Отзвуки реквиема

Николай Иванович Голобоков (2024)

Автор книги Голобоков Николай Иванович ребёнок Великой Отечественной Войны. Художник, музыкант, писатель. Рассказы включают собственные воспоминания, чувства, переживания, а так же истории ветерана разведки. Один рассказ повествует историю беженцев из ДНР с трагедией их жизни, надежду на будущее, любовь, жизнь.

Скворец

Не верилось, что почти рядом, гремит и пылит трамвай, рычат грузовики, вталкивая в лёгкие прохожих сажу, гарь, пыль.

Забор, ворота, засов и, тишина. Тишина, в которую не веришь, никак не привыкнешь.

Тебя нет, ты растворяешься в этом весеннем и сам становишься частицей пыльцы, черёмуховых запахов.

Палочки вдоль тропинки, запах земли. Спина впитывает солнце, цветы дышат солнцем. Слышно как трава растёт, потрескивая прошлогодними листьями.

— А, не так уж и страшно, цепь растянулась.

— Успеваю к четырём на уроки, у меня же Ява.

— Коль, ты здесь? Я счас.

Грустно. Очень грустно. Почему. Скворец поёт. Поёт и плачет.

… В сорок третьем мама пела о партизанах и плакала. И мы с братом пели и плакали, когда оставались одни в детдоме, в сорок седьмом.

А что он? Своим скворчиным горем делится?

У лисы в зоопарке я видел слёзы. У собаки видел. У кошки, когда хозяйка котят утопила. А это птица. Почему ей так грустно.

— Подожди. Я сейчас принесу приладу. Цепь напильником не возьмёшь.

— Вот. Точка. Попал. Молодец.

— Крути.

— Мам, где фонарь?

— В погребе.

— Да я сам пойду!

— Вот, видишь. Крути. Так, ещё… ещё крути. Ага, таак. Хорошо. Вот теперь пробоем. Прошло.

— Фу ты. Кожух упустил. Вот теперь возни.

— Что уже три?

— Да я говорила, Женя, сделай скворечнику крылечко. Он,… скворец, полетел за кормом, а кошка их и сцапала. Птенцов, только вылупились, и скворчиху.

— Он прилетел. Тишина. Положил туда червей.

— Никого. Долго летал.

— С тех пор поёт грустно — грустно. Иногда с червями прилетит, бросит у скворечника, на ветку сядет и поёт. Поёт. Да таак, что плакать хочется.

— Плохо без неё. Пусто без них. Чем заткнуть дыры во времени. Нечем.

— Нет забот, и о себе забывает.

Он вспомнил тот засушливый год, когда так трудно было без червей и жучков. Как он радовался каждой букашке. Он готов был днём и ночью их таскать.

Вечерами и на рассвете он пел.

… Как — то прилетел, а в скворечне шум, писк — крылья мнут, и… и… полетелиии. Наверно плохо, но полетели, а потом вместе. Мать и он учили скворчат, делать повороты, виражи. Аллея, лента асфальта, и зелёный коридор. Вечером на пруд — там много солнышка и живности. Малыши довольны. А там люди, в дубовом лесу, палатка и двое малышей, хворост собирают. Тоже, видимо на гнездо. Вечером мошка, а нужно лететь в скворечню. Скворец впереди, рядом вся семья, летят, попискивают. А сейчас дыры во времени, куда себя деть? И он пел. Для людей и для себя. Молчать ещё труднее.

Время. Пощади скворца!

Время, пролети через лето, осень и зиму, после зимы — весна, надежды, новая скворечня, и, наконец, нет пустоты.

— Зачем ты себе?

— Не нужен ты и себе, если ты никому не нужен.

А люди говорят, что он пел грустно, что он плакал. Скворцы не плачут. Скворцы поют.

— Давай нитку, проверим колёса. Не ровно? А сколько времени?

— Ой, скоро четыре. Женя, я поехал.

А в каньонах Думчино — соловьиная пора. Пары подбираются по песням. Кто лучше. Знаешь, поют. Всю ночь.

Утро. Алый ломоть солнца. Твой голос, как ржавчина. Замолчи и слушай. Слышишь. Даже спишь и слышишь.

У моего ученика Саньки Юркова не было папы. Рано ушёл, был совсем ещё малым.

Он никогда никому не говорил этого слова. Я с ним, на мотороллере езжу на речку. Он очень рад.

— Моя маманя, маманя, мы с маманей. Вместо папы — пусто.

— Женя, скажи па — па.

— Да ну тебя, Коль.

… Вечерами, сидя на завалинке, а зимой на печке — лежанке, мы все трое: мама, брат и я — пели. Песни звучали грустно, и у мамы часто краснели глаза.

Мама говорила, что папа в партизанах. И мы пели о том, как партизаны повстречали немцев в лесу и угостили их огнём. Погиб наш папа. Песни оставались в памяти. Оставался и кусочек домашнего тепла и уюта. Довоенного.… В тёплой хате, зимой, мы сидим и поём. Оклеивая старыми газетами, пожелтевшую фотографию, где постаревшая за несколько часов мать, озабоченный отец, неестественно серьёзное лицо брата, и моя блестящая белая голова. Никто не верит в то, что сейчас из аппарата вылетит птичка, никто не улыбается, как раньше. Видно все чувствовали, что это в последний раз. Тепло отцовских колен. Его грустные глаза, с солнечными морщинками.

— Женя, скажи па — па.

— Да ну тебя, Коль.

— Однажды прилетела к нему скворчиха. И улетела. Он, и червей почти не собирает. Всё поёт и плачет. Поёт и плачет…

Как мама в сорок втором, когда спрятала извещение о смерти папы.