***
Иногда я пишу тебе письма
с пометкой «в ад»,
где густые туманы
стекая в осенний сад,
переходят на шёпот,
кода о тебе говорят:
«нам доверили тайну,
хотя, мы ещё не в теме».
Я сижу, как бродяга,
один в ледяной ночи,
говорят, ты совсем недавно
была в Керчи.
Твоё имя, настойкой полыни
во рту горчит,
так и хочется крикнуть:
«пошла ты, ещё не время».
Ты за руку проводишь святых
к своему венцу,
потерявшие мать, каждый вечер
звонят отцу,
если честно, то этот октябрь
тебе к лицу,
а с другой стороны,
ну кому не к лицу октябрь?
А.К.
Поговори со мной о тех местах,
Где солнце отражается в крестах,
И колокол звучит по наши души.
Еще ненапечатанный роман,
Пытается свести меня с ума,
Скажи мне, чтобы я его не слушал.
Поговори со мной о чудесах,
О том, как ночь, качаясь на весах,
Осенним утром оголяет спину,
Напомни, что Господь непобедим,
Что мы весною в Грузию летим,
Искать равноапостольную Нину.
Скажи мне в сотый раз, что смерти нет,
О том, как дышит текстами поэт,
Как старое пальто снимая кожу,
Где сеятель разбросил семена,
Идет война, давно идет война,
И мы с тобой сражаемся, как можем.
