Заставь меня остаться

Юлия Гауф, 2023

– Почему ты хочешь работать на меня? Я жду правду, а не типичные фразы в ответ.– Зарплата хорошая, – выдохнула я.– Значит, только деньги. Ну что ж, – Марат опасно сверкнул черными глазами, – у меня к тебе предложение, Алика. Тебе нужны деньги, мне – любовница. Та, которая будет давать по первому требованию, и не делать мозг. Деньгами не обижу. Устраивает?– Любовница? – прошептала я.– Любовница. Можно назвать честнее и грубее. Никаких отношений, за ручки я держаться не собираюсь. Просто секс, а взамен – деньги. Согласна?Нужно уйти, мне нужно бежать отсюда. Раньше я бы так и поступила, еще бы и пощечину влепила, но… не в этот раз— Я жду!– Я согласна, – не верю, что произнесла это. – Согласна стать вашей любовницей.Первая часть дилогии "Порочные чувства" доступна бесплатно.

Глава 9

Рядом стоит сосед. Тот самый, из-за которого я и узнала про Бугатти. Я смеюсь, а Альбертик обтекает.

— Охренеть. Интересно, что за супер-тёлка у нас живет? — пробормотал он.

Я перестала смеяться. Супер-тёлка?

— Прикинь, тачка почти два с половиной мульта стоит, — Альберт обернулся ко мне, и начал вещать про достоинства Бугатти, как помешанный.

— Угу… да… ага, — отвечала я, и почти всегда — не в тему.

— Только цвет чокнутый! — выдал он, и тут уже я обиделась.

— Чего это чокнутый? Красивый цвет. Вон как на солнце играет!

— Была бы черненькая с красными черри-полосами, было бы круче. Много ты понимаешь в машинах, — выдал этот вчерашний подросток. — Ну и где эта тёлка? Хочу посмотреть, за что её поблагодарили таким подарком.

— Может, от нее откупились? Ну, ужасный секс, на тебе машинку, и не попадайся больше на глаза? — прыснула я.

Альберт пригвоздил меня презрительным взглядом. Да-да, знаю. Дура.

С каждой секундой мне всё смешнее от этого подарка. В голове не укладывается сумма: два с половиной миллиона. И явно не рублей! Долларов, блин! Или, того хуже, евро!

А фотосессия на фоне машины продолжилась… ну ладно, постою как зритель. Не воспринимаю эту машину своей. Она для меня как хорошая шутка. Мне вот смешно, а у Альберта точно оргазм. В его возрасте бы на девушек так смотреть!

Я поднялась в квартиру, достала ключи и, веселясь, спустилась обратно во двор. Родители и бабушки отгоняли от машины малышню, боясь, что те поцарапают машину, и набезобразничают. А я вот взяла, подошла, и открыла Бугатти. И даже села за руль, умудрившись не сместить подарочный бант.

Здесь не пахнет ничем, и в то же время пахнет роскошью. Обернулась, и закатила глаза — если бы я вздумала ездить на этой машине, то точно пришлось бы её всю восклицательными знаками облепить. Чтобы сразу всем понятно было, что не гонщик за рулём, а всего лишь я.

Веселье начало плавно и неумолимо меня покидать. На соседнем сидении обнаружился еще один подарок — голубая коробочка. И нет, не с колечком, а с ожерельем и браслетом выполненными узлами. Тиффани.

Как-то всё это через чур.

«Ну и к чему этот жест?» — написала я в мессенджере.

Марату, разумеется.

«Разве ты не хотела Бугатти?»

«А тебя не смущает, что у меня нет прав? Водить я умею, но ужасно»

«Научишься, и будешь ездить» — пришел ответ.

«На Бугатти? С пузом? Марат, я прониклась, но вообще-то это шутка была насчет машины»

«Я в курсе, что это была шутка»

Ясно. Решил меня обыграть, хотя я и не играла. Марат не умеет не воевать.

«Ты стал на пару миллионов дальше от миллиарда. Разочаровываешь. Забери машину, и подари тому, кто её оценит»

«Тебе не нравится?»

