Своя игра – 1. Уклонист его величества

Юрий Соколов, 2020

Уклоняться от службы в армии родной страны опасно. Можно… нет, не штраф схлопотать и не в тюрьму загреметь, а попасть в какую-нибудь другую армию. Например, Оргойского королевства. Которое ведет войну с Мадуарской империей. И тебя вот-вот на эту войну отправят!.. Откосить не выйдет – отрубят голову. Что остается? Правильно: удариться в бега. И не попасться, если получится. А не получится – смотри предыдущий пункт. Отрубят голову. Содержит нецензурную брань.

Глава 1

Я вышел из военкомата в прекрасном настроении. И с чувством честно выполненного долга — перед самим собой. Остановился на крыльце, открыл военный билет и прочитал еще раз милые сердцу слова: «Ограниченно годен к военной службе». То есть не годен к ней в мирное время. Вот так! И в гробу я видал вашу армию.

Мне все же удалось открутиться от призыва. После долгих мытарств и с помощью тысячи уловок, — но удалось. И почему, спрашивается, я должен был поступить по-другому? Любое стоящее образование у нас давно платное. Любые медицинские услуги, после которых не останешься инвалидом, тоже платные. Куда ни сунься — везде плати, за каждую мелочь. А как в армии служить — так я это с какого-то перепуга обязан делать бесплатно? Нет, граждане начальники! Если у нас рыночная экономика, так делайте ее рыночной везде. А то слишком кайфово жить будете. Впрочем, вы так и живете, правильно? Вот и я хочу жить кайфово, чисто в свое удовольствие. И делать что-то готов только за деньги. Причем за хорошие.

Спустившись с крыльца на тротуар, я огляделся, все еще держа военник в руке. Надо как-то отметить событие! Чего бы придумать такого, чтоб надолго запомнилось?

Но придумать я ничего не успел. Асфальт с шумом разверзся под ногами, мир вокруг закрутился в красочном водовороте, а потом меня швырнуло бог весть куда. На что-то твердое. В глазах темно, в животе крутит, я изо всех сил пытаюсь справиться с тошнотой, а в ушах звучит невыносимо напыщенный голос:

— Радуйся, презренный червяк! Ты призван в ряды Народного ополчения его королевского величества Бальдура Великолепного! Гордись оказанной тебе честью и приложи все усилия, дабы оправдать доверие!

— Но я не годен к службе, — машинально пробормотал я, еще стараясь сдержать рвоту. Надо хоть сперва разглядеть, куда блевать… Темнота в глазах сменилась радужными кругами, но кроме них все равно нихрена не видно.

— То есть как — «не годен»? — вопросил другой голос, уверенный и грозный. — Что за детский лепет? Раз сюда попал, значит — годен, и нефиг вешать мне на уши спагетти. И вертикально встань уже — чего развалился? Ноги от счастья отказали?

Я помотал головой, разгоняя цветастые круги, увидел в просветы меж ними чьи-то сапожищи, утвердившиеся на серой брусчатке, и не без труда поднялся.

— Давай документ! — потребовал стоящий напротив бородач в латах, презрительно меня осмотрев.

Я тоже себя осмотрел — и ужаснулся. Вместо нормальной одежды на мне были грубые холщовые штаны, такая же рубаха и суконный плащ. Плечи что-то давило и слегка оттягивало назад. Я ощупал их — давили веревочные лямки. Завел правую руку за спину — котомка… В левой руке свиток. Пергаментный, мать его.

А вокруг… Вокруг меня был средневековый замок. То есть то, что обычно бывает внутри его стен.

Сглотнув ком в горле, я уставился на бородача.

— Чего пялишься? — спросил он. — Людей ни разу не видел? Присылают всяких, — а ты с ними возись!

С этими словами бородач выдернул у меня из ладони свиток, развернул и стал читать.

— Не годен в мирное время… Ага! — обрадовался он. — Так что ж ты мне голову морочишь? Ясно же написано: «в мирное»! А у нас война тридцать четыре года как идет. И поэтому ты годен, превосходно годен!

— Но у меня… — начал было я.

— Что у тебя? — оскалился бородач. — Болеешь чем? Так я тебя сейчас мигом от всех болезней вылечу!

И он потянул из ножен меч.

— Нет, что вы! — заторопился я. — Здоров, господин сотник, полностью здоров!

