Ненастоящая любовь

Маша Малиновская

— Я хочу, чтобы ты притворилась, что мы встречаемся… Я смотрю на того, кто мне предлагает этот бред, самого популярного парня универа, на минуточку! И чувствую подвох. Потому что я — обычная серая мышь… — Зачем тебе это? — спрашиваю с подозрением. — Да так… нужно отвадить одну сталкершу. — А мне это зачем? — задаю следующий логичный вопрос. — А я сделаю так, чтобы эти придурки тебя не доставали. Выгодная сделка. Только думай быстро. А что тут думать? Поиграть в его девушку в обмен на безопасность от компании приматов, что доставали меня постоянно… Реально выгодная сделка. Чуть-чуть поиграть в ненастоящую любовь. Только, кажется, мы заигрались…

11

Мои пальцы в последнем аккорде пробегают по клавишам, и притихший зал взрывается бурными аплодисментами. Свист, крики, поздравления…

Я встаю с банкетки и поворачиваюсь к зрителям. Все: от первокурсников и преподавателей до старших курсов хлопают мне. Задние ряды вообще стоят.

В груди щекотно. Я глубоко дышу, чтобы сдержать слёзы. Улыбка появляется сама собой. Мне совершенно не страшно вот так стоять на обозрении перед таким количеством людей.

Марк поднимается с цветами на сцену и подходит ко мне. Он в джинсах и светлой рубашке навыпуск. Он улыбается и смотрит только на на меня. Ослепительно-красивый парень — мой! Мечта всех девушек университета!

Его улыбка говорит: “Всё хорошо, малышка, ты справилась. У тебя получилось. Посмотри, они в восторге”

Мои руки дрожат, а горло сводит. Я так благодарна ему за поддержку. За то, что поселил во мне эту уверенность — что я смогу.

Он протягивает букет и наклоняется, чтобы поцеловать меня в щёку. Мурашки бегут, когда его губы касаются моей кожи.

А потом он шепчет мне что-то на ухо. Я не могу разобрать, включается фоновая музыка, и мне не слышно. Но чуть прислушавшись, я понимаю, что он… мурлычет. Громче и громче, и даже странно щекочет моё ухо.

— Эй… — шепчу удивлённо, перетаптываясь с ноги на ногу перед внимательно следящей за нами публикой.

А потом… просыпаюсь.

— Бари… — притискиваю к себе кота, что умостился на подушке рядом с моей головой, — ты меня разбудил, вредный ты кот.

Барометр упирается лапками мне в плечо и начинает мять его, едва-едва выпуская коготки.

— Что-то с вечера незаметно было, что ты соскучился, — бормочу, сдувая упавшие на лицо волосы. — А теперь проголодался, да?

Кот проявляет всю свою кошачью любовь, мурча и отираясь острой мордочкой о мой подбородок. Я вздыхаю и сползаю с постели.

Не выспалась. Сидела вчера почти до часу ночи с заданием по философии.

Вот зачем она нужна климатологу? Где точные науки и расчёты и где, блин, философия?

Когда мозг полностью настраивается на новый день, меня пробирает морозом. Вчера я согласилась играть роль девушки Марка Постоленко. Но не потрудилась узнать, как это будет и что мне нужно будет делать.

Или, может, ничего?

Может, я просто один-два раза пообедаю с ним за одним столом в столовой, эта его сталкерша увидит, павианы тоже, и на этом всё?

Бабушка сегодня тоже с утра уже уехала, так что я снова на автобусе. Пью чай с блинчиками, которые она испекла утром, и собираюсь в университет.

Повязав поверх пальто свой любимый шарф, я вдруг словно зависаю. А всё потому, что меня окутывает уже знакомый цитрусовый запах.

Он что, носил его?

Смотрю в зеркало у выхода, и замечаю, что щёки у меня стали розовыми.

Так, нужно торопиться. Вообще-то уже почти восемь, и первая пара начнётся через час, а мне доехать ещё нужно.

Поправляю шарф так, чтобы он не отвлекал меня этим запахом, надеясь, что на улице он будет не так сильно ощущаться.

Выхожу из подъезда и тороплюсь в сторону остановки. Она тут недалеко, лишь за угол дома забежать и немного по аллее пройтись.

Но вдруг прямо за углом я едва не наталкиваюсь на белую машину. И дело совсем не в том, что я зазевалась и не вижу, куда иду, а в том, что это водитель поехал в мою сторону.

Вот же!