Альберт стучит в окно. Выглядит офигевшим. Ну да, супер тёлкой оказалась я. Та, кто в сланцах мусор выносит. Вдобавок прыщ на лбу вылез. Та еще тёлка, у парнишки явно диссонанс.

Нравится ли мне машина? Да. Как что-то эстетически приятное. Точно также мне нравятся платья от известных модных домов за бешеные деньги. Я люблю мысленно примерять к себе роскошь, но жить предпочитаю просто. Машину хочу ту, которую не побоюсь поцарапать. Одежду люблю носить такую, в которой не жалко упасть на траву, и испортить.

Настроение летит в пропасть.

«Знаешь, лучше бы ты подарил цветы. Это не намёк. Это несбывшийся факт» — написала я Марату, и разрыдалась.

В глазах песок, слёзы текут, раздражают ядреной солью кожу. Без надрыва, без обиды. Может, именно так и взрослеют? Может, так приходит понимание?

Именно он и пришло. Это гребаное понимание. Сейчас. Со всей катастрофической неизбежностью — Марата я потеряла.

Я была в шоке, сбегая от его охранника. Я была в горе, оплакивая отца. Я была в гневе, выслушивая объяснения Марата. Я не собиралась к нему возвращаться, но я до конца не понимала. А теперь осознаю — всё кончено. Любить не хочу, ненавидеть не смогу, равнодушия тоже нет. Какая-то лажа, как обычно у меня в жизни и бывает.

— Интересно, я одна плакала в Бугатти, или есть такие же дуры на свете? — рассмеялась, утирая щеки.

«Машина будет ждать. Подарки я назад не забираю, Аль. Украшения хоть прими, сам выбирал. Давай поужинаем?»

«Нет» — отправила я ответ, и вышла из этой роскошной шутки.

***

За пару часов жизнь может здорово измениться. Еще утром я успела посмеяться, оплакать отношения, пострадать из-за прыщика, и обрадоваться, когда удалось его замаскировать.

И теперь я вышагиваю рядом с Денисом — уже не радостная, но и не подавленная. Обычная, и вполне адекватная, в кои-то веки.

— Думал, будешь избегать меня.

— Как видишь, нет. Слушай, Шагуров, — остановилась, вынуждая Дениса тоже притормозить, — я же не пожалею об этом? То ты меня любишь, то не любишь. Признавайся, ты же не обиженный отвергнутый злодей, решивший притвориться другом?

— Неа. Я пока безработный лох. Но точно не злодей, — хохотнул он.

Присмотрелась к нему, и признаков великой ко мне любви не обнаружила. Уже хорошо. Знаю я, к чему эти любови приводят, тем более великие.

— Я тебе правду написал. И тогда, когда про любовь вещал, и потом. Реально же тащился по тебе в детстве. Каждый день, само собой, не вспоминал тебя, сама понимаешь. Тебя я как девочку любил, — он подмигнул мне. — Потом повзрослел, гормоны, всё такое. Сама понимаешь, девственником я не оставался, и по тебе не страдал, мы толком-то друг друга и не знали. Но когда встретились, на меня накатило. Ты мне нравишься. Может, я даже влюблен. А может, я просто дебил-романтик, мечтающий, чтобы всё как у моих родителей было, которые с первого класса вместе. Хер знает.

— Ну… спасибо за честность. Значит, не такая уж я и неотразимая, — я артистично вздохнула, и тоже рассмеялась. — Ладно. Ты у нас безработный лох, а я работу получила! Сегодня! Пока только один технический перевод, но это уже что-то.

— Проставляться будешь?

— Нет, — заявила я.

— Жадина!

— Денис, — тронула его за запястье, привлекая внимание, — честно скажи, ты сам уволился, или тебя уволили?

— Сам, — отрезал.

Врет. В последнее время я — детектор лжи. Или же просто мню себя таковой.

— Да прям?

— Уволился сам. Но мне намекнули, что больше мне не рады в компании. Алика, я бы все равно ушел после всего. Непрофессионально это — у босса пытаться девушку отбить, пусть даже девушка мне и самому нравится, — он поморщился как от зубной боли. — Марат Вадимович… он непростой человек, но для меня многое сделал. Я за счет компании в универе учился, курсы проходил, на стажировке на меня много сил потратили и средств.

