Пролог
— Ты одна такой дом не потянешь, — качая головой, сказала мне Марина. — Не-е-ет, не потянешь. Тут мужик нужен.
— Потяну, не нагнетай, — осадила я подругу, глядя, как под окном огромный грузовик, словно голодный бегемот, жадно поглощает мой любимый столовый гарнитур.
Пара дюжих грузчиков безжалостно пихала в бездонный кузов изящный столик и белые стулья с кремовой обивкой. Вокруг грузовика, быстро перебирая длиннющими ногами в красных туфлях, бегала Вероника, новая пассия моего уже бывшего мужа, и отдавала распоряжения, как лучше пихать.
Муж Тема был тут же. Он беспомощно разводил руками и опасливо поглядывал в мою сторону, опасаясь, что я выскочу на защиту отсуженного гарнитура и попутно сотворю что-то нехорошее с его дорогой Вероникой.
Больно надо.
Я даже от окна отвернулась. Пусть подавится эта Вероника… и Темой, и стульями. Уж я-то не пропаду. Даже в таком — я погладила свой надутый мячиком живот, — в общем-то, безвыходном положении.
Справлюсь я и с домом, и с детьми. С будущими и с уже имеющимися. И без мужика как-нибудь обойдусь.
Я сильная.
