Революция

Валерий Лесков, 2023

Жизненные ситуации – что может быть интереснее! Сначала писатель как созерцатель и наблюдатель подсматривает за окружающими, собирает умозаключения, идеи, фантазии на листках записной книжки, а потом из этого получается такое повествование, которое хранится в памяти читателей живыми образами, бегущей кинолентой. Книга Валерия Лескова «Революция» – сборник рассказов, больше похожих на кадры из кинороманов: ромкомов, философских и исторических фильмов. Слишком ярко, слишком ясно, слишком наглядно, эмоционально и дерзко рассказаны автором эти истории, точно это не рассказы вовсе, а сценарии…

Мажоры

Мы вышли из филармонии оглушенные и подавленные величием искусства. За спиной вспышками фантомов еще звучали скрипки оркестра, голоса солистов и гром оваций.

Блаженные улыбки и вялые порывы восторга затихающей бурей плескались в стаканах наших душ. А в это время прохладный апрельский вечер уже заострил черты города, словно близкая смерть. Пора бежать.

Я нажал кнопку, чтоб завести двигатель автомобиля, но брелок в ответ лишь жалобно пискнул. Что за чертовщина? Машина уже хорошо видна на стоянке, но на импульс не реагирует. Плохое предчувствие заскребло под ребрами. Жена уловила мое беспокойство.

— Что?

— Кажись, нам хана, — притворно-бодро отзываюсь я.

Хотя веселого мало: сто километров от дома, чужой город, сел аккумулятор. С нами уже бывало так, что единственный водитель в безлюдных местах отказался помочь в сходной ситуации. Здравствуй, паника…

Одно радует-тут не дикое поле, и автомобилистов полно. Скоренько готовлю комплект проводов и еще быстрее бегу к соседним машинам — успеть, пока не разъехались счастливые меломаны.

Мне везет. Первый же упитанный дядя на большом кроссовере соглашается «прикурить». Пока готовим машины, перекидываемся дежурными фразами.

— С концерта? — спрашивает он и смущенно улыбается, мол: понятно же, все мы оттуда.

Я киваю в знак согласия.

— Понравилось? — спрашивает он снова.

— Да, просто великолепно! Такие таланты! Хоть изредка послушать настоящих мастеров… — Тут я не лгу, мне и впрямь по душе увиденное.

— Мажоры они, — поморщился дядя, присоединяя прищепку к клемме.

— Как это? — не поверил своим ушам я, делая то же на своем авто.

— Мажоры — это дети богатых, насколько я знаю?

— Ну да.

— И за что их так кличут? — подмигнул дядя, присоединив второй провод. — А за то, что они, не пошевелив и пальцем, получают всё, верно?

— Вроде так, — соглашаюсь, защелкнув вторую прищепку, — а причем тут музыканты?

— А не только музыканты, — ответил мне он, открывая дверь своей машины, — я сейчас заведу, — кивнул он на кроссовер, — и мы чуток подождем. А потом вашу запустим. Хорошо?

Я согласился.

— Вообще все так называемые люди искусства, — продолжил мысль дядя, когда вернулся к капоту, — поэты, писатели, художники и музыканты, все они — ма-жо-ры, — он произнес это назидательно и четко, проговаривая каждый слог.

— Да как так-то? — уже возмутился я. — Многие вовсе не из богатых. Сами…

— А талант? — зыркнул на меня со значением дядя.

— Да это же и есть — сами, — я развел руками.

— А его-то получают на халяву, в дар от бога, как говорится, — мужик фыркнул. — Мажоры и есть.

Я опешил от чудного поворота мысли и не нашелся, что сказать. Мы немного помолчали.

— Заводи! — скомандовал дядя.

Я крутанул ключ, и мой погибший было уже автомобиль радостно заурчал. Мы убрали провода, захлопнули капоты, и собеседник мой собрался уезжать.

— Послушайте… — неуверенно начал я.

Дядя заулыбался.

— Что не так?

— Но ведь известно же, что талант на девяносто процентов состоит из труда. И гении вкалывают как проклятые…

— А сколько тех, кто разбазаривает дар божий? — парировал мой собеседник.

— Но мы же не о них, а о тех, кто работает.

— Так сынки богатеев тоже попадаются работящие. И как быть? — я обиделся за все искусство мира. — Вы же приговор объявили — мажоры. Клеймо!

Он помолчал секунду, глядя на ночной город, и сказал уже серьезно:

— Искусство должно служить людям, а не Мамоне.

— Утопия… — вздохнул я.

— А у нас, — вдруг зло и весело продолжил он, — богема, смотрите: самые продажные людишки. Вспомните, как они большевиков кинулись хаять, зарабатывая сребреники у новых хозяев. Мажоры чертовы!

Дядя махнул мне рукой и прыгнул за руль своего красивого авто.

— Да не все же кинулись! — крикнул я ему вслед.

Он махнул еще и уехал. Холодный ветер грубо дернул меня за куртку, подталкивая к машине.

— Мажоры? — спросил я у него и юркнул в салон.