Прислушиваясь к сентябрю

Александр Рудт

В укромных уголках русской земли, в таежных избушках острее ощущается красота природы, ближе становится «глубь веков», да и вечные вопросы воспринимаются иначе. Для истинных ценителей поэзии.

Неслучайное в случайном

Уже первые стихотворения Александра Рудта «Прислушиваюсь к сентябрю» обдают ароматом времён года. Когда я читаю на литературных сайтах интернета новые имена, я почти всегда ищу «пейзажную лирику». Она — безупречная лакмусовая бумажка: пейзаж требует языка, своеобычного взгляда на привычное. Есть поэзия, где пейзаж, его живописная фактура довлеют над всем остальным. Есть стихи, где качели сердца и природы уравновешены. А есть пейзажная лирика, в которой поэт воспарил над видимым, одновременно не пренебрегая им, где всё оно, зримое, служит поводом высказать заветное. Видимое расщепляется сердечным, истончается, чтобы добыть «свет из глубины» земли и вселенной. Таким, по моему мнению, является поэт Александр Рудт. Немногим поэтам дано открывать читателям это фаворское свечение Мира.

Восприятие времён года даётся поэтом в их определяющем настроении: «тихая горечь августа», скажем… Каждое время года высвечивает сладко и больно что-то важное в нас самих. Оно вырезается, выжимается, оттискивается на лике месяцев, как на «Портрете Амбруазо Воллара» Пикассо. Август — предстояние. Остановка. Последний глоток воздуха перед увяданием. Есть в нас и в нём замирание перед прыжком в долгую осень и зиму. Август беременен предстоящим увяданием. Июль Александра Рудта зазвучал во мне мелодией Клода Дебюсси «Облака». Он — растворение в лете, зное, в небе. Он — полное слияние тебя с миром, осознание себя необидной песчинкой в космосе лета.

Гипноз июля? Приступ лени?

Что век, что мир? — одна жара.

Хвощей ли, портика ли тени?

Эдема край в глуби двора.

Поэт Александр Рудт опирается в душевных недугах, как на добрый посох, на природу. Но и он ведь лечит только страждущих ей и её, томимых её красотой, благополучием и мучимых разором в ней…

Настроенческое постоянно обрамляет точные мазки художника: ветер — «искренен, уютен, щемящ»… И хотя поэту не чужды изыски изобразительности, оригинальные тропы («О, как грохочут ледяные ивы!», «Эмигрируют тучи // в ненасытную даль», «Огромные голодные снега…», «Как копыта на берёзе — чаги», «И ликёра гуще воздух // и киоска жжёт дюраль»), всё-таки духовные ветра и течения главенствуют, обтекают материальное вещество его стихотворений, высекая тот самый «свет из глубины».

Из любви к «древнему вину» Природы естественно рождается и боль за её поругание. Поэтическое решение «поруганной красоты» решается чем-то большим, чем обозначение голых фактов, пусть и очень острых. Сам поэт заболевает виной. Сердце его, душа томятся ей. Меня потрясло следующее стихотворение:

..это не лес вырубают —

планово, неторопливо…

Это меня убивают…

Детство, ты слышишь? ты живо?

Как ослепляло, мерцало,

вечным, опорой казалось,

пело вослед, окликало —

и — ничего не осталось…

Вырубы возле посёлка.

Взвыть бы с тоски — не сробею! —

если родился бы волком,

ан — человек — не умею.

Эй, лесорубы — что стоит? —

я с вас снимаю вину —

плёвое дело, пустое —

вы и меня — как сосну…

Кто я — без памяти, счастья,

музыки, эха, себя?

Что это солнышко застит,

видимость влагой рябя?

