Тишиной между строк

Алексей Пилюгин, 2021

Я рисую, но я не художник, И пишу, только я не поэт, Красоты молчаливый поклонник, Одинокий, блуждающий свет. Не тоскую, но грусть окрыляет, Не люблю, но любовью живу, Вижу часто, как время стирает, И с опаской на это смотрю. Я молчу, прерываясь на слово, И живу, прерываясь на смерть, Доверяю, хоть знаю все ложно, Замерзая, хочу я согреть. Как невольник все мыслями грежу, Слишком часто летая во сне, Понимаю все чаще, что брежу, И боюсь потеряться во мгле. Я теряюсь средь глаз, пропадаю, В глубину душ людских вновь лечу, С каждым днём я все больше не знаю, Что от жизни от этой хочу. Рисовать? Только я не художник. Так пиши! Но ведь я не поэт. Красоты безрассудный поклонник, Одинокий, блуждающий свет.

Как мы скучны в своей обиде

Как мы скучны в своей обиде,

Из вечной жалости к себе

Мы все впустую тратим силы,

И топим грусть в сухом вине.

Как мы глупы в своих надеждах,

Что все изменится тотчас,

Когда безумие всей веры,

Сжирает страхом радость в нас.

Нас с вами глупость породнила,

Связала в узел и сожгла,

И пепел душ ветрам скормила,

Как жертву жизнь преподнесла.

И все безумие упреков,

Что льётся грязью нечистот

Из уст напыщенных «пророков»,

Нас под собою погребет.

Как мы доверчивы не веря,

Как мы от мудрости глупы,

Как смотрим вниз и ищем небо,

И верим искренне той лжи…