Голосов овраг

Александр Салангин, 2021

История о группе единомышленников, которые лелеют мечту о путешествии из реальности современной Москвы в мир грядущего. Местом поиска дороги в завтрашний день становится Голосов овраг – овеянная городскими легендами достопримечательность Коломенского парка: в историческое время здесь документировались подобные «прыжки в будущее» через внезапно возникающий над оврагом таинственный зелёный туман. Мораль рассказа: в этом мире нет ничего невозможного – кроме одного: от судьбы убежать не удастся.

Включаю память о моём теперь уже далёком прошлом — и не могу припомнить, когда и как именно это произошло. Но в тогдашних диалогах с собой я уверенно подтверждал свой статус так: разочарование опустошило душу, и я окончательно потерял интерес к…

Не к жизни, конечно. К современности. Этот временной срез мне хотелось перелистнуть, как тонкий кусочек подсохшего «Маасдама»: — упаковку сырной нарезки открыли и забыли на ночь на столе; нижние «страницы», наверно, ещё не успели засохнуть; но верхнюю я точно не хочу.

Чувство было сильным, хотя жило глубоко и наружу выходило не часто. Снаружи были неопасные хандра и апатия. Я всегда старался держаться режима «запасной опции» — между страхом и ужасом выбирал страх, между тоской и отчаянием — тоску и далее в том духе. Жить всё-таки страшно интересно, даже когда без перспектив.

Но всё же душу изрядно томила предсказуемость этой «бесперспективы». «И в дальний путь на долгие года» — линия жизни, ровная до тошноты. График с показателем 0 по всей длине оси Х.

В общем, две этих верных подруги были сутью моего частного бытия. Первую, апатию, я развлекал чтением любимых пабликов про разную хтонь и хрень — они были с каждым днём всё смешнее, возгоняли настроение и давление к верхним границам. А со второй, хандрой, ладить приходилось чуть более сложным способом — ежевечерне выводя тело своё на прогулку в Коломенский парк. Я поселился в этих краях недавно, гулять по парку было внове и по приколу.

Будни рекламного работника скрашивала эта ежевечерняя развязка: яркая от фонарей тропинка сквозь листву, закрытые сувенирные палатки, шатровая громада белокаменной застройки, шорох ветра в глубине «царских» аллей, сумрачные дали «Братиславской» за живописным полуостровом, холодная река — и густые, как джунгли, заросли ночных склонов и впадин, которые не объедешь никаким курвиметром (есть такой девайс у инженеров, не знаете — гуглите).

Пребывая в добровольном ментальном затворничестве от мира сего, ты плывёшь сквозь людей, как призрак. Никто не посмотрит в твою сторону, если весь твой облик — про «вы меня не интересуете». Люди чувствительны и даже праздно глазеть не станут на безразличного к ним. Это очень удобно: ты дрейфуешь по парку в полном одиночестве. Вокруг тени теней — правда, порой по-детски шумные или по-велосипедному внезапные, но это мелочи, а так — рай: я царь, живу один.

Я шёл бесплотным призраком мимо лип и неспешно разворачивал в уме большие рекламные кампании, разноцветными зонтами распахивал километровые диджитал-стратегии над сонным маревом Марьино, лежавшим плотной синей подушкой на зубчатом горизонте (дом, офис, дом, труба, офис, дом, ТРЦ, дом), и ощущал в сердце мерцание чего-то похожего на счастье. Радость творчества — высшее благо, данное нам в ощущениях.

На пике озарений возникало страстное желание поделиться большой идеей с первым встречным. Креаторы, вы это чувство знаете. И я взглядывал наконец на людей, как на людей. Ух, вот этим я бы точно с удовольствием сейчас рассказал бы. А уж вот этой бы…

В момент творческой удачи люди парка начинали мне хотеться, сердце горело смутным желанием причинить им большое и случайное добро.

«Представь себе футболку — во всю грудь у неё QR-код, привязанный к твоему кошельку, и надпись «Донать, если нравлюсь». Ещё неоном горит, чтоб издали было видно. Вообще ничего лишнего и затраты ниже нуля. Пошли тебе такую сделаем».

Да кто бы меня послушал.

Проводя в этом режиме спокойного творческого созидания недели и месяцы, я менял маршруты, постепенно отсекая те из них, что не приносили новых идей. Никчёмные в креативном смысле покои царя Алексея Михайловича ушли следом за столь же творчески бесплодной набережной (хотя — казалось бы). Со временем ареал вечерних прогулок съёжился до высокого берега с церковью Вознесения и смотровой площадкой, громадного яблоневого сада напротив (маниакально аккуратного, напоминающего «страну виноградников» в северной части Италии) — и пролегающего между ними глубокого природного шрама на могучем теле парка: Голосова оврага.

Оврагу была посвящена экскурсия, которую местные рекламные щиты подавали настолько вяло и без души, что я прошёл сразу мимо них — в Гугл. Голосов овраг был овеян наспех сочинённой городской легендой о том, как заходят сюда люди, как видят они странный зеленоватый свет в тумане, пропадают в нём — и выныривают в будущем. Печально мало для такой красивой истории было сопутствующих ярких деталей: только пара средневековых мифов, да ещё курьёзный рассказ про временной скачок советского милиционера, типа произошедший сто лет назад — вот и всё, на этом интересная конкретика кончалась.

