Сны большого города

Эвелина Каравай

Город – это сцена, подиум, временное место жительства для духов, призраков и живых людей.Он видит сны, улыбается, поет песни и плачет. От грусти или счастья. Как человек.

ВЕТЕР

Хорошо быть чем-то невесомым, способным проникать в любые щели, подглядывать в любые замочные скважины, сливаться со средой обитания и принимать форму предметов или явлений.

Поэтому я хотела бы быть ветром. Ветер — это прежде всего свобода. У него нет рамок. Он индивидуальность, конкурирующая с совершенством. Его нельзя повторить, ему можно только уподобиться. Его нельзя согнуть, спрятать, догнать. Он гуляет, где хочет: то зависнет в ветвях деревьев, то переночует в поле. А захочет прокатиться на облаках.

Ветер — средоточие всех эмоций: от ласкового дружеского похлопывания по щеке до свирепого толчка в спину.

У него много друзей и все они усиливают его личные качества. Солнце пронизывает и согревает своими лучами. Дождь насыщает прохладой. Молнии и гром электризует.

Он со всеми и сам по себе. Добрый и свирепый. Проникающий во все и вся. Он эликсир жизни, хранитель дыхания. Волшебное покрывало вселенной.

Почему ветер любит щекотать волосы?

Ветер — неисправимый странник. Он никогда не сидит на одном месте. Впитает эмоции и запахи в одном и мчится в другое: где-то встречает рассвет, где-то укладывает спать солнце. Скачет по загривкам волн, танцует вихрями в пустыне и манит в дорогу людей. Он вглядывается в их лица, гладит по волосам и шепчет на ухо: Посмотрите как разнообразен мир! Отчего вы сидите на одном месте? Почему не пьете жизнь полными глотками? Но не все умеют различать язык ветра. Тогда в лёгком раздражении он треплет их волосы.

Но те, кто услышал зов, кто разгадал шепот, кто заболел путешествиями, подставляет свои волосы ветру, словно антенну, готовую уловить время отправления в путь. И ветер, зазывает своих, дразнит запахом приключений, заплетает волосы в косу, тянет за тайные струны души, обращая в свою веру — веру странствий и голода впечатлений.

Голубой

Голубая даль небес звенит голубой прохладой и щекочет пролетающие маленькими и большими компаниями облака. Птицы-смельчаки, подражающие стальным птицам-самолетам, могут попробовать небо на вкус. В самом начале оно безвкусное и душит влажным туманом, а затем вкус леденца с привкусом мяты вторгается в просторы сознания, заряжая энергией и бодростью.

Голубое небо, голубое покрывало планеты, голубой лед — все это пахнет холодом, выдержкой и сильным характером. А еще свежестью. И конечно же жизнью. Ведь воздух тоже голубой, хотя многие утверждают, что он прозрачный. Но он просто сохраняет инкогнито, прячась в небесах.

Голубой пронизывает собой все и вся. Он находится в мельчайшей частице, в самой невзрачной клеточке. Он спокоен и медитативен и никогда никуда не спешит.

Его нельзя поймать, посадить под замок, разобрать на сувениры. Он просачивается сквозь предметы и голыми руками его не взять.

Голубой — это цвет чистоты, невинности, глубины, мистицизма, тайны мироздания, цвет мечты, молитвы и дыхания планеты. Голубой — это тишина в душе и умиротворение.

Дождь

В окно кто-то постучал. Сначала неуверенно, потом настойчиво.

Я подошла к стеклу, но за ним виднелся лишь силует каштана, стыдливо прикрывшего наготу, остатками куцой листвы.

Я собиралась отойти прочь и стук раздался снова.

«Что за… чертовщина… пятый этаж…»

Раздался звук апчхи и о стекло ударилось пару крупных капель.

— Я прошу прощения… — раздался голос.

— Вы так тщательно скрываетесь или вас зовут Невидаль?

— Я еще раз прошу меня извинить… опять раздался голос. Дождь… Меня зовут Дождь… Осенний…дождь.

