Бенедиктов
Садился за стол Бенедиктов
И вновь, окропляя листы,
Писал упоённо, сердито,
Как будто бы красил холсты.
И змеями юркими, мысли
Из сердца вползали в стихи.
Не строго он к ним относился
Прощая, как Ной за грехи,
За то, что в них проза плескалась,
В мир рифм совершая прорыв.
А сердце болело, казалось
Сосёт его страшный нарыв.
И билось оно, словно птица,
Как слово, порой, между строк,
Готовое кровью залиться.
И в пальцах дрожало перо.
Но он не вставал… Бенедиктов,
Упрямо марая листы,
Писал упоённо, сердито,
Как будто бы красил холсты.
