Архитектор и флористка

Ната Дымская (2025)

Он возводит небоскрёбы из стекла и бетона. Она создаёт шедевры из живых цветов. Его мир строится на цифрах и чертежах. Её — на интуиции и красоте момента. Когда успешному архитектору Роману Северову поручают снести старый квартал ради элитного жилого комплекса, он не подозревает, что главным препятствием станут маленькая цветочная мастерская и её своенравная хозяйка София. Она готова бороться за каждый кирпич исторического здания, за каждую трещинку в старой кладке, за каждый куст роз в заброшенном саду. Их противостояние могло бы стать очередной историей о конфликте прошлого и будущего. Но судьба распорядилась иначе. Случайная встреча на ночной набережной, где незнакомцы делятся сокровенными мечтами, изменит их жизни навсегда. «Архитектор и флористка» — история о том, как любовь учит видеть главное и как два разных мира могут создать один общий, где есть место и небоскрёбам, и цветам, и самым смелым мечтам.

Глава 2: Противостояние

София

День

"И что нам теперь делать, Софочка?" — тихо спрашивает баба Нина, прижимая к груди старую фотографию нашего квартала.

Мы сидим в моей мастерской, среди цветов и незаконченных картин. За окном осеннее солнце играет на старинной лепнине фасада. Я смотрю на морщинистые руки старушки, всю жизнь прожившей в этом районе, и чувствую, как внутри закипает решимость.

"Будем бороться," — говорю твёрдо. — "Я обзвонила всех жителей. В шесть часов собрание в актовом зале школы."

К шести часам зал полон. Я стою у доски, развесив фотографии района разных лет — от чёрно-белых снимков 50-х годов до современных. На них — наши дома, скверы, лица людей. История, которую хотят стереть.

"Это не просто здания," — мой голос дрожит от волнения. — "Это наша память. Здесь венчались наши бабушки, здесь росли мы сами, здесь…"

Скрип двери прерывает мою речь. В зал входит ОН — Роман Северов, весь такой безупречный в дорогом костюме. За ним — целая свита с ноутбуками и планшетами.

"Позвольте, я продолжу," — его голос звучит как шёлк, но в глазах — сталь. — "Уважаемые жители, я представляю проект жилого комплекса 'Эдем'…"

На экране появляются красивые картинки. Сверкающие небоскрёбы, подземные парковки, торговые галереи. Всё такое современное, стерильное, безликое.

"А что будет с нашей булочной?" — спрашивает кто-то из зала.

"И с детской площадкой?"

"С мастерской Софии?"

Роман улыбается — отработанной, рекламной улыбкой:"Район получит современную инфраструктуру. Новые магазины, рестораны…"

"Но мы не хотим новых!" — я не выдерживаю. — "Вы хотите уничтожить душу этого места! Здесь каждый камень дышит историей. Моя бабушка открыла эту мастерскую сорок лет назад. Она создавала букеты для свадеб, юбилеев, первых свиданий. Каждый житель района хранит эти воспоминания!"

Наши глаза встречаются. На мгновение мне кажется, что в его взгляде мелькает что-то… понимание? сочувствие? Но нет — он тут же отворачивается к своим графикам.

"Прогресс неизбежен," — говорит сухо. — "Нельзя жить прошлым."

Вечер

Набережная встречает меня привычным шумом волн. Здесь, в свете фонарей, всегда легче дышится. Достаю альбом, начинаю рисовать — быстро, нервно, пытаясь выплеснуть на бумагу всю боль и злость сегодняшнего дня.

"Снова ты," — знакомый голос заставляет вздрогнуть. Тот самый незнакомец, что заговорил со мной вчера.

"Снова я," — отвечаю, не поднимая головы от рисунка.

"Что рисуешь?"

"Память," — я показываю ему набросок: старое здание моей мастерской, утопающее в цветах. — "То, что скоро исчезнет."

Он садится рядом, всматривается в рисунок. В темноте его лица не разглядеть, но голос звучит мягче, чем вчера:"Почему исчезнет?"

И я рассказываю. Про бабушку, про её любовь к цветам, про то, как она учила меня составлять букеты и рисовать. Про старый район, где все друг друга знают. Про то, как важно иногда сохранять старое, а не строить новое.

"Знаешь," — говорит он после долгого молчания, — "может быть, не всё ещё потеряно?"

"Правда?" — я поворачиваюсь к нему, и в этот момент проезжающая машина освещает фарами его лицо.

Роман Северов. Архитектор, который хочет снести мою мастерскую.

Я вскакиваю, сжимая альбом до побелевших костяшек:"Вы… вы специально подошли? Следили за мной?"

"София, подождите…"

Но я уже бегу прочь, а в ушах стучит: как я могла быть такой дурой? Как могла открыться ему?

Порыв ветра вырывает из рук один из рисунков. Пусть. Может быть, посмотрев на него, господин архитектор поймёт, что не всё в этом мире измеряется деньгами и прогрессом.