Одна эта история про путешествия в будущее при грамотной подаче могла принести парку славы и денег гораздо больше, чем любая другая чепуха. Я в душе посетовал на то, как жестоко убиваются административным равнодушием добротные фабулы, мысленно продал мысленно же написанный хлёсткий рекламный текст дирекции парка «Коломенское» и перестал думать в эту сторону. Ненадолго.

Вечерние прогулки по дну живописного зелёного ущелья участились, и я, к удивлению своему, стал замечать, что вижу здесь постоянно один и тот же контингент.

И вся моя история началась именно с этого — с того, что я заметил: состав гуляющих был неправдоподобно постоянен в своём присутствии.

И вот я ушёл в один летний понедельник из дома на целый день и сел с ноутом в открытом кафе на взгорке у Липовой аллеи. День прошёл так: полчаса работы с утренним кофе — овраг — ещё час работы — овраг — час работы с обеденной порцией овощей на гриле — овраг и так далее до вечера.

Все были на месте. Целый день. Парень, две женщины, старичок, маньяк-спортсмен, два муниципальных работника, коротыш с лицом советского маркетолога, здоровяк-собачник. Они бродили, сидели, бегали, болтали, нарезали круги, уходили вглубь оврага, возвращались, раскладывали на скамейке обеды, спрашивали время у прохожих, бегали наверх в туалет, даже вели какие-то потешные стримы с мобильных — но они были здесь постоянно. И это всё было не очень похоже на случайность.

Как человек нерешительный, я не сразу заговорил с ними. Прокрастинация наше всё, и потому, зафиксировав для себя некий факт, мы останавливаемся — ща-ща, никуда не убежит, успеем разобраться. Но да нет: время лукаво; и обычно не удаётся «разобраться»; однако же здесь оно не спешило наказать меня за нерешительность.

Я стал уходить в кафе на целый день, время от времени спускаясь в овраг и наблюдая за «моими». Только так я их теперь и называл.

Эти наблюдения я сопровождал записями — по мере того как узнавал «действующих лиц». С именами было трудновато, но со временем перестало быть тайной и это. Разговоры по телефонам и друг с другом, стриминг, старческая болтовня в воздух… — эфиры и зефиры Коломенского парка переполняла инфа; по всему по этому узнать было можно легко не только имена и род занятий.

Вывожу «моих» на просцениум.

Две Оли, молодые мамаши, точнее, одна уже мать (в коляске годовалая Олеся), а другая пока на сносях, белёсые голубоглазые домохозяйки с облезшими от коломенского солнца одинаково вздёрнутыми носами.

Виктор — при этом почему-то не Витя, а Витья: молчаливый программер и сеошник из дома прямо напротив парка, модный лысый брюнет лет 35-ти на моноколесе. Самый неуловимый из здешних обитателей (не считая марафонца).

Розалина и Айнур, работники парка. Она в элегантной оранжевой униформе, он в тёмно-синем рубище «Жилищника». Айнур убирает территорию, часто надолго заходя в гущу оврага — бродит там по 2-3 часа. Возвращается с парой подобранных фантиков, которые бросает мимо урны. Розалина обхаживает парковые цветники и время от времени что-то стримит в разбитый айфон, что именно — не разобрать. (Позднее я узнал, что в сети она Рокси и бложит только в Ютуб, очень высоко себя неся и считая, к примеру, ТикТок несерьёзным форматом: рассказывает, как выжить на зарплату коломенской садовницы — рассказывает с успехом (канал «По чему, я москвичка», 22,3К подписчиков). Факт её блогерства скоро выйдет на первый план.)

Стёпа, грустный молчаливый гигант с сенбернаром. Днями стоит на берегу ручья, отирая со лба пот ручищей ненормального размера и глядя в тёмную зелень. В вечерние часы сливается с ней (поло Gant глубокого изумрудного колера и пижонские штаны в тон).

Олег. Зожник. Носится по парку по сложным неевклидовым траекториям дни напролёт, как марафонец в огромной ленте Мёбиуса. Своего рода экстремал: пробегая мимо двух мамаш, всегда многозначительно подмигивает, чем их очень смущает. Сам тоже блондин, глаза речного цвета.

Леонид. Сосредоточенный чел лет сорока в стиранном хаки. Громко говорит по телефону, постоянно кого-то отчитывая. В запальчивости может драматично возопить «Братие, да какого ж… вы творите-то, аспиды?», при приближении же мамаш с колясками понижает голос и прекращает ругаться — на несколько мгновений. Тоже часто уходит в глухие заросли — наверно, телефонные тайны не любят чужих ушей.

Виталий, мечтательный коммунист, чёрный от старости.

Первым, к кому я решился подойти, был человек с сенбернаром. Молчаливые люди — самые сумасшедшие, потому и к чужому безумию отнесутся с пониманием, расчёт был, собственно, такой.

