Мажор. Сделаю тебя своей

Дарья Белова (2024)

— Арсений мой сын? — холодный тон его голоса проходит сквозь меня.Опускаю взгляд. Врать нет смысла. Аверин уже все знает.– Только не забирай его, Стас.Его глаза пышут гневом.– Представляешь, что начнется, если мой отец узнает о твоих планах? — спрашиваю с глупой надеждой.– Я уничтожу любого, кто встанет у меня на пути, Белинская. И тебя в том числе. Страшно от такого мажора. Хотя какой он уже мажор?– Уничтожишь мать своего сына?Молчит. Соглашается.– Значит, война?– Война, Лисица. Я заберу у тебя своего сына.Начало истории «Мажор. Недетские игры». БЕСПЛАТНАЯ!

Глава 10. Стас

— Ты просил ее найти. Я выполнил. Больше Белинская тебя не касается.

Андрей Аверин.

— Станислав Андреевич, доброе утро. Не ожидали вас сегодня здесь.

— А я приехал, — бросаю небрежно с порога.

Быстрой походкой иду в кабинет, где раньше работал отец. Большой стол, за которым папа сидел в последний раз в вечер аварии, завален бумагами, компьютер с пылью. Нужно будет уволить уборщицу.

Вид на Неву из окна, хорошие рестораны неподалеку, гостиница, где отец любил останавливаться — все создано для того, чтобы остаться в Питере и, наконец, заняться делами фирмы. Без меня она пойдет ко дну. Либо ее растащат конкуренты. И хорошие связи Анварова не помогут.

Прохожу в кабинет, оглядываюсь. И тянет уже обратно, в Москву. Домой.

Тем летом, когда я переехал в Северную столицу, стояла ужасная погода. Дожди шли каждый день, как назло. Пасмурно, сыро и холодно. Из-за постоянно сизого цвета в глазах рябило, стоило увидеть яркое пятно.

Сердце рвалось обратно.

Я, как наркоман, испытывал ломку. Только мой наркотик намного хуже самого сильного и смертельного.

Вылечился как-то. Пришлось ампутировать чувства.

— Будут какие-то поручения? — дважды постучав, секретарь заходит и, мило сложив руки, бесцеремонно меня рассматривает.

Не помню, чтобы давал повода.

Раньше бы подмигнул, бросил острую шутку. Замутил, возможно. Сейчас лишь подмечаю непозволительно короткую юбку и рыжие, сука, волосы.

От этого огня сложно отодрать взгляд.

— Несколько лет назад мой отец перевел сюда своих сотрудников, — отвернувшись от наглой девицы, изучаю блики на Неве. Сегодня солнечно, наконец-то.

И что все нашли в этом Питере?

— Несколько — это сколько? Я работаю здесь только третий месяц, — ничем не прикрытый флирт раздражает. А я не в настроении. Могу уволить в следующую секунду.

Агрессивно делаю недовольный вдох.

Все еще прокручиваю в голове слова отца про тот день. Пытаюсь сопоставить со своими воспоминаниями. Воссоздать картину, иначе не успокоюсь. Поселившиеся сомнения рвут душу.

— Пять лет назад. Это нерядовые юристы. — Замолкаю и подхожу к папке, брошенной на стол.

Я забрал ее вчера из кабинета отца, когда тот уснул.

Он до сих пор думает, что я не знаю код от сейфа и не имею понятия, где хранятся ключи от нижнего ящика его стола. Старик сдал и стал наивным как ребенок, а я, наоборот — хитрым и наглым.

— Кожухов Леонид и Смирнов Алексей. Они могли числиться у нас, но никак не быть связанными с направлением нашей компании.

— Это как?

— Не адвокаты, Илона, — опускаю взгляд и читаю ее имя. Забыл.

Недовольство множится. Не только из-за непонятливого секретаря, но и в целом из-за сложившейся ситуации. Не скажешь ведь, что я ищу пока то, что сам не знаю.

— И что мне делать?

— Найди по документам, где они сейчас. Адрес, номер телефона, хоть что-нибудь. В отделе кадров должны остаться данные, — говорю на пределе своих возможностей.

Адски хочется кофе. Черного, горького, чтобы разбудил. Мне кажется, целые сутки я будто во сне. Страшном, наполненном прошлыми ошибками, о которых я перестал вспоминать.

Девчонка, может, и кажется недалекой, но спустя полчаса у меня уже есть телефоны и адреса. Оба мужчины в Питере.

Один номер не отвечает, потом и вовсе оказывается “вне зоны действия”, а вот второй — Смирнов Алексей — согласился встретиться.

Положив трубку, вижу, как трясутся мои руки. На пальцах заломы от краев телефона.

Отложив все дела, несусь на встречу. Она еще в таком неудобном месте, на другом конце Питера. А я терпеть не могу ездить в этом город на машине.

И дождь пошел. Прекрасно! Откуда только тучи понабежали? Хотя о чем это я? Это же Питер!

Выбранное место очень людное. Туристов еще тьма. Постоянно в меня кто-то тычет мокрым зонтом.

Начинаю жалеть, что согласился на встречу именно здесь. Могли бы пересечься где-нибудь поближе к офису.

— Алексей? — уточняю у мужчины за угловым столиком.

