Все вперемешку. Или Магазин ненужных вещей

Александр Травников

Это седьмая книга коротких рассказов Александра Травникова. У предыдущих шести уже более пятидесяти тысяч читателей. Называется новая книга «Всё вперемешку, или Магазин ненужных вещей». Всё в ней — не более чем литературное зеркало реальных и выдуманных событий глазами писателя. Возможно, зеркало несколько замутнённое. А может быть, и нет… Но автор старался, чтобы нисколько не пострадали реальные прототипы героев. Хотя бы их психика. Приятного чтения.

Девушка на выданье и Таганрог

Антон Павлович Чехов тоже когда-то писал коротко и содержательно. Когда ему стали платить за каждую строчку ввиду их очевидной нетленности, всё изменилось в лучшую сторону. Правда, сам Антон Павлович так и довольствовался одной комнаткой, служившей ему и кабинетом, и спальней, и столовой, чтобы от строчек не отвлекаться. Зато, где еще окно можно было открыть и подышать таким свежим воздухом, как не в Крыму.

А огромное поместье было в распоряжении его близких, пока не революция и не его переход в разряд музейных ценностей, которые, как известно, всегда принадлежат государству.

Нечто подобное, о чём я собираюсь рассказать, только пока кратко, есть и у Антона Павловича Чехова. Только у него другие времена, другие нравы и другие перспективы героев. Однако суть одна и та же.

Притащила в гости свою подругу одна моя знакомая из числа известных журналистов. Лет за пятьдесят. Но всё так же на выданье. Она, конечно, всех утомила своими разговорами и истинами. Но не о том речь.

Увидала гостья-девушка в гостиной пианино. Хорошее такое пианино. Немецкое. Старое. Коричневое. Без пыли, но последний раз настроенное лет пять назад.

— Сыграю? — спрашивает гостья.

— Сыграй, — говорю.

Попробовала. Вроде бы как умела, но пианино старое.

— Клавиши не такие.

— Чего не такие?

Тут зам главного в прессе подсказывает:

— А ты вон то произведение сыграй!

— Какое, то? — разворачивается к ней всем корпусом подруга.

— Ну, которое ты у меня играла. Дома у меня? Помнишь?

— А-а-а, — отвечает та, радуясь подсказке. И как вдарит по клавишам!

Полминуты грохот стоял.

— Ну и так далее, — остановила свою игру гостья на начале симфонии. — Я, — говорит, — эту мелодию в одиннадцать лет написала.

Я из вежливости промолчал. Не слетело у меня с языка: а что дальше-то на сочинительском поприще? Правильно сделал, наверное, что промолчал. Так как гостья увидала на столике хрустальную вазу в серебре с конфетами и спросила радостно:

— Я возьму?

— Возьми, — говорю.

Гостья сумку раскрывает и всё содержимое вазы вместе с крымскими шишками для красоты в нее одним махом высыпает.

— Мы пойдем? — закрывая сумку, спрашивает.

— Идите, — отвечаю я и крышку «Рёниша» за «юной» композиторшей весом в сто двадцать килограммов закрываю.

— Мы ещё зайдём? — спрашивают на пороге.

— Заходите, — отвечаю. — Только позвоните заранее.

Сам грешным делом думаю: вот, блин, в магазин за конфетами надо сходить. Люди придут, а к кофе и подать нечего.

И мысль меня почему-то к Чехову отправила. У человека в одиннадцать лет талант проявился. И? Куда талант делся? Или не было никакого таланта? Может, я что-то путаю? Спросите: при чём тут Таганрог? Да при том. Чехов-то родился в Таганроге? В Таганроге. Так вот, есть слухи, что Антон Павлович на самом деле царских кровей.

Хотя это отдельная история, но вот Владимир Набоков-то точно по крови из императорских. Ну, так про него некоторые информированные люди считают. Я с ними согласен. Иначе откуда таланту-то взяться в Таганроге? Про колхоз «Путь Ильича» я и вовсе молчу.