ракета для уничтожения локаторов

5

Радиолокатор подсвета цели.