— Вот так-то лучше, — подобрев сказал «господин», засовывая меч обратно. — Только я не сотник, а управляющий. Твой сотник с утра на плацу, новобранцев вроде тебя дрессирует. Айда в арсенал, а потом я тебя как раз на плац и перенаправлю. Да интерфейс-то включи, дятел! Ты как вообще без него живешь? Не удивляюсь твоей ограниченной годности. Кому в мирное время нужны такие… альтернативно-одаренные.

Чего-чего включить? Интерфейс?..

Однако подумать мне не дали.

Понукаемый и погоняемый, я пошел по дворам и галереям замка, периодически переходя на трусцу. Бородач бодро хромал следом, не спуская с меня глаз и подбадривая ругательствами. Под конец он меня обогнал, сдвинул в сторону стоявшего у дверей арсенала стражника, и мы вошли внутрь. В трех шагах от входа помещение перегораживал длинный дощатый стол — кривобокий, грязный, кое-как сколоченный, похожий на прилавок. Протиснувшись в щель между ним и стеной, управляющий ухромал вглубь заставленного стеллажами и сундуками оружейного склада, скупо освещаемого естественным образом через немногочисленные зарешеченные окна.

Я сбросил с плеч котомку и бухнулся на скамью справа от входа. Куда, черт побери, меня занесло? Надо срочно это понять, пока есть время. Причем соображать лучше правильно, если хочу жить. По реакциям бородача ясно — здесь долго рассусоливать не станут. Не впишешься в представления местных о прекрасном или ошибешься в чем важном — снесут башку, и все дела.

Окружающее похоже на Средневековье, но даже короткой пробежки по замку и быстрых взглядов по сторонам хватило, чтобы понять: оно какое-то ненатуральное. То есть нет — очень даже натуральное, и я не сомневался, что если бы бородач сгоряча действительно врезал мне мечом, то последствия были бы для меня самые плачевные. Однако обстановка сильно напоминала виденное в художественных фильмах, знакомое по книгам. Была до боли родной. Вряд ли я так воспринимал бы действительность, попади в настоящее прошлое нашей цивилизации.

И еще — откуда-то знаю язык, на котором здесь говорят.

И еще — более чем странное употребление бородатым слов и выражений, со Средневековьем не связанных…

Я вспомнил про совет включить интерфейс. В самом деле дятел — что я без него пытаюсь разобраться, когда можно с ним. А как его включить? Потеряв несколько секунд на раздумья, я не нашел ничего лучше, как негромко сказать:

— Интерфейс!

Он развернулся в воздухе перед глазами. Поверх всплыло окно с приветствием новому участнику. Я его тут же закрыл, чтоб не мешало видеть остальное, и очутился на вкладке «Профиль».

Имя: Иван

Раса: человек

Класс: воин (новобранец)

Уровень: 1

Сила — 1

Ловкость — 1

Выносливость — 1

Удача — 1

Хладнокровие — 1…

И так далее — все характеристики по единичке. Самих характеристик — мама не горюй… Свободные очки — 20, мана — 84/100, живучесть — 98/100. «Вы можете говорить, читать и писать на общем, и еще одном языке на ваш выбор». «Вам доступно ускоренное овладение одним навыком на ваш выбор…»

Ну точно — это игровой интерфейс. Для управления достаточно сфокусировать взгляд на нужном элементе и дать мысленную команду. Я в игровом мире, неотличимом от реального. Вот почему Средневековье вокруг такое — книжно-киношное. И бог весть, что читали и смотрели для вдохновения разработчики. Или кто там сотворил то дерьмо, в которое я вляпался.

Кстати: а как я в него вляпался?

Тут мой разум дал сбой. На планете Земля не существовало технологий, позволяющих создавать что-то подобное. А где они могли существовать еще, здравых идей в голову не пришло, и я решил отложить вопрос на потом. В конце концов, сейчас главное — жизни не лишиться. Рассмотрение возможных вариантов попадания сюда важно лишь для поиска способов выбраться отсюда. Для чего надо сперва освоиться здесь. Да и бородач уже перестал ругаться и хлопать крышками сундуков в недрах арсенала, и обратно топает с охапкой какого-то брякающего барахла…

— Вот, получи! — сказал он, дотопав до стола и вывалив барахло на него. — Остальное ведь у тебя с собой?

— Да, господин управляющий! — поспешно подтвердил я, опасаясь последствий за иной ответ. Ну и котомку пока не проверял же — наверно, в ней и лежит «остальное».

Слишком поздно меня озарило, что если в котомке всего нужного не лежит, последствия могут оказаться тяжелее.