На фотографии он выглядел моложе и тоньше, что ль. А в тот день я и не помню, кто приехал на помощь. Не вглядывался в лица. Мне было не до этого.

Сейчас передо мной полностью седой мужчина. В классическом костюме. Плечи широкие. Борьбой занимается? Фигура у него спортивная, заточенная под боевые виды спорта. Агрессивные, если не ошибаюсь.

— А вы Аверин? Станислав?

Киваю и сажусь напротив.

Официантка тут же вырисовывается из воздуха и быстро принимает у нас заказ. Ну, хоть кофе выпью, если вдруг встреча не выгорит.

— У меня мало времени, Станислав. Можно сразу к делу?

Прозрачно-серые глаза встраиваются в мой мозг и вычленяют оттуда информацию против моей воли. Его взгляд странный. Как бы ни давал отпор, он словно знает лазейки и умело пользуется этим.

Моя версия — частный детектив. Смирнов Алексей — бывший сотрудник внутренних дел, ныне помогает в частном порядке расследовать дела.

На указательном пальце крупное кольцо-печатка. Золотое, надо думать. А из-за ворота рубашки — крепкая толстая цепочка. Не знаю, есть ли там крестик, но выглядит это все недешево. Да и костюм не в “Сударе” куплен.

Информация будет стоить немалых денег…

— Пять лет назад мой отец, Аверин Андрей, попросил вас в короткие сроки найти человека. Точнее, двух. Парень и девушка.

Слова — как смесь соды и уксуса на языке. Шипение покалывает, голос искажается. Он кажется мне низким, тихим и каким-то подавленным.

Сложно. Чертовски сложно.

— Мне нужно знать, что произошло, что вы видели, когда нашли их. Это же вы нашли? — с надеждой спрашиваю.

Смирнов отпивает принесенный кофе и крутит печатку на пальце. Будь у меня в руках хоть что-то, тоже бы крутил, мял, сжимал.

Сложно не выдавать волнение, когда ты просто фонишь им хуже ядерных отходов.

— Ваш отец хорошо нам заплатил.

— Любое молчание можно перекупить. Так ведь, Алексей?

— Возможно.

Протягиваю ему салфетку, из внутреннего кармана достаю ручку. Именную, на секундочку. Ассоль подарила на прошлый день рождения.

Смирнов рисует цифры. Прикрываю веки и сдерживаю стон. А еще мат. Много матов.

Жадный мне попался следователь.

— Согласен. Так что произошло?

— Не так быстро, Стас, — усмехается. Снова отпивает кофе.

Нога под столом устала отбивать ритм.

— Ну я же не могу перевести вам такую сумму по номеру телефона?!

А мне нужно знать сейчас. Здесь и сейчас. Иначе сдохну. Варюсь в обмане сутки. Он как густой бульон в тело через уши залился, и я постоянно думаю об этом.

— Утром деньги — вечером стулья, вечером деньги — утром стулья, — говорит известную фразу.

На хуй, что ль, его послать?!

Смыкаю челюсти и взглядом пригвоздить хочу. Пусть не думает, что обладает какой-то сверхспособностью контролировать других и вытаскивать из них душу.

Да мне нужен простой ответ на один лишь вопрос: между Рамом и лисицей было что? Рам бредил одним, когда его бил, отец подразумевает другое.

— Переводите мне деньги, и завтра, скажем, в девять утра, встречаемся? На этом же месте.

Допиваю кофе, совсем не чувствуя его вкуса.

Сердце сразу учащенно бьется, расширяя ребра и расталкивая их в разные стороны. Стыдно признаться, но я встать не могу. Позвоночник ввинтился в сиденье, ноги, как на мощном клею, прилипли к полу.

Ответы близко. Сидят рядом, улыбаются, печаткой свою опять крутят. Вырвать бы ее с пальца к чертям собачьим.

Неужели не понимает, что это важно. Пиздец, как важно!

— Хорошо, — скомкано говорю, — стоило объяснять, что отец о нашем уговоре знать не должен?

Алексей многозначительно смотрит и облизывает тонкие губы.

Ну вот, еще доплатить за его молчание. Супер, че!

Смирнов уходит первым, я еще какое-то время сижу за столом. Посторонний шум совсем не мешает. Как ни странно, успокаивает.

За окном снова дождь. Но и солнце. Странный Питер.

Если окажется, что Рамиль ничего не сделал Белинской, получится, что моя догадка относительно его причастности к Арсению неверна?

Это сводит с ума. Свою следующую мысль я боюсь озвучить даже про себя.

Сразу становится тяжело дышать и всего трясти начинает, как старика с Паркинсоном.

— Ась, привет. Дома? — убито спрашиваю.

— К-конечно.

— Заеду? Я в Питере.

— К-конечно.

Первым за последние годы заканчиваю разговор и отбрасываю телефон от себя.

Там во входящих сообщениях имя Белинской есть. Дурацкая переписка про какого-то Кэтбоя. Игрушка Арсения, ее сына.

И мозг нагревается и взрывается от мысли, что, может, и моего.

Не дурак ведь. Считать умею, а чтобы Сашка с кем-то еще… тогда… Да лучше застрелите меня всем населением Земли.