Разбросанные мысли

Елена Озоль (2024)

Начало книги, написанной в стиле дзуйхицу. Дзуйхицу — древний японский жанр, смысл которого не столь очевиден. Здесь нет главных и второстепенных героев. Это «книга ни о чём». Так кажется на первый взгляд. Однако дзуйхицу призывает всерьёз задуматься о жизни.

О пустоте

В стиле дзуйхицу

О пустоте

Что может быть тяжелей пустоты? Не знаю ответа. Голод? Очень тяжело. Смерть? Тяжко до смерти. Пустота — это когда голодает и умирает душа. И умирает без величия. Страшно.

Закон

Закон это то, что нужно исполнять даже до пролития крови. Без благодати почти невозможно. Без благодати мы — ничто. Но дается она только трудящемуся. Трудящемуся до крови, из жил вылезая.

Июль

Июль — месяц кузнечиков, время бабочек. Утонуть можно в этом времени от красоты. Погружаясь с головой, забыться. С чем это можно сравнить? С тишиной.

Было…

Было: мой ребенок и в нем — весь мир!

А вдруг грянет горе?

Ну да и пусть! Ведь и оно уйдет. Так же, как уходит радость.

Облака, дерева, птицы

Облака, дерева, птицы, птицы.. Избавляясь от суеты, успокаивается душа и все воспринимается, как должно. Временное — унылое и серое. Вечное — другого цвета: голубого, розового. Не ярко, немного приглушенно. Его мелодия — мелодия покоя.

Несобранность мыслей

Несобранность мыслей — разбросанность души. Душой нельзя разбрасываться! Все дело в том, что думать нужно о мгновении, еще — о Вечном. Не разбрасываться, не отвлекаться и тогда времени хватит.

Иногда кажется

Иногда кажется, что достаточно одного слова, чтобы все изменить.

Но ты вдруг понял, что всё ещё жив

Переворачиваю страницу, расчерченную пополам. Два мира — две жизни. Вчера и сегодня. Будущего ещё нет. Но оно будет. И будет для всех. Для сомневающихся, знающих, думающих, неразумных, живых… Живых… И для тех, кто ушёл. Мир будет, ибо есть Небеса. И каждый получит своё в этом мире:

— сомневающиеся обретут веру;

— знающие ещё больше обогатятся знанием;

— думающие приобретут мудрость;

— живые — настоящую жизнь.

Но что же будет с неразумными?

Эх, эх…

Итак, внезапно ты оказался на острие лезвия. Выстоять? Больно. Но с обеих сторон — пропасть, внизу — бездна. И только над головой — небо. Ты замер, ты терпишь нестерпимую, как кажется тебе, боль. Но нет решения, и нет решимости. Сделать шаг. Один единственно верный шаг — взлететь. Но ты сомневаешься в крепости своих крыльев.

Так прошли день, неделя, месяц. Острие лезвия режет твои ноги, они кровоточат. Иссякли и последние силы. Да, они иссякли, но ты понял, что всё ещё жив. А значит, у тебя есть надежда, перечеркнуть которую способна только смерть. Ах, как ты робок, как уязвим… Но желание жизни сильней робости и уязвимости.

И ты решаешься на полёт.

— Лети! — кричат небеса.

— Лети! — вторим им горный ветер.

— Лети, — повторяешь ты тихо, следуя небесам, ветру и внутреннему голосу.

Внутреннему голосу своей души. Только она в эту минуту будет тебе верна. Твоя душа — самый надёжный друг и советчик, когда другие советчики уже мертвы.

Время летит как сумасшедшее, а любви так и нет

Дневниковые записи всегда предназначены только тебе самой. Зачем ты делишься ими с первым встречным? Чтобы другой, так сильно похожий на тебя, не споткнулся.

За окном — много снега, а в душе тишина. Но она постоянно нарушается! Чаще всего ее нарушают — мысли.

Мысли… Они подобны безумию, буре, ненастью. И от них первых необходимо избавиться. Тихие мысли напоминают пение птицы, громкие — бравурный марш. Только бравурность его быстро разрушается, становится похожа на тлеющие угли.

— Знаешь, когда мыслям предаваться опасней всего? Когда висишь над пропастью.

Здесь тишины не жди, каждая мысль будет подталкивать ближе к краю. Устоять — это не принять ни одной мысли. Так ты учишься безмолвию, усваиваешь его тишину. А она приносит надежду и радость.

Но каждый раз тебя беспокоит ещё что-то. Что? Тебе кажется, что ты всё ещё не долюбил.

Да, время летит как сумасшедшее. Ты хватаешься за его край, пытаясь полностью постигнуть любовь. Постигнуть любовь… Но её так и нет. Той любви, которая способна вместить весь мир.

И нужна ли тебе эта правда?

Посмотри, как взрослеет твой ребёнок. Посмотри, как он растёт. Он растёт, вбирая все «соки» жизни, но он уязвим… Сын или дочь подходит к матери, задавая всегда один вопрос — «почему?»

Знаешь, что отличает ребёнка от взрослого? Он не прячет голову в песок. Конечно, он ждёт радость. Слёзы настигают его нечаянно и неосознанно. Они — его защита, его броня. Ими он говорит — «мне плохо, мамочка, успокой меня». И мама успокаивает. Но не каждая.

И как же этот момент важен. Если ребёнок не найдёт защиты и утешения, чуть позже эти слёзы утратят свою чистоту. Тогда уже мать станет задаваться вопросом — «почему». Но это будет ещё нескоро.

Хотя…

Земная жизнь проносится быстро. Это кажется, что она вечна. Но кажется неслучайно, ведь питает её действительно вечность, и ты чувствуешь её.

Вот так.

Но вот твой ребёнок вырос. Он стал таким же взрослым, как и ты. И единственный, кто сможет теперь понять его, это снова ты. Но понять его ты сможешь только в том случае, если твоя душа была рядом с его на протяжении всего роста.

Дальше.

Почему же взрослые перестают спрашивать — «почему»? Они бояться услышать правду. В правде больше горечи, чем веселья. Взрослый спешит забыться. Поэтому жизнь его — настоящий мираж. А ведь правду не только необходимо услышать, но и осознать.