Бывший лучший друг

Элена Макнамара (2024)

Несокрушимый и неуправляемый Бес! Чемпион. Любимец публики. Но свою самую главную битву я проиграл! Её!.. Девушку, которая когда-то была лучшим другом, а стала смыслом жизнь! Я собственноручно отдал её другому, а теперь молю судьбу, дать мне шанс всё исправить.Потому что без неё — меня тоже не будет!Книга о первой и единственной любви. Верности, предательстве и дружбе.Чувства на грани.Эмоционально.Бокс.ХЭ

ГЛАВА 3. Обрывки памяти.

Милла

Музыка. Нет, это песня. Всё крутится и крутится в затуманенном сознании. Она звучала в машине. Когда же это было? За секунду до…

Авария!

Прости меня, мой милый друг, за то, что много говорю

Я слов пьянящих, словно брют; Прости за то, что я люблю…*

Всё снова и снова ранящие слова этой песни, словно иглы врезаются в какое-то сонное и бесчувственное сознание. Боже, выключите это! Выключите! Пытаюсь проснуться, мысленно бью себя по щекам. Представляю, как прищипываю кожу на руке, чтобы сделать больно. Но ясность почему-то не наступает. Только холодная пустота, пугающая темнота и эта песня. Боже, выключите её.

— Ну что же ты не просыпаешься? — если б ощущала сейчас своё сердце, оно, наверное, выпрыгнуло б из груди. Потому что этот голос принадлежит Паше. Я точно это знаю. — Знаешь, Милк-Милк, мы тут все уже места себе не находим, — опять это глупое прозвище, но почему-то сейчас оно ласкает слух. — Милк-Милк, — зовёт меня, а мне хочется ответить, сказать что-то хорошее. Но у меня нет голоса и тела тоже нет. Я ощущаю лишь своё сознание. — Хотя знаешь, что?

— Что? — мысленно спрашиваю у Паши.

— Отдохни, наберись сил и возвращайся к нам. Возвращайся ко мне. Только не ходи на свет, Милл. Ладно? Не ходи на свет.

Хочется кричать, что никуда не уйду, останусь с ним навсегда. Но я всего лишь молюсь, чтоб не замолкал и продолжал говорить со мной. От этого тьма как будто рассеивается и превращается в серую дымку. Сквозь эту дымку пробивается белый ослепительный луч. Сперва такой ласковый и согревающий, он превращается в яркий, холодный. Свет! Нет, нет, я не пойду. Я обещала. Но звенящий свет сам ползёт ко мне, за короткие секунды поглощая всё дымчато-серое пространство. Обволакивает, пронизывает до боли. Ослепляет, хоть у меня и нет глаз. Оглушает, хоть мне и нечем слушать. Сознание взрывается от протяжной трели этого звенящего света, а потом меня засасывает в бездну.

Семнадцать лет назад

. — Ну что ты ревешь? — сижу на сухой, колючей траве, растирая горючие слёзы по щекам. Пашка стоит рядом, кидая недовольные взгляды в мою сторону. — Неужели так больно упала?

— Нет, — провожу рукой по разбитой коленке. — Не больно. Просто девчонки насмехаются надо мной.

— Эти твои подружки? Да они дуры недоделанные.

— Машка брата своего позвала, — снова всхлипываю. — А он сказал, что не пойдёт гулять, пока я не исчезну и не свалю домой. Потому что я маленькая и противная девчонка. Я расстроилась… побежала… ну а дальше… вот, — демонстрирую ушибленное место.

— Ну хочешь, — Пашка присаживается рядом со мной, — я этому брату в нос дам?

Смотрю на него сквозь пелену слёз, невольно начиная улыбаться. А потом и в открытую смеяться.

— Ты что, сбрендил? Ему же четырнадцать уже, он тебя одной левой уложит.

— Не уложит, — вскакивает на ноги мой друг и маленький защитник.