— И что вам надо от меня, Дождь… Осенний…?

— Я хочу попросить вас… если это удобно… и возможно, чтобы вы написали обо мне правдивую историю. Во всех основных историях я отрицательный герой: вызываю депрессию, хандру, боли в суставах и простуду. А на самом деле все не так…

— А как?

— На самом деле, я вдохновение с привкусом грусти, тренер для интеллектуального роста, друг художников, поэтов и немного писателей… А еще я помогаю появляться новым людям..

— Это как??

— Осень холодная пора, все отсиживаются дома, в тепле, под одеялом… в эту пору в основном и зачинают детей… Увядание природы сподвигает людей на возрождение…

— Мило… Очень мило… Но боюсь, я ничем не могу быть вам полезна… Я не пишу о дожде. И кстати почему Осенний Дождь. Вы чем — то отличаетесь? Например, от летнего

Дождь ударил в окно тысячами мелких брызг.

— Что вы делаете?

— Я плачу… а вообще… — произнес собеседник, когда немного успокоился… Летний Дождь — это мой брат. Равно как и Весенний. А Зимний… на самом деле он бывает редко и превращается из снежинок в капли, когда хочет насолить людям… Это наш названый брат.

— Понятно…

Дождь опять заплакал.

— А ну хватит тут сырость разводить! Я попробую..но! ничего не обещаю…

Окно мгновенно высохло.

— Ау… Осенний Дождь, Вы еще тут? Или?…

Раздалось очередное апчхи.

— Заходите в следующий понедельник. Когда рукопись будет готова, я приклею ее текстом к стеклу. Вы сможете снять копию и пустить в народ осенние листья-листовки. Такой себе партизанский маркетинг.

— Спасибо вам… спасибо… Если понадобится моя помощь..

— Ну разве что скрыть слезы от посторонних глаз или наоборот, создать эффект их присутствия.

— Всегда к вашим услугам… Апчхи..

Ходят тут всякие, а потом спрашивается откуда простуда… — недовольно пробурчала я и закрыла окно шторой.

Запахи времени

У каждого времени свой запах. Детство пахнет маминым молоком и нежностью ее рук. А еще оно имеет аромат китайской вишни, росшей под нашими окнами и маленьких желтых несмышленых цыплят, которых бабушка привозила из села. Еще оно пахнет акварелью и гуашью, приключениями и первыми несмелыми секретами.

Юность пахнет старыми учебниками и типографской краской, которыми покрыты новые тетради. Несмелыми надеждами, первой влюбленностью и карамельным поцелуем на губах. Еще она пахнет золотом луны, покрывающей своим воздушным покрывалом спящий город и симфонией весны жизни.

Взросление приносит горечь разочарований смешанных с терпким запахом полыни и лимана, во время семейного отдыха. В воздухе витают новые зрелые мечты и едкий запах сожженных мостов.

Зрелость пахнет настоящей любовью, мечтами ставшими реальностью, непослушными локонами младенца. Тихой страстью и привязанностью. Она манит ароматами весны — символом продолжения жизни, густыми красками лета — символом наполнения существования, разнообразием осени — когда уже так много за плечами и еще так интересно впереди и белым покрывалом зимы-когда на белом проступает только самое важное, нужное, выстраданное.

Как хочется спать

Боже, как хочется спать. Осень за окном кутает холодным туманом. Природа оплакивает грядущую серость и пустоту. Холодно. Как же холодно. Могильный пронизывающий холод сырых стен проникает в каждую косточку. Кровь отказывается циркулировать по венам, требуя тепла. От чая воротит. Есть уже некуда. Сладости потеряли свой вкус и остроту.

Ставишь зарубки минут на таймере рабочего дня, мечтая добраться, домой и нырнуть под теплое одеяло. Там тоже холодно. Но тепло родных, приветственные улыбки котов и милые стены греют лучше самого забористого глинтвейна.