— То есть, он вынудил тебя уволиться?

— Я бы на его месте поступил еще хуже. Соколовский в меня вкладывался, а я начал к тебе подкатывать.

— Надо же, ты его защищаешь, — присвистнула я.

— Ага. Но я рад, что вы разбежались. Вот такой я конченый, — Денис обаятельно улыбнулся, и тут же стер с губ улыбку. — Не волнуйся, подкатывать к тебе не буду. Сам не понимаю, что к тебе чувствую, но то, что я тебе не сдался — это я улавливаю. Вечная френд-зона.

Денис продолжил болтать, перейдя к рассказу про собеседования, на которые ходит, а я призадумалась. Смогла бы я Дениса полюбить? Если бы Марата не встретила — да, смогла бы. Не до дрожи в груди, не до разбитого вдребезги сердца, не до томления, которое до сих пор во мне, когда вспоминаю наши с Маратом минуты и часы вместе. Но смогла бы. Наверное.

Я и Денис. Мы бы гуляли, наверное, за руки держались. По паркам ходили, и он стал бы мне больше другом, чем возлюбленным. Но я бы смогла стать с ним счастливой. Я даже могу представить нас семьёй — он, я, и малыш. С Денисом было бы легко. Он, хоть и успел построить карьеру, остался мальчишкой — эмоциональным, лёгким, весёлым.

Да, если бы не Марат, я бы смогла полюбить его. И какое-то время мы бы встречались, затем бы поженились. А лет через десять Денис устал бы от того, что я не сгораю от любви, а уютно тлею. И он бы нашёл ту, что горит. А я бы… а что я? Я бы, как и хотела, осталась с ребенком, и с бывшим мужем-другом. Как мне мечталось? Нелюбимая жена в гареме. Ну, почти. Жена, которой сделали ребёнка, а затем оставили в покое.

— Ты чего хихикаешь? — легонько толкнул меня Денис.

— Шагуров, а можно я тебя поцелую? — весело спросила я.

Он не стал спрашивать зачем, почему, к чему это приведет. Просто остановился, склонился надо мной, и прижался губами к моим губам в нежном поцелуе.

И это… приятно. Ласково, тепло, со вкусом лета, а не колючей, но страстной зимы, как было с Маратом. Я обняла Дениса, он — меня. Его сердце стучит в жарком ритме бразильского карнавала, а моё… моё тоже стучит. Чуть быстрее, но не бешено, не страстно.

Долгий поцелуй. Я могла бы еще, пусть и зная, что продолжения не будет. Оно и не подразумевалось. Но Денис оторвался от моих губ, провёл большим пальцем по подбородку, по моему рту, и улыбнулся мне.

— Жаль, — прокомментировал он.

Всё понял, даже объяснять не пришлось, что проверить захотела саму себя этим поцелуем.

— Да. Жаль. Но мне понравилось.

— Мне тоже. Может, когда перегоришь, захочешь меня по-настоящему? Если что, я только за.

— Я беременна, так что вряд ли ты сам меня захочешь, даже если вдруг захочу я.

Он промолчал. Подмигнул мне, и мы продолжили прогулку.

«И что это значит??? Что за херня?» — отвлеклась я на сообщение от Марата.

«Следишь?»

«Сама знаешь. И нарываешься, и пацана подставляешь! Пиздец ему!»

«Ты же ничего ему не сделаешь? Марат, только попробуй! Я сама его поцеловала, мне это нужно было»

«И зачем?»

Проверить саму себя. Получить немного тепла и радости от другого человека. Перебить вкус Марата. Причин у этого невинного поцелуя множество, но разъяснять их не тянет.

«Просто» — ответила я ему.

«В семь вечера заберу тебя. Поужинаем. Это не обсуждается»

«Не поеду. У нас с тобой всё кончено, пора бы понять»

«Поедешь. Сейчас тебе лучше не спорить со мной, любовь моя. Прощайся со своим фанатом, и иди домой. Еще раз что-то подобное повторится, пиздец и ему, и тебе. К семи будь готова» — прочитала ответ, чувствуя ярость за каждым словом Марата.