— Что ты, Паш, — поднимаюсь за ним и хватаю за руку. — Не надо. Видишь, я уже не плачу.

— Миллка, Пашка, где вас черти носят? — сквозь густой малинник доносятся недовольные крики бабушки Павла.

— Идём, — быстро отвечает ей мальчишка. Бабка у него строгая, с ней шутки плохи. Каждое лето, я провожу у неё в гостях. Потому что отдых на природе очень полезный, так, по крайней мере, считает моя мама. Она со школьной скамьи дружит с Пашиной мамой и так получилось, что сдружились и мы. Бабушка Валя, мать Пашиного отца, скрипя зубами, терпит нас все летние каникулы. А мы терпим её.

— Идём, Милл, и слёзы утри. Она разбираться не будет. Обоим наваляет по первое число.

Быстро смахиваю последние капельки с припухших глаз. Да, бабушка Валя никогда ни с кем не церемонится. В деревне все её побаиваются, некоторые даже ведьмой считают. Я маме говорила, что она странная, жаловалась, даже просила не возить меня к ней. Но родители считают, что мы с Пашкой просто придираемся. К тому же, летом нас занимать некому. Все же на работу ходят. Вот мы и торчим в этой деревушке в сорока пяти километрах от родного города. Ладно, хоть у меня Пашка есть, потому что местные девчонки ну совершенно не хотят со мной играть. Обзывают городской фифой, а я даже не знаю, что такое фифа. Мама говорит, что они завидуют, потому что я живу в городе и у меня больше возможностей, чем у них. Было бы чему завидовать. Город у нас маленький. Три дома, два сарая, как в шутку говорит мой папа.

— Милк, ты спишь? — уже поздно вечером, лёжа на соседней кровати, зовёт меня Пашка.

— Нет, — шепотом отвечаю ему.

— Я тут подумал. Может, мне в спорт в какой удариться?

— В какой?

— Ну в бокс например?

— Ой, Пашка, выдумаешь тоже, — приподнимаюсь на кровати, пытаюсь увидеть его лицо в полумраке комнаты.

— А что? Почему нет? — слышу, что возмущается.

— Это слишком опасно. Ну там травмы всякие бывают. Не надо тебе туда.

— Нет, надо. Буду тебя защищать!

— Так ты из-за меня, что ли? — не хочу, чтобы друга избивали. Часто по телевизору показывают этот спорт. Папа смотрит, а я подглядываю. И всё, что успела там рассмотреть, мне ну очень не понравилось. — Нет. Не надо тебе туда, Пашка. Не надо!

Долго жду, что он ответит, кинется спорить, но в ответ лишь тишина. Обиделся, что ли?

— Паш, — зову его. Молчит. Ну точно, обиделся. — Паш.

— Знаешь, Милк-Милк, — снова это дурацкое прозвище. Увидел эту надпись на английском языке на импортной коробке молока. И теперь его заклинило. Сто раз на дню меня так называет. Уже все зубы стёрла от злости.

— Не называй меня так, — говорю громче, чем стоило. В соседней комнате бабка Валя недовольно бухтит что-то еле слышно. Замираю, стараюсь даже не дышать и молюсь, что это она во сне.

— Я знаешь, что думаю? — после минутной паузы спрашивает меня Пашка.

— Что?

— Вот представь, идём мы с тобой вечером по городу…

— А зачем нам вечером по городу ходить?

— Ну когда вырастем. Ну так вот, идём мы с тобой, а навстречу бандиты…

— Ты опять своих мультфильмов пересмотрел?

— Ничего я не пересмотрел, — обижается мой друг. — Я всего лишь хочу сказать, что должен защищать тебя. Ото всех. От бандитов, брата Машки и бабушки Вали, если придётся.

— Почему ты должен меня защищать?

— А ты как будто не знаешь. Ты же мой лучший друг!