Мечты застряли в паутине бездействия, надежды спрятались в старый чулан. Время летаргического сна всего сущего настало.

Чуть позже, когда ударят первые морозы, холод растормошит сознание и пробудит инстинкт выживания. Люди встрепенуться, начнут шевелить себя рукотворными праздниками и хендмейдом эмоций. Дыра размером в радость бытия начнет восполняться чтением, посещением театров, творчеством, учебой, осторожными выползками на встречи в большой продрогший город.

И только запутавшаяся в ветках деревьев желтая ленточка, дрожащая на ветру, под дождем и снегом, станет лозунгом-напоминанием о том, что репетиция смерти сменится премьерой жизни и придет долгожданное лето, лето природы, лето жизни, лето души.

Качели

Иногда устаёшь до изнеможения. Пусто внутри. Вслушиваешься в себя, а там тишина. Словно ты пустая картонная коробка, а не человек. И тогда случайное событие дает толчок твоему возрождению к жизни.

Села на скамейку. На улице тишина. Кажется, мир тоже устал. Прямо перед глазами всплывает шелковое кружево паутины, на которой задорно раскачивается паук.

«Вот чудак, чему ты радуешься?» Паук словно в ответ на мои мысли начинает раскачиваться еще быстрее. Паутина трясется и вдруг взрывается сотнями маленьких капель дождя, задержавшихся в ее изразцах. Капли дрожат на ветру, подталкиваемые ритмичными движениями паука и сияют радугой красок, отражая солнце.

Смешной паук напоминает шаловливого ребенка. «Так вот оно что. Ты катаешься на качелях» — подумала я. «Катаешься и радуешься, помещенный в средоточие узора паутины и бликов света в пузырьках воды».

И вдруг у меня возникает идея. Иду на детскую площадку, сажусь на качели, которые с удивлением, тяжело пыхнув, принимают меня в свои объятия, и начинаю раскачиваться. Сначала чувствую себя неуклюже, словно весь мир смотрит на меня с осуждением. Качок-другой и мир повседневности позади. На сцену выступает мир детской радости, легкости, беззаботности и счастья. Начинаю улыбаться. Понимаю, что внутри море восторга. Я уже не пустая картонная коробка. Внутри целый мир чувств, эмоций переживаний. Они весело плещутся в душе дельфинами, золотыми рыбками, задорными медузами.

Маятник качели останавливается, я снова впрыгиваю в мир прозы бытия и чтобы закрепить эффект угощаю себя мороженным. Чувствую, что улыбаюсь без причины невпопад. И замечаю, как незнакомые прохожие начинают улыбаться в ответ.

Вот и я радуюсь, как паук. Ведь для радости не нужен повод. Важно лишь состояние. И каждый миг откликнется салютом восторга.

Ласточки

Если ласточки летают низко, значит небо давит неприветливым грузом, прижимая их к земле. Они не могут жить как люди, но и доступ в небеса кто-то закрыл, словно захлопнул люк в страну свободы. Ласточки мечутся зигзагами. Одни ищут временные прибежища, другие разбиваются в прах, потеряв надежду, и только некоторые, накачав мышцы воли и крыльев, затаив дыхание, для последнего рывка, устремляются тараном в небо. И о чудо, небеса повержены и несмелый луч солнца, словно факел победителя, указывает путь домой. Только смелым покоряются высоты, только сильные духом могут парить над землёй. Каждому даётся высота по силам.

На данном изображении может находиться: океан, небо, на улице, природа и вода

Летний дождь

Наверное, природа была не в духе. Небо пугало грохотом и слепило глаза зигзагами молний. Толстая туча, похожая на лицо упитанного амура, зависла над окном, скорчила грустную рожицу и начала плакать щедрыми размашистыми каплями.

Мгновение, и краски мира поблекли, стали похожи на несмелые акварельные зарисовки неопытного художника. По улицам задорными ручейками потекла смытая с домов и деревьев пыльная усталость.

