Вспомни меня

Розалина Будаковская (2024)

Дейзи Мун находит конверт с уголком газеты о 30-летнем убийстве Карен Сайд в Орегоне. Получая непонятные фотографии, она чувствует, что это связано с её прошлым. Дейзи решает расследовать дело, опрашивая местных жителей и пытаясь найти связь с собой и Карен. Постепенно она осознает, что убийца может быть ближе, чем она думала. Её жизнь превращается в опасную игру, где каждое новое открытие может стать последним.

На память без подписи

Выходные пролетели быстрее, чем хотелось бы. Впрочем, в моём графике они и таковыми не значились. Зато настал понедельник, а значит в моём распоряжении тот редкий день, когда можно поспать до полудня и никуда не торопиться. Чуть позже позвонил хозяин бургерной, сообщил о проверке и попросил не приходить сегодня. Что за праздник? Целые сутки и полностью свободные!

По привычке, пока закипал чайник, в пижаме и тапочках я спустилась за почтой и снова среди газет и рекламных листовок обнаружила неподписанный конверт. Всё та же плотная качественная бумага, плотная склейка и отсутствие каких-либо опознавательных знаков снаружи. Я достала из коробки с квитанциями предыдущее послание, взяла нож и всё же решила узнать их содержимое. В первом лежал оторванный пожелтевший уголок газеты с датой «среда, 11 ноября 1992 год». Во втором, сегодняшнем, находка будоражила больше — фотография. Давно я не видела полароидных фотокарточек. На мутном снимке запечатлен придорожный отель с яркой неоново-красной где-то на окраине жуткого леса.

По коже бежали мурашки. Место на фото показалось чем-то знакомым. На карточке нет ни подписи, ни даты, однако, раз всё это прислали в одинаковых конвертах, значит и кусок газеты и фото как-то связаны. Может, видела в каком-то журнале или фильме нечто подобное? Но, чёрт, откуда мне лично знать это место — меня в девяносто втором ещё в планах у родителей не было! Боже, да у них не то что меня в планах не было, они ещё даже друг друга не знали!

Оба конверта я запаковала обратно и забросила к квитанциям, села за стол и продолжила пить кофе.

— Что за фигня? — бормотала я вслух. — Что за шутки?

Отвлечься на завтрак получилось всего минут на десять, затем я подорвалась, достала загадочное фото мотеля и принялась искать что-то похожее в интернете. Спустя полчаса листания бесконечной подборки ссылок на сайты и картинок, я поняла только одно — таких мест слишком много. Причём практически в каждом штате от Мэна до Вашингтона. На запрос по дате «11 ноября 1992» также не нашлось ничего путного — религиозные праздники и странные праздники, о которых я впервые слышала, чужие посты из самых разных соцсетей, значение чисел, даты рождения и прочее.

Всё это напоминало квест и, разумеется, разжигало недюжинный интерес. В конце концов, если меня таким образом пытается запугать какой-то «гений», у меня будут доказательства этого для полиции, а не просто сомнительные конверты из почтового ящика. Однако для дальнейшего расследования у меня не хватало зацепок, придётся мучительно ждать следующий конверт. Незаметно чувство страха перед загадочным отправителем переросло в любопытство.

Покончив с завтраком, я завалилась на диван, который до сих пор не собрала, и, листая картинки из поиска дальше, не заметила, как провалилась в сон.

Промозглый вечер. Полоса тёмно-серого асфальта уходит в глухой лес, где её прячет плотное облако тумана. Непроглядная стена деревьев повсюду. Пахнет прелой хвоей, смолой и мокрой землёй. Ни указателей, ни развилок, а на обочине в паре десятков метров стоит синий Форд на аварийных огнях. Это моя машина. Старенькая, без запаски, потому что я уже проколола шину на прошлой неделе, а сейчас вот она вообще заглохла посреди безлюдной дороги.

Я шла за помощью. Телефон здесь не ловит, он и в городе не всегда хорошо работает. Куртка хоть и кожаная, но промокла насквозь. Джинсы и высокие ботинки тоже пострадали от влаги. Из денег у меня всего-то десятка в заднем кармане и, если и она не промокла от моросящего дождя. Ах, ещё, может, пара центов завалялась со сдачи на заправке. Волосы висят сосульками, с них капает вода. Думаю, от макияжа тоже уже ничего особо не осталось.

— Почему нельзя было выбрать день с хорошей погодой? — вслух ругала себя я, с опаской оглядываясь по сторонам. — Какого чёрта нужно было переться в такую даль в дождь и туман?! Лучше бы поехала в автосервис, как и собиралась!

Дождь усиливался, но капли, которые до этого я чувствовала на коже, на этот раз просто шумели поблизости. Я проснулась и обнаружила, какая непогода разыгралась за окном, пока я дремала. В приоткрытое окно задувал совсем не сентябрьский ветер, пол уже наполовину был мокрым, с подоконника капала вода.

Подскочив, я чуть не навернулась из-за воды, но держалась и закрыла окно. Потоп пришлось убирать кухонным полотенцем, губкой для посуды и половой тряпкой, о существовании которой я и забыла до этого момента. Вместе с тем, меня не покидало чувство реальности от сна. Все ощущения в нём казались чересчур уж настоящими, а дождь… Готова поклясться, что в мороси были все мои волосы и лицо! И запах… Натуральная смола и хвоя.

С каких пор стала такой впечатлительной? Неужели сон мог присниться от одной дурацкой фотографии?