Здравствуйте, я ваша Смерть! В борьбе бобра с ослом всегда побеждает бобро…

Александр Воронцов

Как выглядит Смерть? Какое хобби у Бога? Почему один Ангел спасает душу, а другой Ангел бережет тело? И, в конце-концов, что с нами происходит, когда мы покидаем ЭТОТ свет и уходим на ТОТ? Все эти вопросы всегда интересовали человека. Александр Воронцов решил воплотить в жизнь свою версию ответов на эти глобальные вопросы. Правда, вся эта глобальность преподносится, как всегда, с юмором на грани сарказма.

© Александр Воронцов, 2017

ISBN 978-5-4485-7671-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пьеса в трех действиях

Действующие лица

Писатель

Бог

Ангел Хранитель (он же Анатолий)

Ангел Смерти (он же Михаил)

Диспетчер ГАИ, она же Смерть

Девушка на мосту (Ёлка)

Действие первое

Картина первая

Темнота. В темноте начинается диалог двух мужских голосов. Зритель не видит, кто с кем говорит.

Музыка Stoffes grav — Flдskkvartetten

— Что такое? Почему я ничего не вижу?

— Потому что ты умираешь.

— А ты кто?

— Разве это важно?

— Важно. Если ты врач, то ты обязан меня спасать.

— Распространенное заблуждение. В этой жизни никто никому ничем не обязан.

— В жизни — нет. А в смерти?

— Философский вопрос. Но, как мне кажется, для умирающего не самое подходящее время устраивать философский диспут.

— А почему я тебя не вижу?

— Меня никто не видит. До тех пор, пока не умрет.

— Но ты не врач?

— Ты это сам уже понял.

— Но если я умираю, то должен быть хотя бы свет в конце тоннеля какой-то…

— И снова мифы и легенды. Если ты умираешь, то твои глаза тоже умирают — чем ты увидишь тоннель и свет в нем, даже если он есть?

— Но если я умираю, то я еще могу видеть, я ведь не умер?

— Ну, откровенно говоря, как физическое тело, умер.

— Получается, тогда я существую, как астральное тело? Тогда все равно я должен видеть.

— Ты знаешь, для такого упрямца, как ты, я готов сделать исключение. Видеть ты не можешь, но чтобы не разводить лишние антимонии, уберем следствие, но оставим причину (щелкает пальцем)

Писатель — Ух ты… Погоди, но если я умер, то и слышать не должен… Тебя во всяком случае.

Бог — Как раз услышать меня могут все. Правда, не все хотят. Ты, например, слышал меня и раньше.

Писатель — Как это? Когда?

Бог — Когда писал свои романы. Я даже целовал тебя в лоб.

Писатель — Не понял.

Бог — Ну, ты гений, а так говорят, что гениев в чело Бог поцеловал…

Писатель — Ну да, я догадался… А почему я тебе вот так сразу верю?

Бог — Потому что ты писатель, и ты гений. И тебе не надо каких-то сверхъестественных подтверждений моей божественной сущности. Впрочем, как раз в твоем случае ты это подтверждение получишь.

Бог, как бы вспомнив, достает из верхнего кармана бейджик с надписью «БОГ» и вешает себе на пиджак.

Писатель — (смотрит на бейдж) Зачем?

Бог — Не зачем, а почему. Потому что ты гений. Ты хочешь увидеть себя мертвого?

Писатель — Ну, особого желания не испытываю…

Бог — Но все же, взгляни сюда. Смотри (показывает рукой на авансцену), вот ты в больничной палате — тебя пытаются вытащить. Бедняга…

Писатель — Не надо только жалости, жалость унижает.

Бог — Я не тебя жалею, а твоего врача — ему предстоит объясняться с твоей мамой…

Писатель — М-да, согласен…

Бог — А вот ты такой красивый, в гробу. Хорошие похороны, кстати, со вкусом.

Писатель — Спасибо.

Бог — Ну, дальше твои коллеги, газеты, телевидение… В общем, дальше все обыденно.

Однако у меня к тебе предложение. Деловое.

Писатель — Как правило, с деловым предложением подкатывает Дьявол.

Бог — Послушай, я лекции читать тебе не буду про инь-янь, ладно? Открою тебе сакраментальную истину — скажи, смог бы я проявлять свое величие и свое милосердие без удачных пасов Сатаны?

Писатель — Понимаю…

Бог — На то ты и гений. Итак, мое предложение простое — ты получаешь возможность пожить еще немного, но не у себя и не в этой жизни. То есть, назад ты уже не вернешься.

Писатель — Это как? А где я буду?

Бог — Ну, как говорится, у меня под кры… В общем, у Бога за пазухой.

Писатель — Интересно, не жить, но у тебя…

Бог — Не совсем у меня. В общем, официально ты еще будешь валяться в коме, а неофициально я даю тебе возможность закончить свой последний роман. Я его читал — это лучшее из всего того, что ты написал. Было бы обидно, если он так и останется незаконченным. Не так уж много в современном мире хорошей современной литературы.

Писатель — Интересно, а твоя какая выгода?

Бог — Неужели ты думаешь, что вот так сразу Господь должен открыть тебе, смертному, свои помыслы и планы? Ну, ладно, какая у меня может быть выгода? Твой роман здесь кроме меня никто не прочтет. Его не увидит твой мир. Он навсегда останется здесь. Но в потустороннем мире он будет иметь колоссальный успех. Но главное не в этом. (переводит тему, что-то пытаясь скрыть). Неужели ты, как автор, вот так сможешь уйти, не сказав свое последнее слово этому миру? Мысли материальны, мой друг, не исключено, что они вернутся к людям, так или иначе. Так вот, важно, чтобы эти мысли произвел на свет ты.

Писатель — Мне как-то непонятно…

Бог — Да все тебе понятно и все ты понял — вон, глаза загорелись.. Тебе все время не хватало времени, денег, понимания окружающих, ты писал в нищете, изо всех сил мучаясь со своим здоровьем… а теперь ты спокойно можешь закончить дело всей своей жизни. Все твои рукописи, черновики, все материалы будут у тебя — только пиши. Сам понимаешь, есть, пить и все остальное тебе уже не нужно. Так что все время — полностью в твоих руках.

Ну что, по рукам?

Писатель — Согласен (пожимает собеседнику руку) Терять мне нечего, а умирать, не закончив свой труд как-то некрасиво… (уходит)

Бог (вслед уходящему) — Только помни — ровно в полночь карета превратится в тыкву… то есть — я даю шанс, но им надо уметь пользоваться…

Мужчина в белом костюме смотрит вслед Писателю. Усмехается, взмахом руки гасит свет в зале и мановением другой открывает занавес, щелкает пальцем — начинается музыка. Потом смотрит на сцену некоторое время и не спеша уходит.

Конец ознакомительного фрагмента.