Птицы притихли в прохладной глубине деревьев. Все живое затаилось, жадно вдыхая кислород.

Но вот и первые лучи солнца упрямо протискиваются сквозь брешь в туче, пробитую дождем. Минута расслабления, минута задумчивости и неги. Небольшая пауза для того, чтобы по венам всего живого снова побежали молекулы живительной энергии.

Вдох, еще один. Свежий воздух пьянит и вызывает ощущение эйфории. Жизнь продолжается.

Мелодия

Внезапно налетевший дождь выгнал из ресторана всех посетителей. Ветер сорвал накидки — скатерти со столов. Осталась только пустота и белый одинокий рояль, брошенный своим хозяином. И вдруг… о что это за чудная мелодия… в пустом ресторане… Звук… ещё звук… казалось на рояле играл кто-то то невидимый.

Капли дождя падали на клавиши, а те словно в ответ на касание невидимых рук, пели. Мелодия была настолько красива, что через пару минут прилетел ветер и начал вторить движениям дождя. Затем ветер надул штору, словно парус на корабле, и она заиграла словно барабан. Но ветер на этом не успокоился — заставил биться в танце флаг, который выступил бэк вокалом. Ракушка вступила голосом трубы. И в довершение на пианино вскочил маленький черно — белый котенок, который бегал по чёрно-белым клавишам играя с дождем и создал необычный творческий тандем в 4 лапы и бесконечность капель.

В этой пронзительной мелодии слышался вздох девушки, ждущей из плаванья любимого, слезы матери, ищущей своего сына, мелодия любви, горечь печали, надежда на лучшее.

Солнце тоже пришло послушать волшебную музыку. Сначала осторожно, чтобы никто не заметил, отодвинуло облако — штору, затем просунуло свою физиономию полностью и раскидало облака в стороны. Оно играло лучами, словно рукой, которая машет в такт мелодии. Потом подтянулись посетители.

Природа, умытая дождем, грелась на солнце. Наконец пришел хозяин рояля. Он тоже слышал мелодию и попытался ее воспроизвести. Вот только сочинил ли он ее сам или ее навеяло ветром, он не понял.

Море, с привкусом счастья

Море с привкусом счастья тихо накатывало на разбросанные по берегу камешки. Каждый камень, словно человек, имел свой облик, характер, манеры.

Вот этот оранжевый, словно изрезанный ножом, похож на старого мексиканца с лицом, покрытым глубокими рытвинами морщин. Он много видел, много знает и мало говорит. Потому что, чем больше знаешь и чем старше становишься, тем меньше хочется выпускать в мир тепло своей души и терять драгоценные силы.

Второй камень — круглый и гладкий на ощупь. Ни вмятины, ни щербинки. Этого жизнь помотала, обтесал. Но он не боролся. Подставлял бока и принимал нужную форму. И как итог, потерял индивидуальность.

А вон невдалеке, словно два бирюзовых глаза на загорелом лице. Фламенко, страсти, плавящие лед сердец, горячие южные ночи и жаркая любовь. Женщина, она и в камне апофеоз женственности и красоты мира.

Захожу в воду. Ласковое море лижет пятки, словно глупый щенок. «Заходи» — машет мне рукой волна. Я покатаю тебя в отражении облаков. А потом заглянем на огонек морских обитателей.

Поддаюсь призыву и аккуратно, не торопясь, падаю в объятия волн. За бортом остается тяжесть тела, сомнения и тревоги уносятся ветром. Чайки — спасатели проносятся над головой, призывая к бдительности.

Ныряю с открытыми глазами, и моему взору предстает картина подводного мира. Морские обитатели живут своей жизнью. Вторжение незнакомки вызывает сначала испуг, а потом недоумение, смешанное с возмущением. Так и слышу, как проплывающая мимо медуза кричит вслед: «Девушка-это просто неприлично врываться на чужую территорию. Конституция моря гарантирует каждой медузе право на неприкосновенность водного жилища».

