Хроника города Эн

Денис Цевелев (2024)

Книга повествует о четырех героях, втянутых в проблемы, как снежный ком накатывающиеся от истории к истории. Рассказ о том, насколько сильно жизнь одного может повлиять на другого, казалось бы, не настолько уж и близкого человека.

Глава 28

Открываю глаза в своей кровати. Ни хера не помню. Только этот ебаный сон. Почему-то, именно он запомнился мне лучше всего. Я сел на край кровати.

— Черепашка в красном платье? — усмехнулся я — Ебать, я Крис Де Бург! — я встал с кровати, натянул свои штаны и стал вспоминать, как же я попал домой. 'Интересно, — думал я — будет ли хоть один день, чтоб я не вспоминал, как же я, блядь, попал туда, где проснулся?'

В кухне послышалось какое-то шуршание. Это, наверное, моя новая гостья. Эта мысль меня немного приободрила. Давненько я не просыпался с мыслью о том, что кто-то мне сделает завтрак.

Выйдя в зал, я увидел кучу еды на столе. На самом деле стояла пара тарелок, но, зная мой рацион, что-то больше одного куска батона уже считается кучей еды. Я подошёл к столу и почуял запах гари. Что-то горит? Блядь! Не хватало только ёбаного пожара!

— Чё это там горит? — Выдавил из себя я

— О, а я и не заметила, как ты вышел. — Марго покраснела и, по обыкновению своему, на миг потупила взгляд. — Это, наверное, от меня. У тебя нет балкона, а в окно, думаю, нельзя, поэтому я и вышла на улицу. — Нихуя не понял.

— Ты хотела выйти на улицу из окна? — У меня вчера была ломка, а значит, что спал я под кайфом. Потому что спал — во время ломки ты не заснёшь. Ну… Не на первый день, уж точно. А если я спал под кайфом, значит, сегодня всё утро я буду жать тормоз, пока педаль не отвалится.

— Да нет же — хихикнула девушка — я выходила… Курить… — Ебать. А чем ты, блядь, подкуривала, что от тебя так тянет? Горящей сосной? А курила ты, наверное, поле табака? Я не стал ничего ей отвечать. Хорошо, хоть, что в хате не курила, а на остальное похуй.

Я сел за стол.

— Слушай, я не хочу быть обузой, если тебе не нравится, я не буду курить тут. — она, по-моему, как-то слишком рьяно держится за это 'место'. Слишком уж сильно она пытается мне угодить. Что-то тут не так.

— Да забей. — кидаю я. — Мне плевать, лишь бы в хате не воняло. — никогда не мог переносить этот запах. Помню, как отец курил трубку — он был капитан, ему по статусу положено было. Так он постоянно говорил. В детстве я думал, что он это серьёзно, и что всем капитанам выдают трубки на работе. В любом случае, я не мог даже стоять рядом, когда он курил. От него пёрло этим полу-сгоревшим табаком так, что меня тошнило. Один раз, когда он, покурив, взял меня на руки, я нанюхался этого дерьма от его кителя — мы тогда ходили на какой-то парад, поэтому отец нарядился сам и заставил всех нас нарядиться — и меня вырвало прям на его парадную форму.

Я думал, что меня убьют.

Эта хуйня не отстирывалась от моей рвоты, поэтому китель пришлось заменить. С тех пор я непросто терпеть не могу этот запах, но и видеть, как человек курит. Будь то трубка или обычная сигарета — да всё, что угодно.

— К слову, — начал я. Мне всё ещё интересно, что же было вчера и как она меня допёрла до — надеюсь, что — моей квартиры. — А что вчера было?

— Ну, — начала Марго, задумчиво подняв глаза. — у тебя началась ломка, поэтому нам пришлось сойти, не доезжая пару остановок. Я нашла у тебя в кармане свёрток с дурью. Сначала я подумала, что это… Ну, знаешь… Нюхать… Но потом увидела твои руки и поняла, что это надо колоть. Я не нашла у тебя шприца, поэтому мне пришлось залезть в твой кошелёк и достать пару бумажек, чтобы купить шприцы. Я сделала всё, что видела у брата, когда он… Как это называется? Варил? Так вот — я сделала тебе укол, но ты был совсем плох после него. Не знаю, из-за чего это. Я видела, что брат набирает пять кубов этой дряни, и сделала так же…

— Погоди, — остановил её я — пять кубов — очень много, я мог просто сдохнуть от передоза. — вот, почему у меня болит голова! — А где ты взяла воду?

— Какую воду?.. — Марго посмотрела на меня испуганными виноватыми глазами.

— Ты чё, даже воду не наливала?! — захрипел я, вскочив с места — ты понимаешь, что это был чистейший героин?! Да ещё и сверх моей дозы! Как я, блядь, жить-то остался?!

— Я… Я — залепетала девушка. Она, как всегда, потупила взгляд. На её глазах проступили слёзы.

— Ладно, не плач, — я снова сел на место — ты не знала. Просто в следующий раз не делай ничего, о чём не знаешь или что знаешь, но плохо.

— Хорошо. — Марго вытерла глаза рукавом.

Она показалась мне похожей на маленькую девочку, которую строгий, но добрый отец ругает за шалость. Мне захотелось её пожалеть. Но я не стал — мне было слишком… Не по себе… Мою голову сейчас занимали лишь несколько вопросов: как бы не сесть на чистый, как бы не начать повышать дозу, как я, блядь, жив остался, нахуй?! И что же было дальше? — Ладно, завязывай ныть, лучше расскажи, что дальше было.

— Ну, — хлюпнула носом Марго — я, когда тебя уколола, спрятала дурь к себе, чтоб она у тебя не выпала из кармана, подняла тебя, взяла под руки и донесла до дома.

— А… Э?.. — не знаю, что и сказать! Хрупкая девушка пёрла меня почти два ебучих километра? Да это-то ладно, это ещё хуйня — не такой уж я тяжёлый. Как она адрес-то мой запомнила?.. Или она его знала?.. В прошлый раз она тоже несла меня до дома, если я не ошибаюсь… Откуда она, блядь, знает, где я живу?!

— У тебя на ключах бирка с адресом, — опережая мой вопрос, ответила она на моё блеяние.

— А, ну да. Точно. — Бирка, блядь! Бирка, нахуй! — Ну, ладно, это мы выяснили. Теперь основной вопрос — где ты спала?

— Я взяла у тебя в шкафу плед и легла на диван. — ответила девушка. А ты сообразительнее, чем я думал.

Я ничего ей не ответил. Мы продолжили завтракать.

— Расскажи о себе? — через силу выдал я.

Мне не очень нравится этот вопрос, но мне интересно, что же за отношения у них с братом, и как она попала в этот мусорный водоворот. — в смысле, о ваших отношениях с братом, и все дела… Зачем он тебя бил и почему заставлял заниматься… Таким… Короче, давай, рассказывай.