Насколько оно глубже, драматичнее множественных декларативных поэтических ораторствований на эту же тему. И я, как читатель, как соплеменник поэта гибну вместе с ним «без памяти, счастья, музыки, эха, себя». Я тоже был поражён в самое сердце открытием собственной гибели вместе с гибелью, казалось бы, «вечной опоры»…

Обаятелен, духовен, светоносен культурологический шлейф нажитого и не белыми нитками вшитого в ткань его стихотворений. Единственно необходимо, созвучно смыслу и гармонии каждого текста вспыхивают, звучат на «ветках строк» голоса Бунина и Овидия, Цветаевой и Пастернака, Тютчева и Лермонтова. «Эпоха и миг» едины. И вот преспокойно является на вертолётную площадку апостол Пётр с ключами, а пространство двора, пронизанное светом и зноем, является нам Эдемом. Библейские и мифологические реминисценции, история и русский фольклор углубляют гиперподтекст его стихотворений, и внедряться в него — одно удовольствие; а, уютно устроившись в нём, приятно сознавать всегда колеблющуюся «под ногами» глубину смыслов и чувств, доступных и являющихся каждый раз в новом для читателя свете.

А Федору Ивановичу грустно.

И юг, и Ницца — что ещё желать?

И во вселенной — божья благодать.

Но в сердце — странно! — холодно и пусто.

Заботой русской поражён навек,

он, целый век проживший на чужбине,

глядит на паруса в просторе синем…

Что дипломат? — усталый человек.

Опять глупцы вокруг заголосили,

Он смотрит вдаль. Всё колет и горчит.

И европейский мир не различит

уткнувшейся в его плечо России.

Православие Александра Рудта освящено истинным его ароматом. Оно включает в себя всё человеческое, растворено в дорогих каждому из нас приметах. Духовная поэзия Александра притягательно поэтична и лишена всякой односторонности, предвзятости, догмы. Хотя «дыхание Бога» слышно в десятках стихотворений его книги. Ничего не забалтывается, не выхолащивается. Один раз только мы слышим ЕГО Слово. Бог молчит, не даёт ответить и поэту, «но хорошо до слёз»! Хорошо и нам от духовных ветерков в строфах поэта…

Так же не банален и патриотизм поэта. Он сердцем понимает, что насыщение стихов о Родине актуальным и злободневным словарём дня нынешнего крадёт их из вечности, что стихотворная плоть требует другого. И он находит это другое:

Негромко исповедуясь о пройденном,

не поднимаю колокольный звон —

в грудь не стучу, и не кричу о Родине…

Зачем? Не суетясь, в ней растворён.

Не сглатывалось иногда

Всевышнему

молитв и жалоб суетных не нёс.

Всё легче, легче отсекаю лишнее.

А мир светлей от новых майских гроз.

И не пугает хмыканье надменное,

когда дерзаю слабым языком

высказывать больное, сокровенное,

и не боюсь казаться дураком.

И век во всех аспектах принимающий,

пока дышу — и мыслью не солгу.

Вдыхаю миг, до почек пробирающий —

счастливый на летейском берегу.

И хоть и произносится: «Не надо о России. Помолчим» — а глубокого, больного и светлого, сказано много. И сказано сильно, не затёрто.

Несколько слов требует, думаю, выделяющийся в книге «Прислушиваюсь к сентябрю» цикл стихотворений «Больничная тетрадь». Двадцать фрагментов составляют его целое. Да, «счастливый на летейском берегу»… Господи, как это верно сказано! Цикл имеет начало в лирике поэта, с его острым чувствованием летейского и живого, «где шёпот, музыка, свеча, кумиров строки». Пониманием разумностью устроения мира цикл воскрешал и воскрешал во мне стихотворение Пастернака «В больнице», казался мне развёрнутой эпической метафорой его, с единым: «О Господи, как совершенны дела твои…». Закреплённое перед лицом явившейся смерти мужество — жить, переосмысление ценностей жизни, их отмывание до ясности чистой воды, чистого неба… Оттого мне кажется и не случайным выбор такого названия сборника — «Прислушиваясь к сентябрю», месяцу, в котором как никогда сходятся живое и предлетейское, жизнь и смерть, красота на её взлёте и падении… «прощальная краса».

Ключевые слова лирики Александра Рудта — чудо, вера, истина, благодать, судьба, Бог, тайна, сердце… Хорошо с ними и с поэтом: светло, надёжно.

Николай Васильев, член СРП, редактор литературной газеты Архангельской области