Человек слова. Выпуск 1

Сборник, 2021

Долг и счастье писателя – в поиске вечных истин. Настоящий автор неустанно ищет ответы на множество вопросов: в чём смысл жизни, что такое любовь, для чего нужна совесть… Он стремится постигать суть вещей и, отбросив лишнее, ухватить главное. Писатель – это обыкновенный человек. Однако существует отличие: его голова полна мыслей, которые он хочет высказать в словах, как композитор в мелодии, как живописец на холсте. А ещё он должен нести добро, ибо Слово было у Бога, и он передал его людям, способным говорить и писать. Сборник «Человек слова» состоит из разноплановых произведений современных авторов – поэтов, прозаиков, а также писателей, работающих в разных жанрах. Их творчеству присущи отсутствие шаблонов, самобытность, острота сюжетов.

Ольга Бурыгина

Родилась и живёт в Республике Карелия (РФ).

Член Российского союза писателей. Неоднократно публиковалась в коллективных поэтических сборниках.

Автор пяти книг: «И к закатам сердцем припадаем» (2017), «Над Белым морем летом ночь бела» (2018, Санкт-Петербург, «БизнесОстров»), «Из ладоней любви радость пить» (2019, Москва, изд. дом «Дементьева Алла — ДА»); «Бегут, бегут вагончики…» (2019, Москва, изд. группа «Возрождению — ДА»); «Смена времён» (2020, Москва, издательский и книготорговый холдинг «Новая Страна»).

Здравствуй, белая ночка-душа!

Май прошёл. Окунаюсь в лето.

Здравствуй, белая ночка-душа!

Тосковала зиму, согрета,

Наконец, тобой — хороша!

Растворяюсь в тепле объятий,

Разнотравья ловлю аромат,

Тихий рокот волн благодатен

Моря Белого. Нарасхват

Каждый всплеск и миг совершенства,

Бело-розовый сладок туман,

Пью по каплям свет, чтоб с блаженством

Вспоминать зимним днём, и дань

Белой ночи отдать, свиданья

Снова ждать с нетерпеньем. Люблю

Край суровый, скал очертанья,

Мачты-сосны и ветра блюз.

К счастью

Разлила судьба на холст краску бирюзовую —

Это к счастью. Много вёрст шла тропой бедовою.

Наконец-то в руку сон. Благостно видение,

И качаюсь на волнах — сердцу наслаждение.

А по небу облака золотисто-пряные,

Льёт в бокалы мёд сполна солнце лучезарное.

Брезжит утро. Сон долой, послевкусье сладостно,

Счастье ласковое льнёт гармонично, радостно.

То ли крылья, то ли нет, но парю я птицею,

Окропляет жизнь мазком холст святой водицею.

Пара белых лебедей и луга лоскутные…

Сердце в нежную любовь бережно закутаю.

В тёплых ладонях июля

В тёплых ладонях июля

Мы обрели наше счастье,

Ветер шальной, балагуря,

Тучи разнёс в одночасье.

Вслед за дождями печали

По волшебству испарились,

Пылкое солнце лучами

Щедро на землю пролилось

В тёплых ладонях июля.

Трепетны в поле ромашки,

Дарит цветам поцелуи

Шмель в золотистой тельняшке.

В красном наряде в горошек

Божья коровка — к удаче.

Благостный месяц роскошен,

Воздух душист и прозрачен.

В тёплых ладонях июля

Ластятся к берегу волны.

Тихая радость прильнула,

Сердце любовью наполнив.

И судьбоносные спицы

Вяжут узор притяженья.

В небе парим, словно птицы.

Чувство умиротворенья.

Серебристою лентой Нева

Вновь свиданье с тобой, Питер милый,

Серебристою лентой Нева,

Отдают честь мосты разводные,

Небо куполом — синева.

Облака кораблями белыми

Вдаль плывут, отражаясь в реке,

Проспект Невский, и мы счастливые,

Рады встрече. В твоей руке

Васильки. Не забыл — любимые

Мною с детства. Галантен, пригож.

До чего же трепетно-дивные

Слова слышу — сладкая дрожь.

Грусть разлуки на станции дальней

Затерялась, сгинула прочь,

И не сон ты, а близкий, реальный,

Из руин восстала любовь.

Таю льдинкой

Околдована и завьюжена

Твоим именем…

Вновь простужена

Вихрем чувств,

Где танцуют метели,

А в душе поют

Менестрели.

Обжигает озноб

Подкожно…

Взгляд украдкой ловлю.

Безнадёжна…

Пропадаю, сгораю в простуде.

И о встрече мечтаю,

О чуде…

Таю льдинкой, к чему лекарства?

И не надо даже

Полцарства.

Ток несётся, бежит

По венам.

Я нектаром любви

Вдохновенна…

Наш роман — недопетая песня

Наш роман — недопетая песня,

И не сыграна роль до конца

У любви. Не дописана пьеса

Оказалась для нас у Творца.

Что задумано — мы не ведаем,

Почему разделила судьба.

По дорогам, землям неведанным

Бродят души. И где та тропа,

Что смогла бы свести, пусть временно, —

Вновь обнять, заглянуть в глаза?

Но гудит ночью ветер демоном,

Свет скорбящей луны — слеза

Пронзит сердце, вскрыв одиночество,

Половодьем нахлынет тоска,

И ночами бессонница топчется

На пороге, всегда — не легка.

Встрепенутся воспоминания,

К небу вольными птицами взмыв,

И застынет немой крик отчаянья

Перед Господом боль обнажив.