Трофей для хулигана

Олли Серж, 2020

Егор – пошлый романтик, беспредельщик, постоянный клиент отдела полиции. За него моему папе уже приготовили звание майора. А я… Через месяц я выхожу замуж за приличного, надежного и как там ещё говорит мама? Да не важно, что она говорит! Потому что в мою жизнь уже ворвался Егор. И показал, что до нашего первого сумасшедшего поцелуя, до первой жаркой ночи я не жила, а так… имитировала. Только вот почему мое свадебное платье все ещё висит на дверце шкафа? И я собственной рукой подписываю свадебные приглашения?

Несовместимость

Дарья

— Ты пойми, Дарья, — Артур тяжело вздыхает, едва сдерживая раздражение, но продолжает говорить ровным тоном. Чёртов непробиваемый сфинкс! — Свадьба — это прекрасный повод укрепить некоторые деловые отношения. Обязательно нужно позвать Егорова с семьёй, Вавиловых, твой папа настаивает на приглашении Бориса Викторовича с женой…

— Послушай! — я в отличие от него не сдерживаюсь. — Вот только я совсем не понимаю, как это связано с моим платьем! Ну не хочу я эту «бабу на чайнике»! Не-хо-чу! В июне будет жара. Да я просто сварюсь в нём! Или застряну… в каком-нибудь дверном проёме… — психуя, съезжаю по спинке кресла вниз и откидываю сиденье.

— Даша! — мой жених раздражённо сигналит автомобилю перед нами. — Сядь, пожалуйста, прилично. Мы вчера уже заказали белые лимузины. Свадьба будет классической, дорогой, понятной гостям. Родители полностью поддерживают это решение…

— Но это моя свадьба! — я подскакиваю и поворачиваюсь лицом к Артуру. — Не Егоровых, не твоей мамы, не моего папы, а моя! Наша! Почему мы должны отдать этот день посторонним людям?

— Потому что это — всего лишь день! А завтра мне вести с ними дела. Дашунь, — его голос смягчается, а я чувствую себя недоразвитой пятилеткой, — ну когда ты уже перестанешь нести всю эту романтическую чушь? Свадьба в футболках! Фотосессия на футбольном поле! Ну это же бред! — он усмехается, кладёт руку мне на колено и похлопывает. — Ты только не дуйся. И давай потихоньку заканчивай со своими ночными сменами. Иначе я сам вмешаюсь. Мне не нравится ложиться спать одному…

— А давай мороженого поедим! — перебиваю.

Мой жених кидает взгляд на своё запястье с часами и отрицательно качает головой.

— В кафе не успеем. Нужно было быстрее собираться.

— Да не в кафе! — я понимаю, что уже специально провоцирую Артура. Он никогда не ест ничего на улице. — Вот тут притормози. Давай купим в магазинчике.

— Даша! Ну я же объяснял много раз, что в покупном мороженом содержатся трансжиры, как и во всём остальном фастфуде. И это негигиенично. И опасно для голосовых связок. А ты знаешь, что они — мой рабочий инструмент. Я надеюсь, что ты не питаешься колой и бургерами, когда я не вижу?

— Конечно же, нет! — желудок сводит от упоминания еды. Мне хочется впиться зубами в жирную свиную котлету или хотя бы в кусок копчёной колбасы. Ибо вот уже три дня мясо в нашем доме — табу. У Артура разгрузочные дни. Чистит энергетическое поле от негатива. — Ты же повелел!

Не имея больше желания разговаривать, выкручиваю громкость магнитолы на максимум.

«… сегодня состоится столичное дерби ЦСКА — Спартак. Ожидается семьдесят тысяч болельщиков. Покой граждан будут обеспечивать особые отряды конной полиции…»

— Сделай тише, пожалуйста, или переключи, — Артур просит сдержанным тоном, будто ничего не происходит. — Мне мешает вести машину.

— А мне интересно! — отвечаю с вызовом и жду его реакции.

Но он просто сам тянется к магнитоле и меняет частоту. Салон заполняют звуки фортепьяно. Кажется, это «Ты в моём сентябре» Крутого. Красиво. Я не большой любитель классической музыки, а вот академическая — это моё. Артур щёлкает на следующий канал. Теперь играет «Агата Кристи». Их любит папа, а мне…

— Верни, пожалуйста, — тянусь к кнопкам, но жених ловит мою ладонь.

— Что это? — переворачивает мою руку ногтями вверх.

Я не сразу соображаю, что он заметил мой маникюр красным лаком. Чёрт!

— Красная помада, красный лак — всё это пошлость. Моветон. Особенно для молодой женщины. Да ещё и смазанный.

— Ты меня торопил. Я схватилась за колготки…

— Так мы из-за этой ерунды собрали все вечерние пробки? — он мечет на меня гневные взгляды. — Господи, Дарья! А мама теперь сидит и не ужинает без нас. Отца голодом морит… Они же не знают, что у тебя смена.

— Ты сам предложил меня довезти! — я повышаю голос.

— Да, я предложил… Ради твоего комфорта.

— Отчего же мне так некомфортно тогда? — меня откровенно пенит. Хочется стукнуть Артура по-настоящему. И я впиваю свои красные ногти в ладони. — Высади меня, пожалуйста, возле метро.

— Даша… Перестань… Сейчас час пик. Люди чихают, кашляют, хватаются тут же за поручни этими руками…

— Ты, кажется, забыл, где я работаю, — едко шепчу в ответ. — И у меня там тоже куча микробов, которые мутируют от стерильности в геометрической прогрессии, — говорю специально, потому что мне нравится, как его плечи передёргивает.

Он сбрасывает скорость и паркуется у обочины.

— Ты права, Дарья. Пока мы не разругались… Лучше обоим остыть, — притягивает меня к себе и целует в висок. — Я бываю не прав. Напиши, как доберёшься. Заберу тебя утром. Поедем кольца покупать.

— Хорошо, — обиженно бурчу в ответ и выхожу из машины.

Сразу хочется глотнуть воздуха в лёгкие побольше. А потом заорать, поржать в голос. Но леди не смеются. Они улыбаются. И не едят булки с колой. Ага.

— Спасибо, — забираю через окошко ларька свёрток с шаурмой и едва не давлюсь набегающей от запаха слюной. Подаю деньги продавцу, отхожу в сторонку и делаю то, о чём мечтала три дня. Ем мясо. Капля жира падает на куртку. Я затираю её салфеткой. Артур бы уже закатил глаза и разразился лекцией на тему, что встречают человека всегда по одёжке, и поэтому ему должно быть за меня не стыдно. Ибо я — его лицо, его будущая жена. Вытираю жирные руки второй салфеткой и топаю в сторону входа в метро. Никто из этих бегущих мимо меня людей не заметит маленького пятнышка даже на моей белой куртке. Но замыть на работе придётся.

Возле метро столпотворение. Двери заблокированы, и люди уже строят версии о происходящем.

— Пропустите! — расталкиваю людей. — Я — врач. Пропустите, — пробираюсь ко входу. — Что происходит? — налетаю на женщину в форме метрополитена.

— Да какие-то идиоты подрались. Вагон разбили. ОМОНом разгоняют.

— О, Господи… Может, помощь нужна? Пострадавшие?

— Да ну какое там! — женщина машет рукой и открывает дверь. — Что хулиганью сделается?