Смеясь, выныриваю. Пару капель соленой воды попадает в рот. Море имеет привкус счастья, надежд на лучшее. В нем плещутся мечты и надежды. Плыву навстречу солнце по дорожке, усеянной солнечными бликами. Хорошо….Плыву, соревнуясь с облаками. Впереди только солнце, и горизонт моря, сливающийся с небом. Волна дразнится, зовет вперед в бесконечность. «Волна, человек не рыба, и не ангел. Он не может долго плавать и совсем не может летать. Он может только парить в мечтах и творчестве». Поворачиваю обратно и уставшая, но счастливая ложусь на мокрые камни. Волна разочарованно толкает в спину.

Немного отдохнув, иду на пирс полюбоваться закатом. Кто знает, может быть, заходящее солнце, погружаясь в воду, выболтает тайны будущего дня…

Почему все моря кто-то посолил?

Я открою вам тайну. На самом деле — никто специально этого не делал. Сначала была тишь да благодать. Бог создал землю и земля была подобием земного рая. Ну а потом, вы конечно же знаете эту историю, Адам и Ева… Хотя нет. Вы знаете официальную версию про змея, яблоко искушения и первое враньё… Но на самом деле все было намного трагичнее — обман дело исправимое. Змея можно было выгнать, яблоки законсервировать с наклейкой «Осторожно яд ненужных знаний». Но вот любовь… была предана любовь. Первая женщина использовала первого мужчину, а мужчина пытался выгородить себя предав свою возлюбленную. Так умерла любовь. Двое избранных стали жалкими разрозненными половинками. Плакали все небеса. Ангелы не могли утешиться. Ведь если любовь выше всего, а она умерла, то что тогда остаётся?! С тех пор моря стали солеными. Они содержат горечь разочарования и печаль предательства. Напоминание и предостережение людям, соленая вода несбывшихся надежд.

Музыка

Музыка — это песня души, забытый язык, которым мы общались до рождения. Вы думаете ваша ямочка над верхней губой — это случайность?! Нет. Перед тем как отправить вас на землю, ангел рассказал все тайны а потом сделал Тссс и приложил свой палец к вашим губам. И с тех пор эта отметина будоражит ваши воспоминания, которые никак не проснутся. Только музыка может навеять воспоминания о том, чего ты не испытывал..Только она в состоянии задеть самые тонкие струны души и передать то, что не выразить самыми яркими словами. Она возносит к небесам, влачит по земле, разрывает сердце и лечит душу. Это забытый язык небес, ангельский алфавит.

Небо с привкусом соли

Человек шел по набережной. Серый плащ, словно отражал неприветливое серое осеннее небо. В глазах бездна печали. Человек подошёл к каменному ограждению и посмотрел вдаль, будто надеясь увидеть свои мечты. Наверное он часто приходил сюда, чтобы их встретить. А они пообещали, не обозначив точной даты, и не пришли. Может обманули, может их кто-то украл, может разбились. Так стоял человек, глотая немые слезы, перемешанные с солеными брызгами моря. Соль разъедала лицо и душу.

И вдруг скрип колес и небо серым квадратом накрыло человека сверху. Он не испугался, ему стало интересно. Хоть что-то новое. Возможно это смерть пришла, чтобы забрать его и сообщить, что мечты давно умерли, а значит он даром проводит свое время в ожидании. Но нет. Руки и ноги целы, голова не болит. Жив. Толпа зевак и сочувствующих заслонила небо, жадно вглядываясь в лежащего на асфальте мужчину.

Уйдите люди. Что вам до меня? Ещё одно происшествие, способ размять скуку, оживить эмоции. Вы друг друга не замечаете в ежедневной суете. Что вам до мужчины в сером плаще.

Мужчина хотел было встать, чтобы успокоить любопытных, но какой — то внутренний протест взял верх над бытовым здравым смыслом.

