Последний человек на Земле

Муса Джафар, 2023

Герои моих рассказов живут в той же вселенной, что и я. Они переживают то же самое, те же проблемы, которые беспокоят меня. Иногда ситуации, в которых они оказываются, доведены до абсурда. Но никто не знает, насколько абсурдным может стать наше общее будущее. Мои персонажи пытаются найти решения, в то же время оставляя читателю право самому решать, что произошло на самом деле или могло произойти. Все, о чем я пишу, основано на личном опыте, на том, что произошло со мной или рядом со мной.

Одинокий велосипедист

Выше, ниже, выше, ниже.

Фонари уже погасли. Дорога появляется из ниоткуда и исчезает за спиной, отброшенная колесами велосипеда.

Свет не нужен. Он знает маршрут наизусть.

Вдох, выдох, вдох, выдох. Сонливость отпускает мышцы. Кровь делает один круг за другим. Вместе с колесами. Вместе с дорогой под ними. Быстрее, еще быстрее. Легкие исправно накачивают ее кислородом.

Сердце отбивает четыре такта.

Пленка росы подсыхает, улетучивается вслед за ночью. За морем уже проснулось и потянулось вверх солнце.

Крейсером надвигается голый утес. Это визитная карточка горы, на которую он поднимается.

Колеса едва касаются остывшего асфальта. Велосипед проносится серой тенью от одной мачты освещения к другой.

Выше, ниже, выше, ниже. Подъем уже начался, но он еще его не почувствовал. Инерция успеет забросить его выше, когда начнется реальный поединок с этой громадиной.

У горы две стороны, два лица. Одно — мертвое, обращенное к магистрали, откуда он появился. Ничего, кроме обломков скал красного и рыжего цвета. На этой стороне прячется ночь.

За другой стороной — море, отражающее раздувающееся солнце. На том склоне за отвесную стену цепляются редкие деревья и кустарник.

Дорога, прижатая колесами, проматывается по кругу лентой магнитофона. Между катушек того, что было и того, что будет. Большой круг, малый, ты сам — лишь части огромной машины. Колеса крутятся вокруг тебя и ты находишься внутри колеса. Ты — неотделимая часть этого движения, замкнутый в герметичном мире. Круги по серпантину. Притяжение к горе. Скорость притяжения и отталкивания. Идеальный баланс. Понятный маршрут. Предсказуемые ощущения. Маятник, всегда возвращающийся к исходной точке. Четыре такта. Никаких случайностей. Никаких происшествий.

Выше, ниже, выше, ниже. Вдох и выдох работают, как часы. Он безупречен, как выверенный инструмент. Он поднимается выше. Без остановок, без промедления, по спирали, упирающейся в вершину.

Дорога нехотя раскрывается перед ним. Сначала по темной стороне. Через пару километров, над пропастью она начнет заходить за край, показывая загорающееся море у подножья. А на вершине его ждет жаркий ад. Пекло предполуденного солнца.

Дорога не обманывает. Она — такая же, как и вчера. Как и месяц назад. Она его знает.

Ты всегда жил именно так. Четыре этажа. Двенадцать ступенек в пролетах. Шестьдесят четыре клетки на поле. Восемь часов на сон. Десять лет на учебу. Пятерки в зачетной книжке. Два года на получение степени. Четкое, выверенное движение. Понятное завтра. Уверенный мир вокруг.

Выше, ниже, выше, ниже. Вдох, выдох, вдох, выдох. Протектор колеса делает полный оборот, еще один, еще один. Пятнышко масла на передней покрышке совершает бесконечный танец, пытаясь убежать от притягивающего его круга. Резина оставляет отпечаток в пыли, на крупных морщинах дороги, пытается запечатлеть свой образ за долю секунды.

Выше, ниже, выше, ниже. Вдох, выдох, вдох, выдох. Мир сосредоточен в рамках монотонного кино, проносящегося перед глазами — руль, переключение скоростей, бесконечная суета колеса, серая лента дороги на фоне прямоугольного неба. Колени поднимаются и опускаются, как заведенные.

