Easy stories

олег васанта

Сборник сказок и фантастических историй о жизни, вселенной и их парадоксах.Как написал один из друзей автора: «у тебя, как в антикварной лавке… открываешь книгу и теряешься от изобилия замысловатых штуковин неизвестного предназначения». Возможно, так и есть… а может быть, все совсем не так? В любом случае, автор старался оставаться искренним с собой и гипотетическими читателями… и не водить никого за нос. Ну, почти…

Темный странник

Я — вечный странник. Черты моего лица размыты. Мое сердце темно как ночь, а настроение переменчиво как ветер. Я абсолютно одинок и слишком эксцентричен для всех остальных существ, живущих под этим небом. Мое холодное дыхание заставляет стекла покрываться инеем, а над головой тех немногих, кто узнает меня, уже витает тень смерти — моя тень. Я скитаюсь по бесчисленным улицам, заглядывая людям в глаза и иногда вижу там свои отражения. Миновав меня, прохожие тут же забывают о незнакомце в черном плаще. Но им не скрыться от меня, когда придет их время…

Я осматриваю свои владения… Вот я прохожу по вымощенной булыжником площади, проталкиваясь среди толпы. Через минуту площадь уже остается позади. Я оглядываюсь по сторонам и иду теперь по еще одной неизвестной мне улице, продолжая свои поиски. Прекратятся ли они когда-нибудь?

Я шагаю по очередной улице, и ветер развевает длинные полы моего плаща. Мимо меня проезжают экипажи, спешат куда-то сотни людей. И здесь же, рядом с ними, бродит их смерть.

Знаете ли вы, что смерть наблюдает за вами из толпы? Вот вы случайно встречаете ее пристальный взгляд и безотчетно отводите свои глаза…

Я останавливаюсь под широким балконом двухэтажного дома. Видимо в доме какой-то праздник, так как на балконе собралась небольшая группа наряженных детей. Они глядят на меня своими большими любопытными глазами, похожие на спустившихся с неба маленьких ангелов. Увидев, что я остановился внизу, они бросают мне сверху медяки и конфеты, принимая за нищего бродягу.

Тогда я поднимаю вверх свое бледное лицо и улыбаюсь им. Они смотрят на меня как зачарованные. На миг даже их дыхание замирает. А когда я ухожу, растворяясь в сумерках, до моего чуткого слуха доносится возбужденный детский шепот, и я знаю, что их глаза при этом восторженно сверкают:

— Это был сам Темный Странник! Это был Он!..

Когда-нибудь я вернусь за ними, но это произойдет еще не скоро.

Ближе к вечеру небо над городком, ревниво прячущим от меня свои тайны, темнеет. Зажигаются огни в его бесчисленных окнах. В окнах, за которыми живут люди с самого рождения ожидающие моего визита. Хотя они, возможно, уже и не помнят об этом. К некоторым из них я зайду сегодня же. К другим — лишь спустя многие годы…

Но рано или поздно, я приду за каждым из них.

По улицам гуляет ветер. Он перебирает мои длинные волосы, и его свежее дыхание почему-то заставляет сжиматься мое странное сердце. Неужели я чувствую сожаление? Я — удел которого возвращать домой блудные души? Я брожу по улицам, с грустью размышляя о том, что все вокруг чего-то боятся. И все они, кроме разве что детей боятся меня! Но ведь напрасно…

«Хватит хандрить», — говорю я себе, оглядываясь по сторонам. Пришло время выполнять свои обязательства. Мое настроение тут же меняется, послушное моей воле, и вот я решительно останавливаюсь у дверей большого красивого особняка.

Я звоню в дверь, и за ней раздаются чьи-то неторопливые шаги. Дверь открывается, и чопорный старый слуга, осведомившись предварительно о моем имени, проводит меня наверх. Он докладывает обо мне, и вскоре я оказываюсь лицом к лицу с хозяином — элегантным темноволосым и черноглазым господином. Он-то мне и нужен.

— Простите, — говорит этот господин, окинув меня проницательным взглядом — но, кажется, произошла какая-то ошибка…

— Никакой ошибки, — перебиваю я, — я намеренно воспользовался именем человека, прихода которого вы ожидали.

— С какой же целью? — спрашивает он недоуменно.

— Мне было необходимо увидеть вас немедленно, — честно отвечаю я.

— И зачем же, позвольте узнать?

— Прежде всего, я хотел бы засвидетельствовать свое восхищение вашим творчеством, — заявляю я.

Услышав мой искренне прозвучавший комплимент, он немного смягчается.

— Вы читали мои произведения? — спрашивает он.

— Все, которые только смог достать, — отвечаю я, это почти правда, за исключением того, что мне, конечно же, нет нужды читать книги, чтобы узнать их содержание — ведь его легко угадать, взглянув на лицо автора. — Вы, наверное, и сейчас над чем-то работаете?

— Над небольшим рассказом, — отвечает этот господин. Он не может устоять перед моим заинтересованным взглядом и продолжает:

— Может быть, этот рассказ покажется моим постоянным читателям немного странным, но мне кажется, что что-то в нем все же есть… — писатель на миг прерывается, задумчиво смотря перед собой. — Это своего рода сказка для взрослых, пожалуй, немного мрачноватая, — продолжает он. — По ходу сюжета, всех ее главных героев рано или поздно уносит в своих лапах смерть и под конец остается только один персонаж: одинокий, уже начинающий стареть холостяк, который, кажется, придумывает некий трюк в надежде избежать ее когтей… вот тут-то и начинается самое интересное…

— Вы думаете, что Смерть так легко обмануть?

Он меряет меня взглядом.

— Простите, — говорит он, вполне опомнившись и уже не понимая, почему он собственно рассказывает мне все это, — но какое все же у вас ко мне дело?

— Что ж, — вздохнув, отвечаю я, — я пришел сюда по вашу душу!

— Что?.. — изумленно переспрашивает он, принимая все за дурную шутку.

Но, посмотрев в мои, вдруг ставшие холодными и бездонными глаза, он понимает, что я сказал правду. Кажется, он начинает осознавать, что его время здесь истекло.

И тут, совершенно для меня неожиданно, этот писатель, промышляющий всякими выдумками, проявляет немалую для своего возраста прыть: он резко толкает меня в грудь и, выскочив в коридор, молниеносно сбегает по лестнице. Я же, потеряв от изумления пару драгоценных секунд, бросаюсь вслед за ним, путаясь в своем длиннополом плаще.

Мы оказываемся на улице, и он, взяв неплохой старт, бежит среди толпы, распугивая прохожих ярдах в десяти передо мной. Я подбираю мешающие мне полы плаща и стараюсь не отставать. В моей голове мелькает мысль о том, как должно быть нелепо и странно выглядит все происходящее со стороны: интеллигентного вида господин, бегущий по улице без пальто и шляпы и мчащаяся за ним Смерть, которой приходится делать гигантские скачки, чтобы только не отстать от него…

А из-за поворота тем временем уже показывается роковой экипаж, которому и предназначено поставить точку в этом, уже немного затянувшемся, эпизоде. Но вдруг, всего лишь на мгновение, я теряю уверенность в том, что на этот раз все произойдет согласно моему плану. Что, если этому уже далеко не молодому господину все же удастся избежать моих «когтей»? Что, если его глупый незаконченный рассказ, в своей сути, не так уж и глуп?..

Впрочем, я тут же беру себя в руки и продолжаю бежать вперед.

Такова моя жизнь.

2004