Ты просто выйди

Дмитрий Сиротин (2023)

Олег живет в маленьком городе с мамой и псом Лайком. Своего отца он не знает. Подросток не очень общителен, у него есть единственный друг. А еще тайная любовь — девочка, которая однажды вышла из остановившегося на станции поезда, но с которой Олег так и не решился познакомиться. Новая встреча с этой девочкой — несбыточная мечта. Однажды Олег отправляется в Москву к маминой школьной подруге тете Жене. Внезапно он оказывается втянут в серьезную ссору тети Жени и ее мужа, не ладит с их сыном, попадает в автоаварию и даже раскрывает семейную тайну. Не слишком ли много для одного подростка? Но черная полоса закончится, и из поезда на станцию вновь выйдет та самая девочка… Дмитрий Сиротин (род. 1977) — уроженец Воркуты. Окончил филологический факультет Коми государственного пединститута. Работал в Коми государственном театре кукол, театре-студии «Трям», а также при управлениях культуры и образования Воркуты. Публиковался в журналах «Кукумбер», «Чиж и Еж», «Костер», «Урал», «Октябрь», «Алтай» и др. Автор нескольких книг. Лауреат премии журнала «Костер», дипломант Международного литературного конкурса памяти Ренаты Мухи, Детской литературной премии им. В. П. Крапивина, финалист литературных премий «Книгуру» и «Новая детская книга», лауреат Премии им. К. И. Чуковского.

5

— Леша, сынок! Мы дома! — крикнула куда-то в пространство тетя Женя, когда мы, приехав в лифте на какой-то высокий этаж, вошли в квартиру.

— Угу… — раздалось откуда-то.

— Еще один «угукающий»! — обозлилась тетя Женя. — Выйди хоть поздоровайся с гостем!

— Угу…

— Да оторвись ты от своего телефона! Наговоришься еще!

— Угу…

— Да ты издеваешься, что ли?

— Угу…

— Так, Леша! Считаю до трех! Раз… два… три!

— Угу…

Наконец после десятого «угу» и отчаянных криков тети Жени из дальней комнаты выполз Леха.

Леха как Леха. Ничего особенного.

— Привет, — руку мне протягивает.

— Привет, — говорю. И руку ему пожимаю. Вообще, не люблю я руки пожимать, дурацкая какая-то традиция. Ну, надо так надо…

— Ну, слава богу, сподобился! — говорит тетя Женя. — Знакомьтесь, в общем. Это — Леша, мой сын. Это — Олег, сын Веры, одноклассницы моей… Будьте знакомы!

— Будем, — говорит Леха.

— Я пока ужин приготовлю, а ты, Леш, с Олегом побудь, пообщайтесь! — говорит тетя Женя, и на кухню уходит.

Легко сказать: «пообщайтесь!» А если я не общительный? И Леха, судя по всему, тоже не очень.

Пришли мы к нему в комнату, он в телефон уткнулся, и я тоже. Он там кому-то все пишет, и я тоже маме пишу: «Привет. Я добрался».

Но мама все не отвечает. Работа — дело такое… Ладно, может, вечером ответит.

И вот сидим мы с Лехой, каждый в своем телефоне. И надо бы заговорить. Но никто первый не решается.

Наконец Леха говорит:

— Пошли погуляем. С Юлей познакомлю.

Ну, думаю, хоть так. Гулять легче, чем сидеть в комнате. Когда гуляешь, можно делать вид, что тебя очень интересует природа вокруг, и ты типа ей любуешься, и поэтому молчишь.

— Мам, мы погуляем! — крикнул Леха.

— С Юлькой погуляете? — кричит тетя Женя из кухни.

— Ага!

— Ну что ж делать… Гуляйте, только недолго! А то скоро уже приготовлю, остынет…

— Мама Юлю не любит, — говорит мне Леха, пока мы едем в лифте.

— Почему?

— Она говорит, что я не учусь из-за нее. А я не из-за нее. Я просто не учусь. Надоело. А Юля мне, наоборот, помогает. С математикой. Я, правда, все равно ничего не понимаю. Но хоть домашку так-сяк вместе делаем. А у тебя с учебой как?

— Ну, тоже так…

— А у тебя есть кто?

— В смысле?

— Ну, вот у меня — Юля. А у тебя?

Мы вышли из подъезда и пошли по дорожке, мимо дома, мимо детской площадки. Я думал: рассказать ему или нет? Леха оказался вроде неплохим. Тоже не сильно разговорчивый. И вроде должен понять… Но мало ли. Решил пока не рассказывать: пока эта девочка на перроне — только моя. А когда хоть кому-нибудь расскажешь — уже не то будет… Ну, мне почему-то так кажется.

И я соврал:

— Не, у меня никого нет.

— Понятно… Ну, ничего… А мама Юлю не любит еще потому, что ревнует.

— Как это?

— Ну, боится, что Юля для меня важней, чем она. Но это же не так. Разве может быть кто-то важней, чем мама?

— Не может, — говорю. Вспомнил про Витю Свешникова и говорю: — А у меня друг вот, у него мать злая, орет все время, он даже от нее уехать хочет. К отцу.

— Ну да, это тоже плохо, — соглашается Леха. — Хотя кому-то к отцу, а кому-то от отца сбежать бы…

— Это ты о чем?

— Да о своем, — бурчит Леха.

— Строгий у тебя отец, да?

— Не то слово… А у тебя?

— А у меня нет отца, — говорю.

— Ушел?

— Да нет, умер.

— Ого! — Леха аж остановился. — Извини, я не знал.

— Да ничего, — говорю. — Он давно умер, я еще мелкий был. Такой мелкий, что вообще его не помню. Только на фото и видел.

— Печально, — говорит Леха. — И что, мама себе нового мужа не нашла?

— Да нет, — говорю. — Мы с ней одни. И с Лайком еще.

— С каким Лайком? — удивляется Леха.

— Ну, собаку нашу так зовут. Лайк. Вроде — и лай, и лайк — ну, то есть как это… смайлик.

— Прикольно.

— Ага.

— Сейчас, погоди, — говорит Леха. — Юле позвоню, чтоб спускалась…

Он позвонил, Юля сказала, что уже идет, и, пока мы ее ждали, Леха меня спрашивал:

— А у вас метро большое?

— Где? — не понял я.

— Ну, там, где ты живешь.

— У нас нет метро…

— Как нет?! — Леха аж глаза вытаращил. — Как же вы перемещаетесь?

— Так у нас город маленький, — говорю. — Мы с мамой даже живем прямо рядом со станцией. Поезда туда-сюда прямо под окнами ходят…

— Ого, — удивляется Леха. — Как же вы спите? Шумно же.

— Мы привыкли, — говорю. — Первое время Лайк все просыпался, когда поезд грохотал, а потом и он привык.

— Надо же, — говорит Леха. — Сколько разных городов… Даже без метро бывают.

Я не мог понять: всерьез он это или шутит так? Неужели он не знает, что метро есть далеко не везде? Но спрашивать было неловко. Тем более дверь подъезда распахнулась, и вышла Юля.