С. М. Голубеву
В бокале с французским купаясь,
Смеялся святой Серафим,
Забрызгал всех счастьем, стараясь
Замылить полсотни годин.
Зачем же ты, голубь-трудяга,
Отбросить желаешь года?
Они ведь тебе — как награда,
Как запах весеннего сада,
В котором душа молода.