Она создала новые точки притяжения. Твоя траектория изменилась. Это было непривычно, незнакомо. Но ты уже не хотел, как раньше. Сердце билось не в такт, когда она забиралась на каблуках на перила моторной лодки. Ветер дул ей в лицо и она была самой красивой в мире. Она знала, что ты смотришь. Смотришь на нее, а не себе под ноги. Ее лицо светилось в темноте, на подушке, а твое дыхание остановилось, когда она сказала самые главные слова. И ты делал шаг, а за ним еще и еще. Ты позволил себе ощущение невесомости. Она была рядом. Ты мог творить. Ты не был скучным. Ты был другим.

Выше, ниже, выше, ниже. Вдох, выдох, вдох, выдох. Мышцы поршнями давят на педали. Первая встреча с солнцем состоялась. Оно висит там, где и должно быть. Дальше — короткая тень и снова мимолетное свидание. Ночь и утро. Маятник в действии.

Гора задирает свой подол все выше. Движение замедляется, а впереди еще тысячи капель пота, помноженных на сотни вздохов и мельканий колеса. До финиша еще далеко, не стоит и думать. Слишком рано.

Ее не стало в один день, в один миг. Под ногой разверзлась пропасть. Ты впервые упал. Обещание тверди и надежности не сбылось. Ты оторвался от спасательного фала и улетал все дальше в черное никуда. Ты не мог найти знакомых точек притяжения. Они были слишком далеки и ты давно потерял в них веру. Должно быть, они тоже потеряли веру в тебя. Правила изменились. От старых ты отказался, а новые не имели значения без нее.

Он нажимает на педали сильнее, еще сильнее. Вымещает свою злость и нетерпение.

Быстрее, быстрее. Выше, ниже, вдох, выдох. Сил не жалко, пусть сгорают все, без остатка.

Жми сильнее, пусть будет больно. Сделай так, чтобы мышцы рвались, чтобы спину сжимало в тисках, и чтобы руки дрожали и не могли отпустить руль, прилипший плавленой резиной к ладоням.

Пот ручейками стекает между бровей, прокладывая дорогу по бокам носа, задерживаясь над щетиной, окружающей линию рта.

Велосипед стонет и дрожит. Зубцы впиваются в цепь мертвой хваткой и тут же выплевывают, чтобы схватить новый кусок.

Выше, ниже, вдох, выдох. Он чувствует каждый сантиметр, прогоняет его через себя, веретеном проводя через позвонки, забирая и отдавая обратно. Постепенно появляется усталость. Но это пока лишь намек, слабая просьба повернуть назад. Настоящая усталость еще впереди.

Долгая минута до дорожного знака. Дальше дорога перестает с ним заигрывать и круто сворачивает на светлую сторону. Здесь нужно больше усилий, чтобы держать руль на осыпающейся гальке, в которую неизбежно соскальзывает заднее колесо.

Ты летел в никуда слишком долго. Потерял счет времени. У пропасти нет точного измерения. Ты был никем в бесконечном ничто. В памяти было лишь начало падения — тот момент, когда ее не стало. Когда она отключила в тебе все родное и близкое.

Солнце встречает его жаркой волной и отсутствием воздуха. Здесь нечем дышать. Гора дрожит под ним. Он должен перестроить дыхание. Держи ритм. Четыре такта. Дави на колеса.

Впереди — длинный подъем. Теперь от солнца не скрыться до самого конца. Дорога лениво пытается сбросить его со своей покатой спины. Он вжимается в нее со всей силой, чудовищно медленно, почти незаметно продвигаясь дальше.

Выше, ниже, выше, ниже. Твои ноги подобны стальному приводу. Они работают отдельно от тебя. Они поднимут тебя на самую вершину. Ты должен только дышать.

Держи ритм. Четыре такта.

Выше, ниже, вдох, выдох. Десять тысяч оборотов, двадцать, тридцать. Он может больше. Столько, сколько потребуется. Расчет с дорогой прост. Ты получаешь ровно столько, сколько отдаешь. Каждый день. Вчера, неделю назад. Боль, усталость, крепкий сон. А утром — велосипед и дорога.

Велосипед и дорога.

Вдох, выдох, выдох, выдох. Колесо перед глазами, пыльное крыло, руль врезается в ладони, кровь стучит барабаном в груди. Дорога делает еще один поворот. За ним еще один и он увидит вершину.

Карты открыты, он движется наперегонки с солнцем.

Скорость падает, усилия растут, отдача минимальна, — каждый изгиб, впадина, углубление отнимают силы. Притяжение обволакивает невидимой сетью, добавляя обратной тяги к каждому рывку. Солнце выжигает из него пар.