Оступившись, я едва не роняю свой рюкзак. Пытаюсь обойти машину скорее, потому что уже вижу вдалеке нужный мне автобус. Нельзя опаздывать! Следующий через пятнадцать минут, а это очень ценное время с утра, когда спешишь. Можно и на метро, конечно, но я, признаться, боюсь. Одна ни разу не ездила.

И только я собираюсь обогнуть нос наглой машины, как окно опускается, и за рулём я вижу Марка.

— Веснушка, ты снова не отвечаешь на сообщения.

— Ой, я не видела, — хватаюсь за телефон в кармане, вытаскиваю и вижу, что действительно у меня пропущенный десять минут назад и два сообщения от Марка в мессенджере. — Извини.

— Садись, — кивает на пассажирское место рядом с собой.

Стопорюсь, глядя на него. Как-то это… ну как бы…

В голове всплывают мамины наставления, что с парнями надо осторожнее, не стоит совершать необдуманных поступков. Ходить в гости к малознакомым, например, или садиться в машину.

Так в голове и отложилось: в машину к парням нельзя. Точка.

— Кира, мы опоздаем, — напоминает о себе Марк.

— Я лучше на автобусе, — показываю пальцем на остановку, а у него на лице появляется искреннее недоумение.

— Моя девушка не будет ездить на автобусе без крайней необходимости, Кира, — говорит серьёзно. — Так что садись и поехали.

А когда видит, что я продолжаю нерешительно топтаться на месте, то, прищурившись, добавляет:

— Или ты боишься?

— И совсем нет, — вздёргиваю нос. Ещё чего, в трусихи записал меня. Я просто осторожная.

Но всё же я решаюсь. Мне кажется, ничего не случится, если я сяду в машину к Марку.

Максимально уверенным шагом направляюсь к пассажирской двери, открываю её и усаживаюсь на сиденье.

— Попалась, малявка, — слышу резкое сзади и аж подпрыгиваю на сидении, а в лицо бросается жар, и перед глазами вспыхивают неоном мамины слова. — Из цепких лапок Марка теперь не вырваться. Охо-хо!

— Заткнись, Булка, — осаживает друга, сидящего на заднем сидении, Марк, а потом поворачивается ко мне. — Не бойся, Веснушка. У Булки больная фантазия.

— Угу, — киваю, поёживаясь и прячась в воротник пальто.

— Пристегнись, — кивает Марк и выворачивает руль обратно на трассу.

Еду я, конечно же, молча. А о чём мне разговаривать с ними? Да и говорить-то не надо, всё равно в болтовню этого Булкина и слова не вставить.

Я стараюсь смотреть прямо в окно. Чувствую зудящее напряжение, напоминающее, насколько я не в своей тарелке. А когда Марк останавливает автомобиль на университетской парковке, то и вовсе замечаю, что ладони становятся влажными.

— Что дальше? — решаюсь спросить Марка, а сама незаметно вытираю ладони о пальто.

— Дальше выходим и идём на пары, конечно, — улыбается Марк. — Или ты хотела прогулять? — подмигивает.

— Нет, конечно, — отвечаю сердито. Как он мог подумать, что я прогульщица?

— Ну тогда пошли.

Он выходит из машины, пока я ковыряюсь с ремнём, пытаясь его отстегнуть, обходит её и открывает мою дверь.

Сердце замирает. Сейчас я выйду и все увидят меня.

Меня — вышедшую из машины Марка Постоленко.

Как не рухнуть в обморок, не успев сделать и пары шагов?

Я даже почти готова захлопнуть дверь обратно и попросить Марка отъехать подальше, а там я и сама добегу.

Вздохнув, я вылезаю из машины, стараясь не пошатнуться на ватных ногах. Уши закладывает, в висках стучит пульс.

Меня вдруг занимает вопрос, а есть ли в автомобильной аптечке Марка нашатырь? Потому что когда он берёт меня за руку, я точно готова хлопнуться в обморок.

На нас смотрят.

Не знаю, видит ли сталкерша Марка, но павианы точно замечают и им уже впору придерживать свои челюсти.

И другие студенты тоже смотрят. Все! Все они на нас смотрят!

Это шоковая терапия для меня. Перегрузка всех систем.

— Веснушка, у тебя рука ледяная, — говорит Марк, а до меня слова доносятся словно через слой ваты или через толщу воды.

— Замёрзла, — отвечаю сдержанно и сама очень удивляюсь, что удалось ответить почти нормальным голосом, а не мышиным писком.

— Непорядок, — Марк смотрит на меня. — Иди сюда.

И он приобнимает меня за плечи, притягивая к себе.

Всё. Финиш.

О. Мой. Бог!