*строчки из песни группы Триада"Она не узнает"(песня стала неким источником вдохновения в момент написания книги)

Паша

Шаг — удар, шаг — ещё удар. Каждый стук сердца опережает на секунду все движения измотанного тела. Рваное дыхание. Пяти часовой спарринга с боксерской грушей не даёт мыслить здраво. В голове слышу лишь ускоренный сердечный ритм. Это помогает. Не думать о ней. Не думать о том, что с ней. Как последний трус, сбежал из больницы, не дожидаясь перевода Миллы из реанимации. Не могу её такой видеть и ничем не могу помочь.

Блядь…

С трудом сдергиваю перчатки, которые за долгую тренировку как будто приросли к рукам. Хотя это не тренировка. Это бестолковое насилие над собственным телом. Всё, что угодно, лишь бы не думать и ничего не чувствовать. Только боль в руках, бешенную усталость и измотанность. Продержусь ещё час, а потом рухну, чтоб забыться в беспокойном сне.

Удар, прорезаю кулаком, обмотанным в бинт, толстую кожу боксерского снаряда. О, так намного лучше, чувствую жжение. Ещё удар, мозг отключается, лишь выдаёт команды безудержно расправляться с грушей. Она уже недовольно поскрипывает, но это меня не трогает.

Где-то на задворках сознания, слышу звук закрывающейся двери и шаги — лёгкие, цокающие, приближаются ко мне.

— Паш!?

Не реагирую. Делаю вид, что один в спортзале. Я и должен быть один. Предупреждал владельца клуба, чтоб впускал ко мне только Фила.

— Паш. Что случилось-то? Ты весь день меня игнорируешь!

— Слушай, Лик, — прекращаю истязать снаряд и поворачиваюсь к девушке. — Сейчас не до тебя, правда.

— Но…

— Не надо ничего говорить.

— Ну Котя, — протягивает сладким голоском, приближается вплотную. Пальчиком проводит по влажной от пота груди, спускаясь вниз к животу, готовая залезть рукой в мои штаны, низко сидящие на бедрах.

— Не надо, — почему-то неуверенно говорю ей. Я могу забыться с Ликой, снять накопившееся напряжение, наплевать на все запреты и спортивные воздержания. Могу, но не буду. Она не Милла и никогда не будет ею. А я уже начинаю чувствовать себя извращенцем, пытаясь найти в многочисленных пустых связях слабые отголоски прошлого.

— Но я настаиваю, — трётся о меня всем телом, лукаво улыбаясь.

— У меня друг в больнице. Мне сейчас не до этого, — говорю по-честному, она должна понять.

— Это ужасно, — наигранно, с мнимым участием говорит Лика. Её руки теребят резинку моих штанов. — Давай я тебя утешу, — нет, она не понимает и не отстаёт.

— Просто уходи, — отстраняюсь, иду к большому стеллажу со спортивными снарядами. Беру первое, что попадает под руку. Скакалка, что ж, будем скакать. Один, два, три, четыре… Отсчитываю каждый прыжок.

— Да пошёл ты, Бесов, — вдруг выплевывает Лика. — Как меня достал твой эгоизм. Пашеньке плохо, и все должны оставить его в покое. Пашеньке хорошо, и все должны участвовать в его празднике жизни!

Никак не реагирую на её речи, слушаю, как скакалка, совершая очередной круг, прорезывает воздух хлестким звуком. К тому же, это не впервые. Лика и раньше закатывала подобные скандалы, а потом всегда приходила просить прощения.

— Я устала от твоего отношения, — собирается пустить слезу девушка, отчего морщусь ещё сильнее.

— Лик, иди домой, — останавливаюсь, говорю спокойным голосом. Таким образом ещё больше её злю. Пусть взрывается, орёт всё, что хочет, и наконец уходит. Оставит меня одного, вариться в мыслях и воспоминаниях.

— Сука ты, Бесов, — орёт взбешенная блондинка. Всё как по сценарию. — Ненавижу тебя. Забудь мой номер, понял? — трясет пальчиком в мою сторону.

