Снегурочка для Дровосека

Диана Андерсон (2024)

— Спишь? — шепчет он. — Знаю, что нет. — Иди к себе! — рявкаю обиженно. — Во-первых, там Кирилл, — хмыкая, отвечает он. — А во-вторых, — многообещающе говорит он, приближаясь к постели. — Я хочу спать со своей женщиной. Со своей снежинкой любимой, — ласково добавляет и оставляет на моей щеке звонкий поцелуй. Матрас прогибается под весом мужчины за моей спиной. — Это тебе не понадобится, — шепчет он, бесцеремонно стаскивая ту самую, короткую полупрозрачную сорочку с моего тела. — Ты же в курсе, что теперь, — говорит он строго, лаская мое тело своими руками. — На вот этом вот на всем стоит мое имя? Когда мой жених познакомил меня со своим сводным, старшим братом — я чуть не упала в обморок. В прошлом, между мной и Романом Вольным было все: страсть, безумие, слезы и горькое расставание в канун Нового Года. Сегодня семья жениха пригласила меня отпраздновать Новый Год вместе, а я не знаю, как мне вести себя с их старшим сыном. Говорят, Новый Год — это пора чудес? Вот и посмотрим.

Глава 2

Лана

— То есть, — мои губы подрагивают, потому что я тщательно сдерживаю истерику. — Как это не можете?

Только этого мне не хватало. Перед глазами проносится очередной скандал с семьей и родственниками жениха. Я никогда не попадала в подобные ситуации. Где этот чертов паспорт?

— Вы очередь задерживаете, — голос сотрудницы аэропорта выдает легкое возмущение.

Отхожу назад, прибивая к груди сумочку. Мне нужно успокоиться и засесть где-нибудь в зале ожидания. Порыться в ручной клади. Я не могла потерять важный документ, ведь точно держала его в руках в кофейне.

Оседаю на железный стул в общем зале, прямо за вереницей людей, торопящихся на мой рейс. Обыскиваю обе сумки, тщательно копаюсь на дне ручной клади. Все, что угодно, кроме паспорта. Лучше бы я потеряла тот дурацкий каталог со свадебными платьями.

— Где еще вы были? — интересуется мужчина, сотрудник аэропорта.

Оставив свои вещи под его присмотром, опрометью лечу прямо в уборную комнату. Там тоже ничего нет.

Кажется, еще два часа назад при разговоре с девушкой-бариста в кофейне я мечтательно предвкушала мини-отпуск. Хочешь рассмешить Бога — расскажи ему о своих планах. Вот тебе и отпуск!

И меня осенило. Кофе, конечно же. Скорее всего я выронила паспорт, когда мы столкнулись с той девушкой. И, возможно, наши вещи просто перемешались, и она по ошибке забрала мой паспорт с собой.

Нет, Лан, не реви. Ты уже большая девочка, совсем скоро тебе стукнет двадцать восемь.

— Возможно, мой билет у той девушки, — начинаю объяснять сотрудникам, описывая параметры незнакомки.

Потому что нигде в аэропорте ее не нахожу, а мой вылет совсем скоро. Паника ложится мне на плечи снежной лавиной. Я, конечно, могу не лететь. Но моя мама и будущая свекровь будут не в восторге. А если кто-нибудь узнает, что я потеряла паспорт…

— Мы найдем ваш паспорт, — успокаивает мужчина, предлагая разместиться мне в лаундж-зоне.

Трясущимися руками поднимаю звонок Кирилла. Думаю, как бы без лишних расспросов и возмущений со стороны жениха выйти из этой ситуации. Нотаций в стиле «а я же говорил», я не вынесу.

— Нужно было изначально лететь со мной, — вздыхает он. — Сама теперь объясняйся с моей мамой.

И он бросает трубку. Вот же сволочь! Стоило ему надеть мне кольцо на палец, как он превратился в инфантильного маменькиного сыночка. Будто тщательно играл роль «настоящего мужчины» только для того, чтобы я ответила на его предложение согласием.

— Ладно, Светик, — через минуту исправляется он. — Извини меня. Я был не прав. Родители все равно задерживаются, так что я тебя жду.

Закатив глаза, сбрасываю звонок. А в горле першит от скопившихся слез, сдерживаемой истерики и злости. Потому что я готова придушить сейчас не только Кирилла, но еще и…

«Ты уже долетела?», — пишет он.

«Обещают нелетную погоду», — отправляет второе сообщение.

«Я могу отвезти тебя на машине».

«Ладно. Будь осторожна».

И угораздило же меня случайно рассказать парню о том, что я выхожу замуж и улетаю в Сочи!

