Мастер пера. Выпуск 1

Эльвира Шабаева

Коллегия поэтов и прозаиков представляет победителей конкурса «Мастер пера».Поэзия.Проза.Книга рассчитана на широкий круг читателей.

Артур Сурганов

ОБ АВТОРЕ

Артур Сурганов — авторский псевдоним. Родился в 1983 г. на юго-востоке Украины. Писать стихи начал еще со школьных лет. С 14-и лет сотрудничал с различными музыкальными группами, в основном, рок-направления в качестве автора/соавтора текстов тесен. В настоящее время творчество имеет социальную и антивоенную направленность. С 2014-го года, с начала вооруженного конфликта на территории Украины начал публиковать стихи о войне для того, чтобы привлечь внимание к тому, что происходит в родном городе, в родной стране.

Бывает так

Бывает так, что больше не под силу,

Что кажется, уже невмоготу,

И губы шепчут: «Господи, помилуй»,

А руки сами тянутся к кресту.

Бывает так, что лопается кожа

На сбитых о сомненья кулаках.

Уже не ждешь, что кто-нибудь поможет,

В который раз оставшись в дураках.

Бывает так, что нет ни капли веры:

Сплошной туман вокруг и пустота,

Душа тоской заполнена сверх меры,

Начать бы снова с чистого листа.

Бывает так, что воешь от бессилья,

Кусаешь губы, рвешь на части день,

А за спиной поломанные крылья,

И на стене твоя распята тень.

Бывает так, что выход скрыт от глаза,

Но для души проторена тропа,

И есть места, где не был ты ни разу,

Где не ступала босая стопа.

Бывает так, что за границей мира

Есть уголок любви и доброты,

И нужно просто выйти из квартиры,

Чтоб воплотить в реальности мечты.

Две любви

Я любовь, словно приз, разыграл в лотерею

Между самой любимой и самой родной,

Гордо делая вид, что совсем не жалею,

Оставаясь один за высокой стеной.

Я менял имена, удалял сообщенья,

Честь мужскую свою выставляя на кон.

У родной я выпрашивал ночью прощенье,

А любимой звонил, выходя на балкон.

Я курил при луне, обжигая ладони,

Продолжая челночный бессмысленный бег.

От любимой скрывал номера в телефоне,

А к родной приходит на тепло и ночлег.

Я в сетях из вранья потерял свою душу,

Обещая обеим любовь навека,

Но однажды родная решила не слушать,

А любимая бросила: «Милый, пока!»

Я просил у родной: «Дай мне повод остаться!»

Я просил у любимой: «Останься со мной!»

Но сказала судьба: «За двумя не угнаться!»

И приходится дни коротать с тишиной…

Я против

Я против того, чтоб сажали цветы

За кованой, черной оградой.

Я против того, чтоб сжигались мосты

Меж теми, кто больше не рядом.

Я против того, чтобы жить в тишине,

Надеясь на ангела свыше.

Я против теней в одиноком окне,

И против прогулок по крышам.

Я против напрасно потраченных сил

На тех, кто повернут спиною.

Я против того, чтобы тот, кто любил,

Ушел, не прощаясь со мною.

Я против того, чтобы верить и ждать,

Я против беспочвенной веры.

Рождённый бояться не сможет летать—

Его не пускают манеры.

Я против того, чтобы крест на груди

Считался мерилом успеха,

Пусть будет темно у меня впереди—

Слепым темнота — не помеха.

Я против того, чтоб светить для других,

Они все равно не оценят.

Я видел, как люди, чей голос затих,

Остались стоять на коленях.

Я против того, чтоб просить у Петра

Открыть предо мною ворота.

Я против того, чтоб молиться с утра

И в церковь ходить по субботам.

Я против несчастных, униженных лиц—

Помочь им никто не сумеет.

Я против обмана бесплатных больниц,

Оттуда лишь холодом веет.

Я против того, чтобы жизнь как товар

Врачи продавали в аптеках.

Возможно, я стал слишком жалок и стар,

Но я остаюсь человеком.

Я против того, чтоб сажали цветы

За кованой, черной оградой.

Пусть память навеки сжигает мосты,

Не вспомнят меня — и не надо!

Прости меня, мой город

Прости меня, мой одинокий город,

За то, что я помочь тебе не смог,

За то, что в дверь прокрался лютый холод

И топот черных кованных сапог.

Прости за язвы на остывшем теле,

За капли града на твоем лице,

За ночь, что я провел в чужой постели

В то время, как ты взят был на прицел.

Прости за ложь, начищенных до блеска

Стальных цепей, сковавших твой покой,

За белый флаг оконных занавесок,

Повешенных дрожащею рукой.

Прости за окна, свет которых прячешь,

За грязные следы чужих колес,

За то, что обреченно тихо плачешь

Над трупами изломанных берез.

Иллюстрация: Леонард Крылов

Прости меня, пустой, забытый город,

За то, что пулей был оборван сон.

Ты мог бы жить, ты был еще так молод,

А стал кровавой пищей для ворон.