Ты был в невесомости слишком долго. Ты не нашел ее и почти потерял себя.

Фотография на трюмо и отражение в зеркале подсказали разницу, несоответствие. Ты уже не был тем человеком, что улыбался рядом с ней. Человека в зеркале было не узнать. Разве этого человека она полюбила? Разве она могла так ошибаться? Может быть, ей стоило быть с другим и для нее все было бы иначе? Может быть, она еще была бы жива? Пусть не с тобой, пусть в другом измерении, в параллельном мире, с тем человеком, что проходит мимо твоих окон прямо сейчас. Но жива. Значит, ты подвел ее тогда и подводишь сейчас. Разве ты имеешь на это право?

Вдох, выдох, вдох, выдох. Колесо, дорога. Колесо, дорога.

Озноб пробегает по телу. Солнце жжет, но ему все равно холодно.

Неосторожный поворот головы. Солнце мгновенно вонзает острые ногти в глаза, слезы застилают обзор. Он сжимает рукой затекшую шею, чтобы сразу перехватить рвущийся на волю руль. Пользуясь моментом, слюна попадает в гортань, перекрывая дыхание, лишая кислорода, вызывая мучительные спазмы кашля. В ответ он выжимает из поршней ног дополнительное усилие там, где, кажется, сделать что-либо уже невозможно. Он здесь главный и ему решать, как все будет.

Он бросает вперед вязнущий на липком горячем асфальте велосипед, отхватывая еще несколько метров. Еще кусок, а потом еще. Он вдруг ясно представляет, как под ногой ломается педаль и он с грудой обломков катится вниз на несколько долгих пыльных километров.

Жми на педали.

Сильнее.

Последний, самый длинный кусок трассы. Солнце бьет прицельно и жестко.

Там, у обрыва дорога сворачивает вправо и уходит вниз, словно не решаясь двинуться выше.

Это — его цель.

Долгий, бесконечный поиск себя. Точки нового отсчета. В том, что осталось. Десять шагов до двери. Четыре этажа. Двенадцать ступенек в пролетах. Четыре такта. Вдох, выдох. Километры дорог. День первый. День второй…

Последние метры закончились внезапно. Он их даже не заметил. Цель была достигнута и сразу перестала быть целью.

Только крупный песок под ногами, и несуразное нагромождение скал до самой воды.

Велосипед застыл, упершись в него усталым корпусом. Панорама разворачивалась сразу во все стороны, а в воздухе висели птицы, настраивая крылья на попутный ветер.

За спиной потянулись одна за другой, машины, точно разбуженные металлические жуки. Воздух наполнился пылью и выхлопами.

Мокрая майка жарко липла к спине.

Внизу солнце дробилось осколками в волнах прибоя. Море вдруг показалось таким близким, таким желанным. Стоило сделать только один шаг. Позволить прохладной воде принять его. Успокоить.

Беспокойное солнце опять ужалило прямо в глаза. Оно отражалось не от воды, а от россыпи стекла прямо у его ног.

Он смотрел и не видел. Четыре такта. Ровное дыхание. Близость моря.

Он занес ногу. Он почти сделал этот шаг.

Несоответствие остановило его.

Осколки стекла. Примятый кустарник.

Мир пришел в движение. Дорога гудела, выпроваживая задержавшегося гостя.

Солнце поднималось стремительно, исчерпав лимит ожидания на прощание с одиноким велосипедистом.

Но он уже спускался вниз, цепляясь за крохотные выступы, за чахлые обрывки кустов, загоняя острые песчинки под ногти.

Руки стерты в кровь, кроссовки скользят по гладким и бесполезным выемкам.

Он спускался бесконечно долго, казалось, весь день, а на деле — всего полчаса. Натруженные мышцы кричали от боли. Когда бедро сводила судорога, он со злости молотил его кулаком, стараясь запустить, как заглохший мотор.

Цель уже была видна — разбитая, исковерканная машина, потерявшая любое сходство с шикарной игрушкой, сделанной специально для отлакированных дорог. Гора бережно держала покореженный остов своими каменными когтями.

Она была там, внутри, словно фарфоровая кукла в коробке, зажатая скомканными внутренностями автомобиля.

А потом он увидел ее глаза.

Живые глаза.

И еще, она схватила его за руку.

Крепко.