— Здравствуйте, — просто сказал я. — Не поймите неправильно. Кажется, я знаю, чего вы здесь выжидаете.

Признаться, я боялся оказаться правым. И конечно, оказался правым.

— Значит, поняли… — Скромный улыба-здоровяк будто ждал моего вопроса. Он покосился на выцветающий рекламный щит «Легенды Голосова оврага» прямо над нашими головами. — Ну, а чем мы, в самом деле, рискуем? Что особо ценного в этом времени, чего не будет в том?

Он обернулся к оврагу и сделал широкий жест.

— Заросли знатные. — Мой собеседник, казалось, проговаривал текст, который сам себе уже тысячу раз сообщал в уме. — Идти к истоку, даже по бурелому, четверть часа. По тропинке — вообще пять минут. За это время туман не рассеется. Не успеет. Вот, собственно, и всё. Ждём-с!

— А вы разговаривали с… ними? — я кивнул в сторону нервного коротышки и двух мамаш, которые были в поле видимости в этот момент. Вопрос его не удивил.

— Мы здесь все друг друга знаем, но не разговариваем. Смысл? Обсуждать нечего, только ждать остаётся. Признаться, удивлён вашим любопытством и многословием. Это необычно. Писатель? — Он на всякий случай смерил меня взглядом — впрочем, слишком добрым, чтобы на него обижаться.

Наверно, ему стыдно признаваться кому бы то ни было. Даже столь очевидным соратникам по мечте…

— Не писатель. А свои вопросы сейчас объясню. Понимаете, я не люблю недоговаривать или выражаться двусмысленно. Я рекламщик, а у нас в рекламе всё говорится простым языком и с ясным смыслом. Итак. Если мы все хотим туда, в неизвестность — то это нужно чётко и внятно произнести. Жизнь любит, когда к ней обращаются с конкретным запросом, без околичностей. Короче. Считаю, пусть мироздание нас услышит. Ну, или хотя бы единомышленники.

Пока я говорил, тщательно подыскивая слова (на что потребовалась минута или больше), к нам незаметно подшаркал старичок: встал как бы незаинтересованно, боком, навострил уши с седой опушкой.

— Вы тоже, ждёте, зелёного, тумана! — громко и внятно не спросил, а провозгласил я в его сторону.

Дедушка закивал, не став особенно скрываться — испустил лёгкий крик:

— Его самого! А то как же, это куда годно-то, тарифы подняли, мечту убили… — заученно забубнил он.

На наши речи и возгласы среагировал снабженец (ну, или кто он был) — подскочил с опаской в хитром взоре, озираясь и знаками приказывая нам молчать. Тоже знаками я объяснил ему, что мне безразличны его опасения. Этот персонаж нравился мне существенно меньше всех прочих. Человек един в своих проявлениях, — недели его визгливых воплей в телефон сформировали и зафиксировали для меня образ — ничто бы его уже не изменило. Он был совок — в отличие от дедушки-романтика, совок наглый, хитрый и ушлый.

Юные дамы-мамы с опаской поспешили уйти от нас подальше, но на следующем круге любопытство взяло верх — и они всё-таки подошли. А мы уже к тому времени узнали друг друга и раскрыли карты. Знакомились как-то без сердца, дежурно — видать, и впрямь все всех знали. Мамы оказались, как и остальные мы — ждущими досрочного наступления завтрашнего дня.

— Может, за встречу? — Леонид (маркетолог/снабженец) достал из-за пазухи фляжку и окончательно стал самым неприятным.

— Не пить мы сюда пришли. — Розалина-Рокси запахнула робу, увидев на себе его взгляды. — Ну, — она посмотрела вопросительно, — сознайтесь, кто из вас видел этот зелёный туман?

— Я, я видел, я да, — сказали Олег, Стёпа и Леонид нестройным хором.

— Молчи, — приказала Леониду деловитая Рокси. — Расскажите вы, — кивнула Стёпе.

— Однажды пёс в него убегал, — смурно проговорил тот и тут же усмехнулся. — Исчез в тумане, вернулся через два часа… со стороны реки. Я и подумал, что он выскочил в будущем, а потом пару часов где-то бегал… Короче, да, видел туман, — закончил здоровяк.

— А я сам в него вбежал и не сразу выбежал, — Олег на вид был очень странный, как все гиперактивные зожники: с таким могло случиться что угодно. — Я сам давно не работаю, поэтому дней не наблюдаю. По ощущениям — пару дней где-то… в межвременье… бегал. Может, месяц, я не знаю, но тепло уже было! — Он закончил на совсем идиотской ноте и с глупой улыбкой посмотрел на всех, а все — на него.

От его слов мне сделалось неловко и грустно — он этим легкомыслием в голосе будто подвёл черту под суммой идиотизмов, что неусыпно дежурили подле главного предмета наших обсуждений, карауля момент, чтоб свалить его в категорию «полный трэш, ребят, да вы чего, очнитесь».

Конец ознакомительного фрагмента.