Неточные совпадения
— Да-с, а теперь я
напишу другой рассказ… — заговорил старик, пряча свой номер
в карман. — Опишу молодого человека, который, сидя вот
в такой конурке, думал о далекой родине, о своих надеждах и прочее и прочее. Молодому человеку частенько нечем платить за квартиру, и он по ночам
пишет,
пишет,
пишет. Прекрасное средство, которым зараз достигаются две цели: прогоняется нужда и догоняется слава… Поэма
в стихах? трагедия?
роман?
— Он
пишет роман… — рекомендовал меня Селезнев. — Да, черт возьми! Этакой священный огонь
в некотором роде… Хе-хе!..
Помню темный сентябрьский вечер. По программе мы должны были заниматься литературой. Я
писал роман, Пепко тоже что-то строчил за своим столом. Он уже целых два дня ничего не ел, кроме чая с пеклеванным хлебом, и впал
в мертвозлобное настроение. Мои средства тоже истощились, так что не оставалось даже десяти крейцеров.
В комнате было тихо, и можно было слышать, как скрипели наши перья.
Одним словом, мне приходилось
писать так, как будто это был первый
роман в свете и до меня еще никто не
написал ничего похожего на
роман.
— Молодой человек, ведь вам к экзамену нужно готовиться? — обратился он ко мне. — Скверно… А вот что: у вас есть богатство. Да… Вы его не знаете, как все богатые люди: у вас прекрасный язык. Да… Если бы я мог так
писать, то не сидел бы здесь. Языку не выучишься — это дар божий… Да. Так вот-с,
пишете вы какой-то
роман и подохнете с ним вместе. Я не говорю, что не
пишите, а только надо злобу дня иметь
в виду. Так вот что: попробуйте вы
написать небольшой рассказец.
Это совершенно особенное чувство: ведь ничего дурного нет
в том, что человек сидит и
пишет роман, ничего нет дурного и
в том, что он может
написать неудачную вещь, — от неудач не гарантированы и опытные писатели, — и все-таки являлось какое-то нехорошее и тяжелое чувство малодушия.
Помню, как мне было совестно
писать: «
Роман в трех частях».
Да, это было настоящее чувство ненависти, не той ненависти, про которую только
пишут в романах и в которую я не верю, ненависти, которая будто находит наслаждение в делании зла человеку, но той ненависти, которая внушает вам непреодолимое отвращение к человеку, заслуживающему, однако, ваше уважение, делает для вас противными его волоса, шею, походку, звук голоса, все его члены, все его движения и вместе с тем какой-то непонятной силой притягивает вас к нему и с беспокойным вниманием заставляет следить за малейшими его поступками.
Я, как тебе небезызвестно, не признаю той любви до гроба, о которой
пишут в романах, я люблю человека пропорционально сумме приносимых им мне пользы и наслаждения и готов платить ему тем же, но не более.
Неточные совпадения
Сверх того, она
написала несколько
романов, из которых
в одном, под названием «Скиталица Доротея», изобразила себя
в наилучшем свете.
Я помню, что
в продолжение ночи, предшествовавшей поединку, я не спал ни минуты.
Писать я не мог долго: тайное беспокойство мною овладело. С час я ходил по комнате; потом сел и открыл
роман Вальтера Скотта, лежавший у меня на столе: то были «Шотландские пуритане»; я читал сначала с усилием, потом забылся, увлеченный волшебным вымыслом… Неужели шотландскому барду на том свете не платят за каждую отрадную минуту, которую дарит его книга?..
Вот тебе и драма, любезный Борис Павлович: годится ли
в твой
роман?
Пишешь ли ты его? Если
пишешь, то сократи эту драму
в двух следующих словах. Вот тебе ключ, или «le mot de l’enigme», [ключ к загадке (фр.).] — как говорят здесь русские люди, притворяющиеся не умеющими говорить по-русски и воображающие, что говорят по-французски.
Он умерил шаг, вдумываясь
в ткань
романа,
в фабулу,
в постановку характера Веры,
в психологическую, еще пока закрытую задачу…
в обстановку,
в аксессуары; задумчиво сел и положил руки с локтями на стол и на них голову. Потом поцарапал сухим пером по бумаге, лениво обмакнул его
в чернила и еще ленивее
написал в новую строку, после слов «Глава I»:
Ему пришла
в голову прежняя мысль «
писать скуку»: «Ведь жизнь многостороння и многообразна, и если, — думал он, — и эта широкая и голая, как степь, скука лежит
в самой жизни, как лежат
в природе безбрежные пески, нагота и скудость пустынь, то и скука может и должна быть предметом мысли, анализа, пера или кисти, как одна из сторон жизни: что ж, пойду, и среди моего
романа вставлю широкую и туманную страницу скуки: этот холод, отвращение и злоба, которые вторглись
в меня, будут красками и колоритом… картина будет верна…»