— Ну-ка, дай я проверю! — нахмурился бородач.

Преодолев слабость в коленях, я поднялся с лавки и поставил котомку на стол. Развязал. Выложил содержимое:

1. Штаны и рубаху — такие же точно, как на мне.

2. Прямоугольный кусок холстины, похожий на полотенце или маленькую скатерку.

3. Котелок.

4. Деревянную ложку, миску, кружку.

5. Пять караваев хлеба — страшноватых на вид, но вкусно пахнущих.

6. Копченый окорок.

7. Большущий кусок соленого сала.

8. Несколько луковиц.

9. Увесистый мешочек килограммов на пять, после извлечения которого мои руки оказались в муке.

10. Еще один мешочек — вроде, с фасолью.

11. Огниво и симпатичный наборчик для ремонта одежды и обуви.

12. Прочие принадлежности походно-хозяйственного обихода и съестные припасы.

В целом наполнение котомки выглядело так, словно меня собирали в дальнюю дорогу любящие родители — крестьяне среднего достатка, которых собственный феодал и соседние потрошат не слишком часто.

— Вижу, все в порядке, — успокоился бородач. — Складывай, складывай назад! Экий ты тормоз, право… Стой, а деньги? Деньги при тебе?

— Не знаю, — честно ответил я, памятуя о своей недавней поспешности и не желая больше рисковать. Пусть хромоногий считает меня тормозом. Пусть идиотом. Может, оно и лучше. Может, по психической статье спишут вчистую. Удастся откосить от службы и здесь — то-то будет праздник! Хотя сперва хорошо бы разведать, как местные относятся к сумасшедшим, — отпускают с миром или сжигают на костре.

— А кто знает? — свирепо осведомился бородач. — Я должен знать, есть ли у тебя деньги? И откуда такие олухи берутся, да простит меня Создатель! Ладно, дай посмотрю!

С этими словами он обогнул стол, распахнул на мне плащ, сунул под него руку, похлопал по пояснице, повернул к себе спиной, развернул обратно и потряс перед моим носом тугим кожаным кошельком, похожим на кисет.

— Вот твои деньги! И, конечно, ничего не потрачено?..

А где бы я успел потратиться, подумал я, но промолчал.

— И сколько тут у тебя? Два золотых, пяток серебряков и сотня меди… Да, вся сотня, до медяка… Хорошо придумал герцог с этой переброской новобранцев. Правда, все вы ошалелые после нее какие-то. Но только прикинь, как бы ты добирался на службу своим ходом. И каким пришел. Грязным, голодным, обтрепанным — и без единой полушки. Штаны на смену — и те продал бы. Знаем мы ваших сельских старост! Так и норовят денежное довольствие рекрутам урезать. Кому месяц до места добираться — на неделю дают… Радуйся и благодари герцога. И Бальдура Великолепного — да продлится его владычество.

— Но ведь я…

— Что — ты? Что — ты? Я уже понял, что ты редкостный осел, — всю твою тупость даже на переброску не спишешь. И откуда тебя только Герхард выкопал? Марш на плац!.. Стой, куда?.. А оружие и снарягу кто забирать будет? Вот, бери. Как особо талантливому объясняю: это подкольчужная рубаха. Надеваешь ее — не ошибись! — под кольчугу. Шлем — на свою пустую башку. Щит на левую верхнюю конечность — не на нижнюю! Меч берешь в правую.

— А если я левша? — ни с того ни с сего брякнул я. На миг забыл, где нахожусь.

— А если ты левша, то следует немедленно отрубить тебе левую руку! — взревел бородач. — Так ты левша, сын сатаны?

«Не-е-е-е-т!» — хотел заорать я, но отнялся язык. Вот почему он сейчас отнялся, а не парой секунд раньше?

— Да не дрейфь, темень деревенская! — расхохотался бородач. — Полвека уж левшам руки не рубят. Ибо Святой вселенской церковью на Фескейском соборе признаны верными слова пророка Искима, что левши сотворены Создателем наравне с правшами… А теперь на плац — тренироваться! И советую подойти к занятиям серьезно. У нас, конечно, не как у Людвига Дельмерского — назавтра уже в дело. Мясо для рубки мы врагу не поставляем. Однако если ты ко дню великомученицы Елены должный уровень не наберешь, пеняй на себя. На войну отправишься все равно. Хоть как достойный ополченец его величества. Хоть как мясо для рубки. Уж поверь старине Снурфу — так и будет.