Сны человека с ментальными особенностями. По другую сторону сознания

Антоша Чиханте

Я не хочу, чтобы вы относились к этой книге серьёзно, это лишь сны человека, который встал на путь к выздоровления. Надеюсь, она вам понравится.

Сон №3

У меня была кошка. Она научила меня разным удивительным вещам. Например, надевать на голову целлофановый пакет. Вставляешь руки в рукава, ложишься на спину и притворяешься кошкой. А когда мама входит, мы переворачиваемся на другой бок. И когда она, нащупав пакет, поднимет его к глазам, она увидит, что мы смотрим на нее. Ну то есть я. Но с другой стороны, пакет может и не заметить, а мама очень проницательная… Она может решить, например, устроить нам допрос с пристрастием. Тогда я скажу, чтобы она оставила нас в покое. Знаешь, как на Западе в таких случаях поступают? Переворачивают весь дом вверх дном. Вот тогда точно никаких вопросов не останется… Правда, пакетом надо уметь притворяться. Надо уметь полностью слиться с муляжом — тогда он и правда шевелится. Если у тебя, конечно, мама не глухая… Ну а если глуховатая, то тоже можно. Даже нужно. Во всяком случае, для меня. Тут еще один вопрос есть — какая у нее реакция будет… А, забыл сказать. Кошка почему-то делит мир на добро и зло. «Зло» это она про меня, когда бьет лапой по батарее. Конечно, мне было бы обидно, но ведь я действительно ни в чем не виноват. Поэтому, если она решится нас проверить, ей будет очень трудно. А вот если мы на день рождения с ней что-нибудь такое сделаем, тогда… Тогда, считай, пронесло. Я даже не знаю, сколько времени она будет копаться. Может, сутки. Или двое. Хотя, скорее всего, дольше. Но мама нас все равно выгонит. Она вообще не понимает, что такое дети. Мне иногда кажется, она не про наш народ думает, не имеет в виду наши проблемы, понимаешь? Она хочет быть такой как все нормальные бабы. И вечно хочет переделать мир по себе… Наверное, это оттого, от мамы все пошло. Папа только пороги обидел, и все. Так обидно. Он тоже из деревни был. Воровства не терпел, хоть на самом деле оно у него просто работой называлось. Мама говорила, я был вором потому, только чтобы он ничего не знал. Хоть у меня ничего и не получалось, все же такое ощущение, он это чувствовал и смеялся. Не знаю почему. Прямо ненависть, короче, ко всему, даже к своей работе. «Я тебе покажу воровство», — повторял он часто. Как он умел свою ненависть выразить, совсем коротко и жестко, знаете? Показать — и сразу послать. Обычно это сразу меня и накрывало. Больше всего мне нравилось его «ути-ути-ути». Он даже прощения за работу просить не умел. Даже в шутку никогда. Да, теперь я все понимаю. Вроде в детстве все за одну жизнь проживаешь. Особенно для взрослого. А потом — раз! — вырастаешь и проживешь еще одну. Все уже по-другому. Грустно, по правде говоря. Может, дальше в жизни будет чуть легче, но по другому. Раньше я людей любил. Теперь не знаю. Сначала думал — убить кого надо, а теперь думаю — понять. По-настоящему понять, как они живут. Ихние дела. Они мне в душе не нравились. Ни от чего я от них радости не получал. Нет, мне, конечно, хотелось чтобы я на самолете полетел, не такой, чтоб стюардессы красивые были, и чтоб все культурно было, дома посмотрел по телевизору, задумался, уже, может, пьяный. Вот тогда хорошо. Только это, наверно, сейчас редко бывает. Или на худой конец с парашютом, когда над границей пролетаешь. Чтобы на неизвестное смотреть, со всех сторон. Тогда только начинаешь узнавать и, главное, в себе понимать. Так я в одном письме и написал. Никому, думаю, другому про это не скажу, потому что если другим про такое напишу, значит сам уже никому не расскажу. Хотя, если разобраться, я и не понял ничего. Убил я, например, одного человека, подумал, убил, стало легче. Стала какая-то сила подниматься. Как будто я червяка убил. Стал спрашивать, кого убил — оказалось, никого. Забыл только, что сперва хотел убить. Потом вспомнил — а черт с ним. Зачем они мне? Вроде хорошо, живу, пью, детей воспитываю… Потом другой человек снится, про чего он говорил, забыл, потом еще раз смерть снится. А потом я с бабушкой чуть не поругался. Нечаянно как-то. Я ей говорю, ты что, говорю. Ты хоть понимаешь, говорит, на что идешь. На тебе крест святой. Она смотрит на меня, глаза отводит. И заплакала. Совсем как я тогда. Тоже про какую-то смерть. Прямо об землю носом. Это, видно, от святого креста на моем плече. Понял я наконец, как все кончается. Только не знаю, хорошо это или плохо. Может, еще не кончилось, вот с чем я теперь и мучаюсь… Ну вот, собственно, и все, чем кончилось… Но если интересно, дочитать ты все равно не сможешь.