Помощница для большого босса

Елена Сотникова (2024)

Сбежать от мужа-тирана, остаться без жилья и средств к существованию — это полбеды. Гораздо страшнее оказывается пройти собеседование и устроиться помощницей к боссу по прозвищу Скала — двухметровому исполину, навевающему страх на подчиненных одним своим видом. Особенно, учитывая, что сутками ранее я свалилась ему в руки с пожарной лестницы, нагло села в его машину, перепутав с такси, а потом вместо благодарности еще и нагрубила.

Глава 2

Куда попалась? Кому? Это кто-то из друзей Славы? Он меня узнал и решил остановить? Славик догадался, что я сбежала? Так быстро? Куча вопросов калейдоскопом вспыхивают в голове. Паника накрывает мгновенно и я резко дергаюсь в сторону, отскакивая от незнакомца.

— Вы кто? Что вам надо? — вылетает грубо.

Пятюсь назад, краем глаза отыскивая цветок. Фикус за мужчиной, стоит себе одиноко и чтобы его взять нужно обогнуть спасителя. А он очень такой немаленький. Сейчас, когда я стою на земле, а не кошусь с неудобной лестницы вниз, я могу оценить габариты своего внезапного спасителя. В нем метра два роста, косая сажень в плечах и кисти рук, как мои две.

ГМО-шный гигант, не иначе. Откуда такие берутся? На чем вскармливаются?

— Ну, вообще-то ты сама меня о помощи просила, — кивает он в сторону дома.

Голос у него красивый, — еще раз отмечаю про себя. Да и сам вроде не урод. Только лысый. И здоровый. Очень. Я рядом с ним как таракан на передержке.

Мужик тоже разглядывает меня с интересом. Скользит взглядом по лицу, вниз, останавливается на груди и едва заметно усмехается. Ему явно нравится увиденное. А вот мне инстинктивно хочется прикрыться. Очень уж плотоядный взгляд у спасителя.

— А почему тогда попалась? — спрашиваю растерянно.

Присаживаюсь, поднимая папку с документами. Наклоняться не решаюсь — халат и так едва прикрывает попу. Отряхиваю папку от пыли, выпрямляюсь.

Незнакомец продолжает взглядом лапать мою грудь.

Да что ж такое?!

— Ты же переживала, что не поймаю. Поймал.

Это да, это я зря. Теперь понятно почему его так позабавил мой вопрос и вес. С его ручищами можно центнер с последнего этажа сбросить и он поймает одной левой.

— Спасибо. Вам воздастся, — ляпаю первое, что приходит на ум.

Воздастся? Боже, Алина, лучше бы молчала!

— Надеюсь. А ты куда в таком виде собралась? Не жарко? — издевается он.

Я перминаюсь с ноги на ногу. Земля стылая, сквозь тонкую подошву тапочек уже чувствуется холод. Про тело вообще молчу — мурашки толпой гуляют туда-сюда. И они не от приятных ощущений.

— Да меня такси тут должно ждать. Вроде бы, — включаю смартфон, но он внезапно зависает.

Экран не реагирует от слова совсем. Вот прям вовремя. Именно сейчас самое то ему зависнуть.

Черт с ним, — решаю про себя. Сама найду. Двор у нас небольшой, дом на пять подъездов, заезд с другой стороны. Сейчас разберусь.

Пока я вожусь с телефоном, мужик снимает с себя куртку и накидывает мне на плечи.

— Замерзнешь ведь, звездочка.

— Я? Э-э… спасибо, да, — вхожу в ступор, стягивая на груди кожаную дубленку.

Она мне огромная. Ей богу, Филипок в маминой шубе. Но теплая, мягкая и пахнет вкусным дорогим мужским парфюмом. Я даже незаметно принюхиваюсь, пытаясь вычленить ноты. Бергамот чувствую. И что-то похожее на сандал.

— А как мне…

— Алина, блять! — раздается злой голос мужа с балкона.

Первая реакция — бежать! Бежать, прятаться, спасаться. Провалиться под землю. Да что угодно, только бы Слава меня не нашел.

И я, как кролик, прижав уши, трусливо огибаю незнакомца, хватаю цветок и со всех ног бросаюсь в конец дома. Не задумываясь, как это выглядит со стороны, что я в чужой куртке, что вещь явно дорогая и ее надо бы отдать. Мужика я не знаю, где его искать — тоже. Но страх быть пойманной мужем гонит посильнее кнута, стыда и благодарности вместе взятых.

Уже на углу дома замечаю массивный внедорожник светлого цвета с номером триста тридцать три, припаркованный на обочине. Вот оно мое такси! Родненькое! Ждет еще, слава богу! Марку машины не разглядываю, потому как все равно не знаю как выглядит этот Жас или Жак.

Подбегаю к нему, дергаю за ручку и… ничего. Дверь заперта. Ушел? Куда? Он же должен ждать! Я же недолго! Всего каких-то минут пять? Может семь?

Но буквально в ту же секунду пикает сигнализация, дверь поддается и я пулей влетаю в просторный салон. Тепло салона окутывает как коконом, даря ощущение защиты. Внутри приятно пахнет кожей и цитрусом.

Паника отступает. А спустя несколько мгновений открывается водительская дверь и за руль садится мой габаритный спаситель.

— Так это… вы? — вылетает тупой вопрос.

Если у него ключи от машины и он садится за руль — то кто еще? Просто выходил покурить, просто не хотел вонять в салоне сигаретным дымом. Молодец. Заботится о клиентах. И, самое главное, он не имеет отношения к моему мужу, как я подумала в начале! Он — просто таксист.

Выдыхаю свободно.

— Это я, — отвечает незнакомец странным тоном, от которого я снова напрягаюсь. Заводит авто и, глядя в зеркало дальнего вида, интересуется: — Так куда собралась?