Он тоже виноват в случившемся. Не преследуй он меня, я бы осталась в Москве. Лишилась бы отпуска, но зато спокойно провела бы эти две недели в своей квартире. Без Кирилла, мамы и прочего. С баночкой мороженого, тазом оливье и советскими комедиями.

Из двух зол выбирают меньшее. Я решила, что развеяться в горах мне пойдет на пользу. Но ведь не в душном аэропорту.

А тем временем поиски моего паспорта не увенчиваются успехом. Объявляют посадку моего рейса, граждане улетают в Сочи, а я… Остаюсь в зале ожидания с чашечкой кофе-комплиментом от жалеющих меня, сотрудников. Взрослая, но зарёванная, как маленький ребенок.

Ничего, соберу свои манатки и поеду домой. Запрусь в квартире и пошлю к черту всех, кто посмеет испортить мне без того загаженное настроение.

— Белова Светлана! — объявляют на всю громкость в аэропорту. — Просим Белову Светлану подойти к стойке номер шесть. Найден ваш паспорт.

Довольная до вспыхнувших кончиков ушей, я плетусь к месту назначения. Оказалось, что та девушка, которую звали Людмила, просто-напросто захватила с собой мой паспорт, спутав его со своим. Как я и думала.

"Извините еще раз", — оставила она записку."С праздником".

Ну, Люся! Мало того, что облила меня кофе, испортила пальто, так еще и поездка коту под хвост.

— Когда следующий рейс? — спрашиваю с надеждой, потому что злоба улетучивается и меня снова тянет в горы.

— Простите, — виновато тянет девушка. — Погодные условия ухудшились. Все последующие рейсы в Сочи отменены на неопределённое время.

Мне объясняют, что какой-то мощный, холодный циклон движется с той стороны.

— Правда, вы можете поехать на электричке, — вкрадчиво объясняет девушка.

То есть, у меня есть два выхода: вернуться в квартиру и запереться изнутри на все праздники, или же, сесть на электричку до незнакомой мне деревушки, от которой до Сочи на машине всего несколько часов.

«Раз ты молчишь, значит осталась в Москве. Буду у тебя через пару часов», — очередное сообщение выводит меня на эмоции.

Хватит меня преследовать!

Глядя из окна на разбушевавшуюся метель, я принимаю решение сесть на электричку. Плевать. Главное, подальше от Романа Вольного, который не дает мне проходу.

Уставшая, но целая и невредимая, я прибываю в заснеженную деревню к полудню следующего дня. Кирилл в бешенстве, однако, я использовала железобетонное — позвонила его маме и сообщила о том, что несмотря на отменные рейсы, решилась поехать на поезде, потому что очень соскучилась.

Но и на вокзале терплю фиаско. Погода ухудшается, от снежной завесы перед глазами ничего не видно. Мысленно благодарю Люсю за пятно кофе на пальто, из-за которого я была вынуждена заранее вытащить из багажа свой безразмерный пуховик, который сейчас спасал меня от холода.

— Мы не едем, — очередное «нет» летит из уст водителей такси. — Убиться, что ли, хочешь, Снегурочка?

Ну, вариантов теперь, у меня нет. Мне нужно доехать до Сочи кровь из носу. Находясь непонятно где, с двумя сумками и чемоданом, я решаюсь на последнее — воспользоваться услугами каршеринга.*

«С новым годом, Светочка», — бубню себе под нос, когда сажусь за руль. Водители крутят пальцем у виска: еще бы, вряд ли кто-то садился в подобную метель за руль. Сцепление, газ, тормоз — отлично, машина еще и на «механике». Ничего, мы справимся. С помощью навигатора и кучи молитв, которым меня учила еще в детстве бабушка.

Движусь вдоль проселочной дороги осторожно, потому что здесь кроме деревьев ничего не видно. Похоже, что я заблудилась и молитвы мне не помогли. Да еще и стемнело. И как назло отрубился интернет, а значит, что дальше мне придется надеяться только на чудо. Хочется взреветь, но внезапно действительно случается чудо. Вижу, как где-то вдали мелькают огоньки. Там… дом? Нажимаю на газ, стараюсь аккуратно двигаться по ухабистой дороге, застеленной снегом, но не рассчитываю возможности и крича от страха, врезаюсь в своеобразную плеяду из поленьев. Которые с грохотом рассыпаются прямо на капот моего съемного автомобиля. Ну вот, теперь и за него платить штраф!

— Простите, ради Бога, — выхожу из машины, заметив фигуру мужчины-дровосека в темноте.

Он высокий, большой, обнаженный по пояс, несмотря на идущий снег и лютый мороз. В лесу. Неужели ему не холодно?

— Рома?! — щурясь, когда его силуэт приближается ко мне, выдаю с удивлением.