Мамины рассказики

Валерий Екимов, 2021

На страницах этого сборника рассказов автор, следуя доброй традиции, которая сложилась в его творчестве, снова открывает портал во времени. На этот раз он переносит читателя в различные уголки нашей поистине великой и необъятной страны на короткие промежутки времени (диалоги) из жизни ныне покидающего нас поколения детей войны. Случайно подслушанные разговоры незнакомых и в то же время таких близких и родных людей точно передают колорит и атмосферу целой эпохи, создают иллюзию полного в неё погружения. Рассуждения на социальные, философские, психологические темы вкупе с забавными ситуациями и морально-этическими дилеммами наталкивают читателя на серьёзные мысли о прошлом, настоящем и будущем. Прочитав забытые истории-разговоры, воспоминания из жизни наших родителей, рождённых в тридцатые-сороковые годы прошлого столетия-эпохи, мы, может быть, сумеем найти ответы на так и не отвеченные до сих пор вопросы – о том, кем мы были прежде, кем стали теперь, а главное – кем будем завтра. Детям войны… и их детям посвящается.

Антонина

Первая подслушка-рассказ

Снег.

Лёгкий пушистый снег старательно укутывает мой старый — почти мне ровесник — двор.

— Валь! — слышу радостный голос. — Ты ли это?..

— Я-а-а, — тяну удивлённо, всматриваясь в совершенно незнакомое лицо.

— Не узнаёшь?.. — почему-то виновато улыбается. — Это же я, Тоня Щербакова из 58-й квартиры.

— Антонина?.. — дивлюсь. — Да неужто ты?.. Не может быть! Сколько ж лет-то прошло? Двадцать?.. Двадцать пять?

— Тридцать два… — обречённо машет рукой.

— Тридцать два?! — всплескиваю руками. — Полжизни…

— Мы ж тогда, в восемьдесят четвёртом, с мужем в Ленинград переехали. Дети настояли. Говорили, мол, им поближе к работе надо, к метро, — качает головой. — Цивилизацию им подавай! А вот видишь, вернулась обратно, к нам, в пригород, в Рамбов. Пришла проведать нашу солнечную пятиэтажку. Она мне там снилась… всё время, а приехать, хотя и недалеко, всё некогда было: де-ла-а! — тянет. — А вот теперь всё: нет дел… Кончились. Мужа в позапрошлом году похоронила… здесь, на Иликах! Ездила-ездила к нему на электричке, надоело мне, сказала, чтоб купили хотя бы угол в Ломоносове, рядом с ним… Никуда больше не хочу.

— О-ох, — выдыхаю, словно увидев прямо перед глазами его интеллигентную статную фигуру, выгуливающую на поводке их маленькую смешную комнатную собачонку — Тошку…

В нашем-то дворе сроду никто собак не выгуливает, особенно таких — маленьких, они сами во двор с ребятнёй бегать выходят. И все во дворе их знают: чьи, как зовут. А когда домой возвращаются, то сядут у подъезда и ждут, пока кто-нибудь из соседей им дверь не откроет да потом в квартиру не позвонит. Вообще, у нас собак да кошек все любят, не обижают — жалко, что ли, дверь-то открыть да до квартиры проводить! А тут — на тебе: на поводке, по-городскому, да ещё с пакетиком целлофановым и совочком.

–…Царство ему небесное, Тонечка, и мои соболезнования тебе, — с искренним чувством говорю ей. — Да ведь и мой в позапрошлом году умер…

— Знаю, Валечка, знаю, соболезную тебе тоже, — кивает она. — Видела памятник ему на кладбище в центре второго участка, моему-то в начале участка… У леса стоит, видно, чуть раньше хоронили. Я и себе там, рядом с ним, местечко приготовила. Вот и хожу теперь, говорю… с ним, с собой.

— А сколько? Сколько ему было?

— Да, почитай, как раз восемьдесят четыре… справили.

— У-ух, молодец какой, — смахиваю незваную слезу. — А моему-то и семидесяти семи ещё не было…

— А тебе? Тебе, Валечка, сколько? — уводит разговор Антонина.

— Под Новый год семьдесят пять… Юбилей, даст Бог, справлю, — отвлекаюсь, вспомнив, что как раз и вышла на мороз, чтоб пройтись по магазинам, купить что-нибудь к празднику.

— У-у-у, мо-ло-дая совсем, — доброжелательно смеётся. — Хорошо тебе, поздравляю, а мне-то уж восемьдесят три вышло, вот и заспешила сюда, домой… У парка в старой «кирпичке» трёхэтажной — знаешь? — квартирку дети мне сняли, сказали, выкупят её со временем, — увлекается. — Хитрят, видно!.. Да и правильно: зачем она им? А мне… и подавно: недолго уж.

— Пойдём ко мне, чаю попьём, — зову старую соседку, забыв о своих планах. — Я-то всё там же, в шестьдесят шестой… На пятом… Помнишь?

— Как не помнить, Валечка?! Ты же прямо над нами через этаж живёшь, — оживает, да вдруг, опомнившись, сникает: — жила… над нами…

Она поднимает глаза вверх — видно, на свои окна — смотрит, улыбается. А затем, вдруг как-то радостно-светло глянув на меня, быстро, словно боясь забыть, не успеть сказать что-то своё, важное, затараторила:

— Вот хотела в свою бывшую… заглянуть, да не смогла. Домофон на подъезде, а как набрать — не знаю, да и что скажу?.. А мне-то до сих пор — представляешь, Валечка? — почему-то казалось, что здесь, у нас, всё как раньше, по-прежнему: у подъезда сидят три неразлучные подружки-вдовушки: баба Зина, баба Тоня и баба Вера. Помнишь? А вот смотрю — и нет никакой скамейки, прямо как в городе. Там, — машет пренебрежительно куда-то в сторону, — как только лавку какую у подъезда поставят, жильцы тут же её прячут, уносят, лишь бы никаких сомнительных компаний, хулиганов под окна не пустить. Прорва их там теперь развелось, деваться некуда: галдят, безобразничают, дурью маются.

— Нет-нет, Тоня, у нас никто не прятал и не ломал. Наша скамейка сама от старости развалилась, давно уж, как не стало наших вдовушек войны да и детей их… постаревших. Некому стало сидеть здесь, не принято… вроде.

— А скажи, пожалуйста, кто из наших… тех, что в доме с самого начала, — с испугом и надеждой смотрит на меня, — с семьдесят второго, ещё живёт… здесь.

— Из на-аших-то, — тяну, прикидывая и загибая пальцы, — да, почитай, только я, Лёшка из шестидесятой да Катюха, твоя ж, кажется, подружка с первого этажа.

— Ка-а-атя, — радуется, смахивая набежавшие слёзы. — Надо же, как хорошо!

— Хорошо, Тонечка, что ты к нам вернулась, — радуюсь и я.

Лёгкий пушистый снег укутывает наш старый двор…

Тот самый двор — из книги «Секреты нашего двора». Она, правда, во время этой случайной встречи ещё не вышла в свет из недр замечательной редакции «Союз писателей» города Новокузнецка, но уже точно была написана. И — кто знает? — может быть, благодаря ей этот некогда подслушанный диалог не канул в бездну, как большинство из случающихся вокруг нас, а лёг в основу первого разговора в книге «Мамины рассказики».

…Солнце неуверенно скользит по окнам.

Нахохлившийся на старой вишне у подъезда воробей вдруг громко чирикнул, и в голове впервые пронеслась эта, ещё не понятая тогда, странная пронзительная мысль: «Ну, вот и всё!..»

30 ноября 2016 г.