А вот уж дудки. Смотрите. Смотрите на меня, а я буду смотреть на это прекрасное осеннее небо. Заметьте меня, зафиксируйте факт моего существования. Для вас я происшествие. А на самом деле я-событие! Я — вселенная, втиснутая в рамки ежедневной скуки, придуманных вами правил и стандартов. Пусть на мне неброский плащ и обычное лицо, но загляните в мои глаза. Какая глубина там таится, какие неразбуженные вулканы ждут своего часа, какое большое сердце сохнет без живительного эликсира любви.

Мужчина задумался, сначала присел, потом неуверенно поднялся. Вежливо, движением руки отказался от предложенной помощи.

А ведь на самом деле — я вселенная. Я ещё жив а значит последнее слово не сказано и все возможно. Может быть мои мечты нуждаются в помощи и мне просто надо переплыть это море, чтобы встретиться с ними.

Мужчина улыбнулся, глаза загорелись надеждой.

Группа зевак и сочувствующих ещё какое — то время провожала фигуру странного человека в сером плаще, пока он не скрылся за поворотом. А мужчина… мужчина пошел в туристическое агентство.

«Что вам?» — спросила милая девушка.

«Мне билет на тот берег».

Девушка сначала в недоумении вскинула брови, затем нервным движением руки уложила непослушную прядь.«То есть ничего конкретного. Вы хотите на другой берег?»

«Да, я хочу увидеть, что находится там за горизонтом. Возможно там меня ждут мои мечты».

Девушка понимающе улыбнулась, на мгновение задумалась и протянула незнакомцу билет».

«Это билет от берега до берега. Ищите свои мечты, пока не найдете. Лучше погибнуть в путешествии за мечтой, чем зачахнуть будучи пустым винтиком в бесполезном механизме».

Мужчина кивнул в знак благодарности и отправился на поиске корабля.

«Забавно» — подумала девушка.«Таких людей мы считаем чудаками, а они открывают галактики, континенты, совершают открытия, сражаются во имя одного поцелуя любимой. А мы, скучающие от собственного никчемного существования и ждущие окончания пустой жизни, думаем, что нормальные. А может как раз наоборот?! Чудаки и мечтатели зажигают звёзды, на которые потом смотрит вся вселенная!»

Ночные одуванчики

Вечер. Уставшая и обессиленная, еду домой в маршрутном такси. Втискиваюсь в пространство в самом конце маршрутки и поворачиваюсь лицом к заднему окну. Дорога змейкой убегает вдаль. Хрустальный туман висит над вечерним Киевом. И тут я замечаю чудо: живущие вдоль дороги фонари, в туманной дымке, становятся похожими на гигантские желтые одуванчики. Похоже, город решил утереть нос звездному небу и устроить людям праздник — подарить каждому случайному путнику букет из желтого теплого света.

Маршрутка брыкается, словно необъезженная молодая лошадь, и когда я в очередной раз я зависаю в невесомости, приходит образ кота или собаки, которая уезжает со своими хозяевами с дачи или привычного насиженного места и с интересом наблюдает в квадрат окна с сожалением о свободе и тревожной радости, что не бросили. Свобода и принадлежность — полюса, между которыми находится счастье.

Кот и собака размываются каплями мелкого дождя. Маршрутка едет медленно, и я снова уверенно стою на ногах. Город плачет. О чем? Возможно о том, чего не вернуть. О том, что осталось позади и мелькает эпизодами и воспоминаниями. О том, что жизнь слишком скоротечна, и ты не знаешь, когда откроются двери и тебя пригласят сойти в никуда. Но город не человек. Он не может так думать. Я проецирую на него свои страхи и сомнения. Город плачет о другом. Возможно о том, что не успеет привыкнуть к новым друзьям, как они сходят со сцены. О том, как вторгаются в его личное историческое пространство, переставляют декорации, наносят раны пренебрежительным отношением и давят грузом новостроек. Город дрожит доспехами осенних листьев, призывая увидеть в нем личность. Ведь города как люди. У каждого своя душа.

Конец ознакомительного фрагмента.