Покинуть бы город…
Покинуть бы город, в который ещё не вернулся…
Забыть его гонор хотя бы на месяца три…
И внутренний голос упрямо твердит: «Повинуйся!
Сомнения точку в конце предложенья сотри!»
Доверюсь вагону, и в нём же, набитом — обратно…
Не станет препонов чинить пассажиру Господь.
До шумных ли улиц, дворцов и костюмов парадных?
Душа просит света, и к светлому тянется плоть.
Июль за июнем отправился в долгую спячку…
По августу — к дате, где значится слово «отъезд».
И чувствую, будто проверенным нюхом собачьим,
что с каждой минутой — сложнее в экзамене тест.
Так трудно решиться: поступок, наверное — подвиг…
И будни сигналят, и воздух глубинки пьянит…
Живая страница… Открытая, чистая — подле…
Не дай Бог — приснилось, а утро придёт, осквернит…