— Ок, — поднимаю обе руки в жесте сдаюсь, провожаю её удаляющую спину и наконец вздыхаю — тяжело, смиренно.

Милла… Я должен поехать к ней. Должен быть там, если она проснётся. И плевать на Влада. Она мой самый лучший друг. Да кого я нахрен обманываю! Друг?! Нет, она больше, чем друг. Намного больше…

Семнадцать лет назад

. — Митяй, у меня к тебе просьба одна, только она странная.

— Мы с тобой только что такой гол разыграли! Сделаю всё, что хош, — смеётся, замирая на узкой тропинке с футбольным мячом в руке. Мой старший товарищ Димка так же, как и мы с Милкой, гостит у своей бабушки в деревне, по соседству от нас. Последнее время мы частенько с ним гоняем мяч с мальчишками из близлежащего посёлка.

— Мне надо, чтоб ты меня ударил, — в лоб говорю ему. — Нет, даже избил.

— Что?! — ползут белобрысые брови на самый лоб, а солнечно-рыжие волосы встают торчком. — Зачем, Паш?

— Я скажу, что меня избили мальчишки из команды соперников.

— И? — да, это не объяснение.

— Понимаешь, мне надо, чтоб мои родители и Милка решили, что я за себя постоять не могу, — пытаюсь сформулировать просьбу. — Я хочу в бокс пойти, а они все против!

— Ты думаешь, это поможет?

— Уверен, — убеждаю я друга.

— А если бабка твоя пойдёт с этими парнями разбираться и узнает, что они не при чём. Что тогда? — сомневается Митька. — Она у тебя вон какая… строгая, — проглатывает ком в горле. Нет, она не строгая, она ведьма. Такой её считают многие.

— Никуда она не пойдёт, — неуверенно говорю ему.

— Да брось ты, Паш. Попроси родителей ещё раз. Объясни всё по-хорошему. Может, они передумают.

Они-то передумают. Но вот Милка…

— Но мне очень-очень надо, — хватаю друга за руку. — Мне надо, чтобы Милла поняла, как это для меня важно. И поддержала, понимаешь?

— Нет, — по-честному говорит рыжеволосый мальчишка. Я его не виню, но для себя уже всё решил.

— Пожалуйста, — смотрю с мольбой. — Просто ударь меня!

Митька долго молчит, лишь сканирует моё лицо тяжёлым взглядом. Будто проверяет, не тронулся ли я умом.

— Ладно, — сдается он. — Но ты дурак, Пашка. Куда бить?

— Куда хочешь, — подставляю свой фейс под кулак друга, непроизвольно морщусь.

Всё ради благой цели, внушаю самому себе. Ради благой цели!

— Что случилось? — залетает Милка в дом. Я сижу на табуретке, а бабка Валя заклеивает мне рану над бровью. Кровь уже не идёт и выглядит не так страшно. Но картину дополняет сине-бордовый синяк под левым глазом.

— Да с парнями мяч не поделили, — хочется улыбаться при виде её взволнованности, но стараюсь держать подавленный вид. — Что я могу перед такими амбалами? Те парни из посёлка все спортсмены.

— Уши бы им ободрать, — недовольно бухтит бабушка Валя, обрабатывая синяк специальной мазью.

— Больно? — разглядывает моё лицо Милка.

— Уже нет, — пожимаю плечами. — Но больше не хочу получать…

— Может, тебе с футболом завязать? — вдруг выдаёт подруга. Конечно! А ещё что? В куклы с ней играть!?

— Я в бокс пойду, — твердо говорю, глядя прямо ей в глаза.

— Опять ты за своё, — фыркает девчонка. — Бабушка Валя, скажите вы ему!

— Чему быть, того не миновать, — таинственно произносит старуха. — Иди, Павлик, в бокс! — после чего разворачивается и уходит. Я наконец получил одобрение хоть от кого-то. Милка тоже меня поддержит, сомнений нет. Просто понадобится намного больше времени…