Филипп. Я (не) умею любить

Екатерина Аверина

— Вышла отсюда, — равнодушно кидаю на стол несколько купюр. — Но, Фил, я… мы… — в голубых глазах стоят слезы. — Ты думала, что особенная? — наблюдаю, как она поправляет мятое платье. — Мне было больно, — всхлипывает Лиска. — В первый раз так бывает. Лис, ты ведь хотела этого! Ты знала, черт возьми, что со мной иначе не будет! — отворачиваюсь к окну. — Филипп, зачем ты так? Ты ведь не такой. Я знаю… — Ты ни хрена обо мне не знаешь! Уходи, Алиса. Иначе я вызову охрану. Тогда о том, что здесь было, узнает твой отец. Ты ведь не хочешь этого? — Нет, — дрожит ее голос. — Тогда уходи… И деньги возьми, — усмехаюсь. — Купишь себе мороженое. Молодые, горячие, взрывные, безбашенные. Он — циничная сволочь. Она — нежная и милая папина дочка.

Глава 1

Филипп

Два года… Два гребаных года я не был здесь.

Пока не уверен, что рад вернуться.

Смотрю вниз с верхних ступеней эскалатора. В толпе встречающих цепляю знакомую темную макушку лучшего друга. Он сияет счастливой улыбкой и машет мне обеими руками, подпрыгивая на месте, а за его спиной, небрежно засунув руки в карманы, стоит мой отец.

— Здарова! — Марк крепко обнимает, хлопает ладонью по лопатке.

— Привет. Ты за два года ни хрена не изменился, — открыто улыбаюсь другу, игнорируя родителя.

— Зато я бы тебя точно узнал не сразу, если б не трепались по видеосвязи, — смеется Марк. — Пиздец, ты здоровый стал!

— Побегай с моё в полной выкладке и у тебя появится пара лишних мышц. Никакой фитнес не сравнится с пробежкой по горам, когда у тебя под ногами скользкое глиняное месиво вместо дороги. Очень рекомендую, — шутливо толкаю его в плечо. — Здравствуй, — все же приветствую отца.

На этом наше общение с ним заканчивается. Обхожу его, попутно поправляя постоянно съезжающую лямку черного рюкзака. Иду к выходу вслед за другом, постукивая колесиками чемодана по полу.

— Фил! — рявкает мне в спину Дмитрий Дрейк.

Не оглядываюсь. Вскидываю руку раскрытой ладонью вверх, показывая, что я услышал, но мне плевать. Просился совсем другой жест, но я погасил. Он все же мой отец.

Марк загрузил чемодан в багажник. Рюкзак я поставил под ноги, нашел в боковом кармане пачку сигарет и с удовольствием пару раз затянулся. Знаю, что родитель пошел следом, что наблюдает мой игнор, и это цепляет его. Отлично!

Вижу, как старший Дрейк садится в свою машину, припаркованную недалеко от тачки Шевцова. Сам за рулем. Ну-ну. Для идеальной картинки ему надо было еще букет притащить. Принято же встречать близких с цветами. Кстати, о них…

— Тебя куда? — спрашивает друг, выруливая на основную дорогу.

— Домой, — кривлюсь, понимая, что других вариантов у меня пока нет. А еще там ждет мама. По ней я дико соскучился и к ней вот уж точно не могу явиться с пустыми руками. — В цветочный только заскочим по дороге.

— Не вопрос. — Марк жмет плечами, делает громче музыку.

Качественный бас пульсирует во всем теле. Затягиваюсь. Задерживаю дыхание до легкого головокружения и выпускаю остатки дыма в открытое окно.

Разглядывая знакомые с детства картинки, на мгновение начинаю сомневаться в правильности решения. Надо было еще год продержаться, а лучше два. Но, прислушиваясь к себе, нахожу лишь следы пережитой боли, и да, тупой обиды на близкого человека, которым когда-то восхищался.

Сердце бьется ровно. В нем пусто и совершенно спокойно. В голове триггер: «Я не умею любить». Теперь это мой главный принцип по жизни. Быть циничной сволочью гораздо удобнее. Это я успел очень хорошо усвоить.

Мы тормозим у неплохого цветочного бутика. Выстреливаю в окно окурком. Шарю по карманам, проверяя, не закинул ли кошелек в рюкзак. Нет. Все на месте.

В магазине быстро выбираю для мамы цветы. Она любила белые розы. Беру именно их. Все, что есть.

Сгружаю на заднее сиденье тачки. Едем дальше.

— Ты изменился. — Марк останавливается у высоких ворот родительского особняка.

— Ты даже не представляешь насколько.

Забираю рюкзак, чемодан, кладу на согнутый локоть букет и, вскользь попрощавшись с озадаченным Марком, иду к отъезжающим воротам.

Следом за нами подъехала машина отца. Он прожигает мою спину недовольным взглядом. Даже толстое лобовое стекло не защищает от этого тяжелого ощущения. Передергиваю плечами, пытаясь сбросить его с себя. Рюкзак снова соскальзывает. Поправляю, поднимаюсь по лестнице на крыльцо.

Мобильник вздрагивает в заднем кармане штанов. Марк прислал сообщение:

«Я заеду в семь. Тебя ждет сюрприз».

«Ненавижу сюрпризы, — набираю пальцем свободной руки. — Что ты задумал?»

«Вот вечером и узнаешь», — ехидный смайлик в конце.

«Сучонок!» — отправляю, уже стоя в холле большого уютного дома, и как дурак улыбаюсь.

«Я очень рад, что ты вернулся, Фил!» — отвечает друг.

«Спасибо».

Думаю, что Марк окажется единственным, кто и правда искренне рад моему возвращению.