Мне всё равно

Элен Блио, 2023

– Ты…Щепкина, ты ополоумела? Ты что себе позволяешь?– Вау, вот это видок! – громко выдает кто-то из стада, и остальные грохают, начиная ржать.Я спокойно делаю несколько шагов, выходя в центр.– У меня украли вещи.Статус «новенькая» – это всегда не просто. В школе для элитных мажоров – особенно. Им по кайфу превратить мою жизнь в ад. Только они не в курсе, что мне всё равно.Всё равно, пока один парень не пробивает брешь в моей защите, ломая все установки… Дорожки слез, как трафик моей ничтожности,Перекошенный рот, да нафиг такие сложности!Обними, поцелуй, услышь – больше ничего не надо!Только не превращай нашу жизнь в филиал ада…

Глава 14.1

Дно, Торыч, дно…

Не понравилось, что девочка не купилась на тебя сразу? Там, в коридоре, потом в мужском сортире? Перед училкой еще опустила? Потом в классе игнорила?

А после прилёта — «имбецил» — вообще закипело всё…

— Имбецилы, говоришь? Посмотрим, кто из нас имбецил. Прощения просить будешь, Мышь, на колени поставлю.

Что за бес в меня вселился?

Точно идиотизмом вакцинировали.

И надо же было мне это сказать при братьях, при девицах.

— Ставлю пятихатку — не поставишь, — это Коршун раззадоривает.

— А я червонец на то, что поставит, это же Тор! — Мирон влезла.

— Зашквар… Спор на то, чтобы девицу на колени ставить? Я — пас. И вам не советую. — Да Винчи всегда был из нас самым разумным. — Ром, погнали к тебе, вечером? Есть дело.

— Погоди ты со своим делом, — снова лезет Маринка, облизывая ярко накрашенные пухлые губы, — так что, Тор, «мажем»?

Протягивает руку с хищным алым маникюром.

Имбецил, да? Ну ок, новенькая, значит, будем по-плохому…

— «Мажем»… Коршун, разбей.

— А я что? Я тоже в доле. Пусть Да Винчи разобьет.

Данька поднимает руки.

— Сказал, я — пас! Вон, Дуня пусть разобьет, но я предупреждал!

Миронова хватает мою ладонь, Дунина разбивает.

Я вообще любитель поспорить. Но еще ни разу объектом спора не был человек. Девчонка.

Девчонка, которая мне дико понравилась.

Уже не только по фото. Когда мы столкнулись в коридоре, я же целенаправленно шел на неё, чтобы спровоцировать. И она влетела.

Тут же пробравшись внутрь меня, аромат её чувствовал. Не вытравить.

— Рома, мне правда надо домой…

С трудом выползаю из омута памяти. Забыть бы всё. Забыть.

— Лера, если я тебе напишу, ответишь?

— Не знаю.

— Почему?

— Не хочу опять стать объектом тупого спора.

— Мышь…

— Выпусти меня, если мама увидит, то…

— Лер…

— Отвечу. Пока.

Снимаю блокировку с двери.

Мне столько хочется ей сказать. Объяснить.

Прочитать ей в рифму всё то, что внутри, сумасшедшие ритмы, всё то, что в душе, что гложет и давит, бежать заставляет, к ней, от неё, от себя. Все слова пусты и неравноценны, я стою перед ней, словно на авансцене…

Чёрт.

— Рома, а ты дашь мне послушать то, что ты читаешь? Ну… рэп? Твои песни?

— Да… — сиплю шепотом, почему так плохо оттого, что она уходит?

— До завтра.

— До завтра.

Вышла. Дверь прикрыла аккуратно. Аромат остался. Не могу понять, что в нём, цитрус? Имбирь? Цветы?

Смотрю в зеркало заднего вида и замираю. Умирая.

Лера… Мышь… бросается в объятия какого-то парня!

Всё. Аут… иду ко дну.